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sábado, 30 de diciembre de 2017

2 POEMAS DE LIZ MATTA DURÁN





Hace unos meses estuve en Pisco con motivo del Festival de Caravana de Poesía, fue ahí donde conocí y escuché los versos de Liz Matta, quién ya lleva un par de trabajos publicados. Amablemente nos hizo el envío de unos textos de ella para compartir en este blog. Dejamos para la lectura del visitante, estos poemas de una joven promesa de las letras nacionales.


CASA

Qué mirabas y veías
Con el cielo, la luna y los soles
Sobre la casa vieja
ardiendo en llamas
tu cuerpo sobre el papel y tus dedos moldeados en el silencio
Qué mirabas y veías
Cuando te observaba el tiempo y el peso de los años
Y las ilusiones hechas polvo en tu pecho



La noche
Esa masa oscura que tocas con la mente
Me ha tocado el iris
Me ha enceguecido
Y te he mirado y visto por vez primera
Pero ya eras solo una sombra de mi cuerpo
Me ha dolido el rostro
Pero no he podido explotar
¡Grita! El cielo no se cae, la planta no marchita, el tiempo no avanza. ¡Grita!
Alguien me movía los hombros y he girado
Me he visto
Y Rabiaba como un perro
Es tiempo de correr, galgo
El perro está hambriento y nos mira desde lejos, desde el fondo del pozo




AGUA

El tiempo muralla infranqueable
una vez se hizo carne
La carne muralla impermeable
una vez se hizo esencia
La esencia huye de las cosas
La palabra   la palabra
muralla de agua
infranqueable
carne
de agua
Cae
al tiempo
por sobre el tiempo
en el tiempo
A un pecho desnudo
que grita No me maten
una flor del tiempo se estremece
Crecen anfibios en las nubes,
la tierra, que es agua
lamenta los tristes días
lamenta los cuerpos verdes
lame la hora eterna que cuelga
del cielo, para el cielo
por sobre el cielo
Una niña de aire sueña
un pecho desnudo
una casa vieja de anfibios parlantes
una palabra acuosa
Una palabra acuosa

se desvanece en el ojo de una vieja princesa





Biodata
Liz del R. Matta Durán (diciembre 1994 - ¿?) reside en Ica desde la infancia. De un carácter introspectivo y algo huraño habita en los confines de la ciudad en un autoexilio no proclamado pero manifiesto donde suele escribir suerte de palimpsestos o poemas, epitafios mientras se prepara para el Gran Exterminio atrincherada en su guarida en medio del desierto iqueño. Publicó plaquettes: Amalgama, Progesterona ( Asociación Artistas del Desierto) En mayo del 2017 publicó La Psicóputa – Colección Tren de Cercanías. (PBC ediciones).

Participó en el IV Festival Transfronterizo Panza de Oro, Festival Caravana de poesía y otros eventos poéticos.

NUEVA PUBLICACIÓN 2017 "NOSTALGIAS DEL VIEJO ALISO" DE CARLOS ZÚÑIGA SEGURA




Este año salió a la luz el poemario "NOSTALGIA DEL VIEJO ALISO" del poeta Carlos Zúñiga Segura. Recibimos la confianza del maestro Zúñiga para hacer esta edición que quienes lo tienen en sus manos, pueden comprobar que está hecha con el mayor esmero.

El proyecto estuvo pendiente durante algunos meses, no se podía concretar y llegar a publicar, sin embargo, logramos editar este poemario, dónde el poeta plasma sus versos y como reza el título, se impregna de nostalgia en sus líneas.

Leímos el resumen de libros de González Vigil de este 2017, resultando como uno de los destacados del año que se termina pronto. OS dejamos con unos poemas de este libro, editados por nosotros ÁNGELES DEL PAPEL EDITORES. 

El próximo año tendremos mas novedades editoriales, con autores de diversas partes del país.




SOMBRAS CORTANTES

Tienes que saberlo tú.
Han abdicado los pájaros del almendro
devastada por tantas despedidas
la estación está pitando en abandono.
Te digo que no es posible seguir,
no partirán los trenes.
Ebrios y delirantes los maquinistas
persiguen al aire por el aire
y en el vientre de la noche
se derrumban.
Árboles piedras ríos
viven un dolor tan grande como el nuestro,
y en la vastedad de la espera
nuestros nombres nada significan.
 Sólo es ausencia inaugurada
 o áspera soledad de jilgueros ciegos


NOCTÍVAGO

 A la memoria de mi madre
A veces miro la calle Esther Festini solitaria.
Recuerdo a mi madre y su flor azul.
Pienso que sería maravilloso estar juntos otra vez,
amortajar la eternidad
al cabo de los hilos de la rueca.
Cuando ella se fue llovida de azucenas
la alta tierra quedó a oscuras.
No más amaneció el día llevando su antigua luz
a nuestros recodos desolados.
El tiempo de la soledad había llegado
con su ritmo febril de espadas invisibles,
incertidumbre y ausencia poseyeron
recónditos resquicios
de tiernas primaveras.
A veces miro la calle Esther Festini solitaria.
Me refugio en el aliento amoroso
que me aguarda.
Y con infinita ternura me duermo confiado
que la noche no es eterna.


CAPULÍES MADUROS


Cuando visito una ciudad,
me gusta vagar por sus calles,
acariciar el viento
escondido en la pupila de una libélula,
descubrir misterios,
abrazar confidencias
en la frescura de verdes campos
donde reposan noctámbulos amantes.
Animado por el vino que embruja,
buscar una mujer
hallarla / descubrirla / retenerla
en el laberinto de pasiones.
Pasajero de eternas obsesiones,
inaugurar una nueva estación en sus pupilas
crujir como lengua de fuego.
Sentirme feliz
en la confidencia del oráculo,
en la quietud de anónima piedra,
en palpitación que encandila capulíes.
Tener el corazón animado
en el gozo de vivir
como si pudiera quedarme para siempre


NOSTALGIA DEL VIEJO ALISO


Afiebrados fantasmas
clavan espadas en el santuario. El aire
encoleriza a los Apus.
El puquial ilumina
 jardines de barro y piedra.
La cabellera de ñustas mojadas en la lluvia
parecen mi otro corazón.
Nítido el Ser, he sentido hoy. Enigmas y miedos
no saber si alguien llora mientras cristalizan
alas de mariposa.
Ya nada pertenece
al argumento de la vida presente.
Esta verdad es página iluminada
en el mar de arriba.

No puede detenerse
la fuga de la resaca que retorna a la tierra.
Es hora de inventar otra ventana
donde se perfilen sueños,
el Sol nos brindará su espíritu visible.
 Caminemos hablando
de la constelación a la celosía
 si a todo pavor orgiástico sucede

 la nostalgia del sueño y la vida



Carlos Zúñiga Segura

Nació en Pampas capital de la provincia de Tayacaja, Región Huancavelica. Es autor de los siguientes libros: “Inauguración de la ausencia”, “Imperio del azar”, “Hijos del arco iris”, “Señor de Marbella”, “Estambres de plenilunio”, “Aeroestrella”, “Ángeles en sandalias azules”, “Memorias de Santiago Azapara Gala Gran Señor de Tayacaja”, “Espíritu del violinista”, y, “Flor de Purhuay”.

Ostenta las siguientes distinciones: Condecoración “Félix Dibós” Municipalidad de Magdalena del Mar, Medalla Ciudadano Ilustre por el Club Departamental Huancavelica, Congreso de la República, Municipalidad Provincial del Callao, Universidad Enrique Guzmán y Valle, Universidad San Martín de Colombia, Biblioteca Nacional del Perú a la Creatividad y por dedicar su vida a forjar en los niños valores culturales.


Sus poemas han sido traducidos a los idiomas ruso, francés, italiano, inglés y quechua. Ha ofrecido recitales de poesía y conferencias en los principales centros culturales del Perú y en las repúblicas de Ecuador, Colombia, Alemania y Cuba. Es fundador y director de la revista de poesía La Manzana Mordida y Ediciones Capulí.

viernes, 29 de diciembre de 2017

NUEVA PUBLICACIÓN 2017 "VIDE COR TUUM" DE JUAN DE LA FUENTE




Hace poco salió el resumen de libros de Ricado González Vigil, dónde menciona los libros en poesía que resaltan y destacan en el medio literario peruano. "Vide Cor Tuum" de Juan Carlos de la Fuente, fue uno de ellos. 
Conocí a Juan Carlos a causa de su libro "Las barcas que se despiden del sol". Luego de eso siguió la amistad hasta hoy, como el mismo autor revela, siente que este es su poemario más logrado. Presentamos un fragmento, porque es un poema de largo aliento. Disfrutad de la lectura y no dudéis en adquirirlo.






VIDE COR TUUM (Fragmento) 
Entra en la flor como una danza
Entra en la flor y permanece afuera
Déjala crecer en el fuego
En las palabras desnudas sobre la cicatriz del alba
Una escalera nace en un precipicio
La historia cae sobre un lienzo blanco
Donde dos seres completamente sucios
Ofrecen un sueño al viento
No hay atajos
Solo la mirada entre nosotros
Volvemos al origen
Una gota de agua fugitiva nos recibe
Al pie de todos los puentes
Aún persisten las hojas de aire enloqueciendo la tierra
El mundo se ausenta
Otras vidas se ocultan
Tras esos mundos vacíos
Se incendian los bosques
Para navegar en tu mirada
La realidad es solo la realidad y escapa

El cielo se esconde para sobrevivir
Si miras arriba verás caer una ciudad
Bajo el recuerdo de esa ciudad permaneces
El sol es un espejo de sombra escrito en la pared
Una canción como un planeta oscuro a veces nos alumbra
Se muere la ciudad y en ti los cuerpos se despiertan
Cuando rozo tu espalda todos los cuerpos se iluminan
Los ecos se encuentran se despiden los reflejos
Y esa luz que veías cuando el mundo se apagaba en el fuego
Es una sombra que corre por un río congelado
Gritando la palabra amor
Cuando toco la punta de tus dedos siento al fuego temblar
Los ríos se acuestan y el mar vuelve a encontrarse
Crecen estrellas planas como soles extendidos

Sonidos que ya nadie escucha ni recuerda

La flor que nació contigo está en ti en tu casa
No la dejes partir antes de tiempo
No la dejes entrar
En los caballos salvajes
El mundo duda trastabilla
Porque nadie quiere encontrarse
Nace otra ciudad en tu mirada
Nosotros miramos a través de ella
Somos el reflejo que nunca acaba
Ahora lo sé ahora lo sabes
Igual que ese reflejo

Este poema nunca acaba: se escribe mientras mueres




jueves, 28 de diciembre de 2017

PREMIO POETA JOVEN DEL PERÚ 2017 "ROY VEGA JÁCOME


Con ustedes el Premio Poeta Joven del Perú, a leer.


—casi sin proponérselo, dos almas caligrafiadas
comparten sus visiones de ruptura y acercamiento espiritual—



podrías ser tú misma quien se ha dibujado
con el cabello desordenado y las mejillas inaprensibles.


                                    la historia comienza con una anciana
que despierta al oír un murmullo de cristales retando la noche.
siente que el techo le va a caer encima,
pero no puede hacer nada para liberarse.
comienza a gritar y nadie le presta atención.
                                  luego cambia de personaje:
se va a la perspectiva de la nieta.
ella también ha despertado al oír los lamentos de la mujer
que yace en la cama contigua
(esta parece sacudirse en una especie de concierto extraño).
                                    entonces, la niña percibe el ruido de un cauce
y nota que su cama está rodeada de agua.
esta suerte de sinfonía líquida
se mezcla con los quejidos de la anciana.
                              casi al instante, la pequeña (hecha un ovillo tembloroso)
ve que el techo comienza a caerse a pedazos
y tampoco puede hacer nada para evitarlo.
                             quiere gritar, pero no tiene boca,
y siente que miles de manos salidas de la cama
la aprietan, la asfixian, le quieren sacar los ojos.
en la oscuridad, recuerda a su abuela despierta.
solo a ella.
                               aún se encuentra preparando el final.


antielegía a césar moro


porque eres un reloj sin manecillas
un bello loto sobre los pantanos.
PIEDAD BONNETT


                                 la vida escandalosa de césar moro
fue tan escandalosa como la vida monástica de los moribundos lectores de poesía.
                                 él amó con un amor sin género posible.
él amó a la vía láctea y sus fluidos.
él amó las escorias impuestas a su cuerpo, a su idioma, a su deseo.
                                es indudable que llevó una vida escandalosa y desangrada
entre los pasadizos de su memoria de hilos dorados.
indudablemente bebió también de la enfermedad mental más perniciosa
y optó por limarse las uñas, sometido a una dulce espera en la que decidió mutar de nombre
y dibujar las cartas que habrían de convertirse en su temprana radiografía.
                                   deberíamos leer tan solo una línea de su poética,
aspirarla y devorar sus bordes, como las bestias de la noche que nacen a sorbos
y buscan en el pentagrama hilado por las estrellas
un símbolo que los acerque al manantial soñado.
                                     deberíamos llevar vidas escandalosas para nosotros mismos,
sin autofotos ni ropas coloridas que invadan nuestra cada vez menos perfecta soledad.
                                    bien valdría la pena extraviarse en aquel bosque de palabras.



antielegía a fiódor dostoievski

recoger la vida vacía
y caminar esperando que lentamente se llene,
si es posible, otra vez, como antes,
de sueños desconocidos y deseos invisibles.
LUIS CERNUDA


                       te encerraron en una pocilga
a orillas de un lago congelado de petersburgo.
se trataba de una cárcel de blancura extrema,
despojada de toda reminiscencia humana
o cualquier color que recordara las mejillas
de un recién nacido.
                        en aquel entonces tu alma
ya llevaba su subsuelo.
te lo habían hecho notar
los antiguos inquilinos de la casa de los muertos,
quienes solían despedirse
entregándote un trozo de papel
con una proclama o un verso de nieve derretida.
                           transcurridas algunas noches,
fuiste arrojado a un huerto pelado
en el que junto a otras comadrejas
serías fusilado sin contemplaciones.
pero alguna especie de magia tuvo que intervenir:
los soldados optaron por desviar la mirada
y dejaron en manos de polina suslova
el futuro de tu andar subterráneo.
                              ella regentó más tarde
los pequeños universos
que construiste con piezas de cera,
y se instaló como un hematoma
en tus delirios poéticos.
polina fue más lacerante
que el frío de siberia,
que los largos segundos
junto a las comadrejas asustadas,
que el giro inclemente
del azar tornasolado de luces y fichas.
                         quizás hubiera sido preferible
sentir miedo,
y dejar que el tórax fusilado
cayera pesadamente a tierra.
pero tu alma y tu destino
ya llevaban su subsuelo.
                           tal es el misterio de la escritura.


← de la acción y el repliegue →


¡como si no fuéramos todos unos suicidados de la sociedad!
ANTONIN ARTAUD

/ no somos nosotros los suicidas /
/ es la sociedad la que nos suicida /
/ la que se levanta greñuda y azarosa /
/ a preparar el café matutino para echárnoslo en la cara /
/ la que se cambia de medias /
/ y nos ahorca con el nailon del desamor /
/ la que germina bichos en nuestra cabellera /
/ y divulga el aroma del carbón apagado /
/ ella nos suicida con sus espejos de esmog /
/ con sus dientes de carne y gallinazos /
/ ella nos enferma / nos aniquila / nos seduce con su canto de sirena /
/ deberíamos culparla de contaminar a nuestras familias /
/ de exterminar el cielo de noviembre /
/ solo queremos salir a caminar /
/ sin automóviles ni sicarios apostados en las esquinas /
/ su mirada turbia nos vigila /
/ sedienta y carente de memoria /
/ repetitiva hasta el cansancio /
/ sería ideal pintar grafitis /
/ para burlarnos de sus entrañas /
/ para convertir un trozo de esta urbe de tecnología melancólica /
/ en un espacio multicolor de pesares y emociones /
/ ella nos quiere suicidar /
/ pues démosle la contra /
/ y seamos nosotros los suicidas /
/ por primera vez en toda la historia /
A ALAN VEGA JÁCOME



Roy Alfonso Vega Jácome (Lima, 1988) destacó en esta edición del concurso “El Poeta Joven del Perú”, por su poemario Etapas del espíritu / Runas grabadas en la piel. En tanto,Stephany Calderón (Lima) (El péndulo de la locura), Gian Pierre Codarlupo (Piura) (Búsqueda en otro recinto),Donathy Collazos (Arequipa)(Caleidoscopio), Regina Garrido(Lima) (La casa vacía) y María Belén Milla (Lima) (Amplitud del mito) obtuvieron sendas menciones honrosas, por la calidad de sus creaciones.

El poeta Roy Vegaestudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Su poemario Rumores de un arpa retorciéndose en la hoguera (Dedo Crítico, 2014) obtuvo una mención honrosa en el VII Concurso Nacional de Poesía “José Watanabe Varas 2011”, organizado por la Asociación Peruano Japonesa. En el 2015, su poemario Muestra de arte disecado (Ediciones Copé, 2016) lo hizo ganar el Premio Copé de Plata de la XVII Bienal de Poesía, otorgado por Petroperú.

Asimismo, algunos de sus textos han sido recogidos en las antologías Ese puerto existe. Muestra poética (2011) y Versos en el aire V (España, 2016), así como en las revistas Lucerna (2013), Bitácora de Vuelos (México, 2016) e Ínsula Barataria (2017). Actualmente se desempeña como corrector de estilo, redactor cultural y librero.

miércoles, 27 de diciembre de 2017

NUEVA PUBLICACIÓN 2017 "NO SIGA ESE PÁJARO" DE MARTÍN ZÚÑIGA




Seguimos difundiendo los títulos aparecidos este año en nuestro medio literario. Y tenemos el poemario de Martín Zúñiga, poeta cuzqueño, radicado en Arequipa. director del proyecto poético URBANOTOPIA, que lleva un registro muy importante de autores peruanos, el que recomendamos su visita. Este día ha tenido la amabilidad de hacernos el envío de su más reciente libro, el mismo que está nominado en los Premios Luces. Leamos y disfrutemos los textos a continuación que son una muestra del poemario en mención.



Siga este pájaro


las aves amarillan cuando pasan los perros.
pintar eso
    ponerle tréboles olores humedad
    velocidad
las aves saben cuánto los perros son traslado
¿quién eres? saludas entre las plumas
y vibra la cuerda floja
 pintarlo
en su propio natural sin escusas sin traducciones
detenerlo en el gesto binario que limita la metáfora
la acción marcada por accidentes gramaticales
soy demasiado tarde
afuera hay
otros movimientos que absorbe cual pozo arena
y mete aves y perros en silencio por los sentidos

la esquirla de una bala moviéndose
con tanta fuerza
que pierde el color hasta destruirse.
una metáfora sónica
 y sigues tendida a mi lado
y tu corazón aún brilla en mi boca

País abierto

a Alarico, todista

mi país es tan pequeño que si me levanto
por el lado izquierdo de la cama
ya soy un extranjero. mi país
no tiene más que una estación solo de salida
de buses. en mi país cuando trajeron
un cristo crucificado para la única iglesia
tuvieron que cortarle un brazo para
que entrara. en mi país los días
duran la mitad. y la gente tiene
herramientas que a la vez son una taza
un taladro una espada un tambor una silla.
para que la comida dure el doble
comemos frente a los espejos.
ahora que viajo me doy cuenta
que solo se puede hacer bien el amor
en mi país. cuando vino la sequía
nadie se dio cuenta. cuando llegó
el invierno incendiamos la iglesia
y creamos al menos tres religiones más.
mi país tiene la misma cantidad
de alfabetos que de personas.
al miedo no lo conocemos pues hemos
sembrado tanto horror en el mundo,
que solo le tenemos pánico a dormir
porque en mi país nadie sabe
convertido en qué se puede despertar.


01.

No hay más que promesas sobre la tierra. Promesas sobre la primavera a la vuelta de la esquina. La lluvia al caer en los sembríos quiebra la pavura, rompe las cajas. Un eco de rabia retumba en las paredes del sur. Íbamos a construir muchas máquinas. Promesas contra el horror contra el invierno contra la oscuridad del pasado. Dar vida de este modo es insensible, es reproducir la fragilidad. Íbamos a ser veloces, chongueros, dinámicos, bullangueros, justicieros. La lluvia busca la grieta, el corazón ardiente de la roca para extinguirlo. Sobre la tierra el hambre y el llanto. Arder sarcásticos con los colores de la alegría. Los vehículos contra el aburrimiento se devoran unos a otros con su retumbar insípido. No hay palabras, solo promesas. Íbamos a crecer más que los vecinos. Eran tiempos para invertir, para llegar a ser, no para arder. Íbamos a tener crías robustas e indemnes, y como serpientes de cobre los caminos forrados en asfalto nos unirían. Íbamos a ser fraternos y hermosos. La lluvia remueve la tierra, la hiere, la viola. ¿Para qué las propagandas, los programas de la radio, las películas, las canciones y los bailes de moda? Arder desternillados las cajas que sangran. Entrar a una habitación a oscuras y cerrar los ojos. Al compás de la tierra en el sur se enmohecen los callejones de la noche. Íbamos a refundar la idea de patria, pintar y embanderar cada manzana. El horóscopo dice no se derrumbe en lamentaciones o será así hasta el fin de sus días. ¿Pero y la tos, la sarna, el melanoma? Cartas van de un barrio a otro, cartas con letra redonda escarlata y ordenada. Con pagarés con contratos con promesas. Cada día los sembríos cobran fuerza, ampliamos la frontera agraria dicen los periódicos, las máquinas se atienden solas. Las cajas crían costras y se sellan. Arder melódicos ya no provoca la lluvia, que va y viene todos los veranos. Esta es tierra de cactus. Arder palabras con auténtica vida. Con vida maciza y persistente. No con imitaciones baratas de cables, grasa y lucecitas estroboscópicas todos presos en un retablo andino inmenso. Con campos de música y una idea vulgar e indigna, libre en el viento. No con las sobras y las dulces promesas. Una vasta nación de paja, a las 4:00 de la mañana, vendida en una caja rotulada, arde desde el sur.

NO SIGA ESE PÁJARO
Martín Zúñiga
Paracaídas Editores
Octubre, 2017


Martín Zúñiga Chávez (Cusco, Perú, 1983)


Es poeta, editor, gestor cultural y catedrático. Acaba de publicar el libro de no-ficción No siga ese pájaro (Paracaídas, 2017). Es también autor de los libros Gavia (2009), Pequeño estudio sobre la muerte (2010), Cover (2011), entre otros títulos. Su obra ha recibido importantes premios en España, México y Perú. Es maestrista en Literatura en la especialidad de Análisis del Discurso por la Universidad Nacional de San Agustín. Coorganiza el Festival Internacional de Poesía de Arequipa y desde hace varios años gestiona el proyecto LAE:LEA capítulo Perú Urbanotopia.