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miércoles, 11 de agosto de 2010

HAROLD ALVA


Hay poemarios que ven la luz y pasan un poco desapercibidos, pues no son presentados y únicamente se ponen a la venta, es lo ocurrido con "Los extraños", nombre del poemario de Harold Alva, algo extraño para un libro de poemas. Pero conforme vamos introduciéndonos en la lectura de los versos que embellecen las páginas, podemos darnos cuenta de la calidad de los escritos y la historia que nos cuenta su autor.

Aquí os dejo con una muestra de los textos para la lectura vuestra.


Intento una pista
Para no escuchar a los extraños
Ellos me cuentan todo
Lo escriben sobre las sábanas
Con precisión de orates
Con esa precisión
Me corto las manos
Las arrojo a la calle
Las expulso con furia
Para que otro las destroce
Y puedan al fin dejar de extorsionarme
Y puedan al fin olvidarse
De pedir que escriba
Lo que en sus carnes acontece.


La misma calle
Donde anochezco con tus ojos
La misma serpiente
El repetido aire que me deja inmóvil
Los jardines sobre cuyas hojas
Jamás reposarán mis pasos
Esta ciudad donde muero
Como un sujeto torpe:
"Incomprendido" Dirían los adulones
Este clima extraño
Tu voz que ignora
Lo que en este momento escribo
Los mismos pájaros
La misma tristeza de hace algunos años
El cuchillo que hace temblar mi fe
Este sabor a nada
La misma canción que inventamos
Para ocultar los cortes
Mi estructura de hombre que exige
Este poema
La muerte como una muchacha fresca
Otra vez Lima
La plaza San Martín
La calle Quillca
Allí
La misma alfombra de cadáveres
La poesía con sus costras
Esta ilusión
Que me confunde con la hierba.


Nadie conoce
La virtud de los extraños
Por eso el balbuceo a medias
La inútil contemplación de sus silencios
Esta vereda cambia de esquina
Detiene sus metros
En la hendidura
Donde se ocultan los ácaros

Los extraños avanzan
Poco les importa que alguien los salude
Para ellos solo existe el paso
Y la ruta que los lleva al objetivo
Es junio
Alguien regresa
Otro se mira el sexo
Y e pregunta por el palpitar de su glande
Se toca las manos
Y regresa frente al monitor
Intenta escribir un verso
Intuye que afuera
El frío construye una cerca de azulejos

Atrás
Un perro lame la alfombra
Nadie conoce
La virtud de los extraños
Algo se rompe ahora
Observo la oscuridad de los accidentes
La mierda que invento con el tráfico
Todo se proyecta de golpe
Otro auto se detiene
Lo escupo
La baba escribe mi nombre
Sobre los neumáticos

Adelante un pájaro se rasca
Sabe que con mi lengua
Solo puede reinventar
Las llagas de sus alas.



LOS EXTRAÑOS
Harold Alva
Ediciones Altazor
Diciembre 2008
Colección Filigrana

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