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lunes, 15 de septiembre de 2014

CONVOCATORIA DE MAMOTRETO 5


Nos llega al correo, el aviso de la reciente aparición del Fanzine Esquizoide "MAMOTRETO", en su número 004, ahora, ellos mismo están convocando para la próxima aparición del fanzine, en su edición número 005, a los interesados, enviar colaboraciones a los 2 mails: 

mamotreto_rev@yahoo.com 

mamotreto.fanzine@gmail.com




PRESENTACIÓN DEL MÁS RECIENTE LIBRO DE JUAN CRISTÓBAL "DESDE UNA APARENTE SERENIDAD"



Llega a nuestro correo la información sobre la próxima presentación del mas reciente título del reconocido poeta JUAN CRISTOBAL, editado por Tribal Editores, nos referimos al poemario "Desde una aparente serenidad".

LUGAR: C.C. ESPAÑA, ubicado en la plaza Washington. Natalio Sánchez 181
FECHA: 14 de Octubre
HORA: 19:00 Horas







ALAN POOL, "HIJO DE LOS POEMAS"

Durante este trayecto de hacer poesía, difusión y de promover la poesía mediante este medio, siempre, siempre tendremos ocasión de conocer muchos nuevos valores, conocer a quienes leímos de volada u oímos en alguna ocasión en algún espacio literario. En este caso tenemos a Alan Pool, quién gustosamente nos ha enviado poemas suyos. Como bien dice el propio autor, " En serio, no se me ocurre nada organizado para describir el poemario. Más no se me ocurre añadir, por ahora. Los poemas hablan por sí mismos." así que no me extenderé mas en ello, les dejo los poemas del autor.






*

Ramson está desesperado
quiere tener un hijo
con una cabra,
quiere casarse con ésta
mas la iglesia se lo prohíbe.

¿Qué hará el pobre Ramson
cabeza de mil vidas?


Desea estar en una casa
que vuele por las nubes
que nade con los patos
que luche con los dinosaurios,
dicen que él está loco.


¿Qué hará el Ramson
piernas de un elefante muerto?


Quiere matar a dios
y demostrar que él no existe
lucha por sufrir sin
que le duela
es eso coherente, dice.


¿Qué hará Ramson
boca de un pez alienígena?


Nació en un pesebre
de cartón en amarillo
cuando tenía más edad
que el promedio
él nació solo en.


¿Qué hará Ramson
ahora que todos lo creen loco?
¿Qué hará Ramson
cuando le muestren
la diferente y dura realidad?


Ramson nace y muere


*


La pequeña princesa
se viste en cristales.
Sus zapatitos muertos
de cristal.


La fiesta empieza
en bosques aromáticos.
Los árboles son alabados
en oraciones de cristal.


La tormenta del dios
es fuerte y violenta.
Los soldados atacan
defienden la alegría.


Ella huye por el puente
dejando su rastro.
Y se lanza al río
de sangre y perversión.


No la encuentran los captores
se suicidan al momento.
El puente se derrumba
de tristeza y confusión.


Tiempo después
se encuentra un cadáver.
La putrefacción nunca se vio
más lúcida y hermosa.




Nacer


Ay, de nacer, de morir, de vivir.
Las manos del fraile son mañosas
son como el oso copulando.
Ahí, en el monasterio
encerrado con palabras raras.
Extravagancia es escondida en el hielo
mientras, el grito de la sirena.
Son gritos, no de las ballenas,
del mar envuelto en el silencio desértico,
ahí, ahí, aquí en la carpeta,
en esa almohada, en esa frazada.
Las hojas de papel luchan por vivir,
fuego, fuego, terco, sigue mirando,
sadomasoquista, ah, de él, ah, de ella.
Saltan en canciones mediocres
junto a mariposas, a cocodrilos,
los caracoles duermen en voltear y mirar.
El murmullo es escuchado,
el auxilio estará rescatando a la bella,
tal rostro de aburrimiento que sólo sabe
de vivir, de fantasías.




Alan Pool (1979) Interventor. Obras: “Hijo de los poemas” (1995 – 2002), “Desintoxicaciones”, “El cuaderno de colores”, “Poemas para morir en público. Esto es una intervención”, “Cuentacuentos y declamapoemas”, “En el camino”.




Pagina del libro "Hijos de los poemas"





jueves, 4 de septiembre de 2014

PATRICIA CAMACHO

Patty Camacho, amiga, rebelde, la que no se calla nada, la que dice las cosas de frente, poeta, rockera, contestataria, lectora y fashion. Aunque no terminaríamos nunca de decir todo lo que ella es y representa, pero en este pequeño espacio queremos decir que ella nos brinda mucho de si en su poesía, de esos sentimientos que conserva en su corazón, de como se conmueve y se aúna a la causa si es necesario que comparte con los demás el sufrimiento la tristeza y la pena de las perdidas de las despedidas. 

Desde su propia cuenta del facebook, ella nos comparte algunos de sus poemas para la difusión y lectura de vosostros lectores del ciberespacio. Mañana ella estará participando del FESTIVAL IBEROAMERICANO DE POESÍA que se realizará en el Centro Cultural de España.







**

Tenias aquella belleza felina, que atrae y atemoriza a la vez..
mirada fija, cual puma al acecho.
¿aún vistes aquellos pantalones estrechos?
¿llevas todavía el suéter ceñido que perfilaba tus senos perfectos?
¿besas apasionadamente a perdedores y bohemios taciturnos?
Cerrando los ojos
buscándote en el tiempo
te extraño..
el olor de tus cabellos
lo infinito de tu cuerpo
tu cálida piel miel
aquellas veces que entrelazadas solíamos bailar
aquella danza que solo nosotras sabíamos hacer..
Amparadas por la noche
el miedo.. el viento.. me pregunto ahora
esta noche lluviosa y triste..
¿DONDE ESTARÁS?



**

mi destino a sido marcado por cal y calles vacias
noches negadas al destino
brisa sol y mar
lo que bebí de ti
y lo que me fue negado 
la vida a transcurrido rápidamente
como una película en blanco y negro
y así....paso
las alegrías la música el mar
siempre el mar........
las tardes barranquinas
junto a aquel bote desvencijado
tu poco hablar
tu parco reír
ahora ya no se escuchan aquí
solo el sonido del mar
y las tardes de invierno en este malecón barranquino
me traen recuerdos de ti ...
la vida a pasado tan rápidamente
y la película en blanco y negro no tuvo un final feliz



**

Este día termina 
las visiones se están alejando
solo los gallinazos ahora están siendo verdaderos
sobrevolando mis noches cubriendo mis ojos delineados
gastando mi cuerpo entre sus negras alas
este día termina 
la larga noche aun me espera
corro hacia ella 
enceguecida en mis abismos
con una venda en los ojos
manos atadas
buscando la luna llena y el mar



TÚ SABES


Tú sabes lo que hemos
Sido
El ser
La nada
La ausencia
El tiempo
Lo absurdo
De mi amor
Lo inalterable
De tu cuerpo
Bebiendo así
Lo que quedaba
De el
Tu sabes
Que alguna vez bebimos
De la misma copa rota
Que ame tu cuerpo lujurioso
Inalterable
Frente al espejo
Sabes
Que alguna madrugada
Te buscare
Solo
Para verte partir
Hacia tierras lejanas
Donde
Quizás
Jamás
De nuevo
Te encuentre 




NO TE FUISTE...



El otoño trajo tu partida
También tu renacer
Aquí
Bañados tus cabellos
Flores rojas
Te harán renacer
Aquí
En mi pecho
Tu recuerdo
Tu voz
Tus pisadas
Te acompaña tu guitarra hoy?
O la dejaste tristemente en el camino
Las piedras lloran
Tu ausencia
El mar enmudeció
Aquella mujer
La de tu mala suerte
Maldice su desamor....
No te fuiste
Esta aquí
tu canción



Para Facundo Cabral. Artista de las calles
.



jueves, 26 de junio de 2014

STEPHAN ENRÍQUEZ, ALGUNOS POEMAS





La posibilidad de conocer personas a través de las redes sociales siempre está presente, en este caso nos llegan poemas de un joven autor, quien animosamente hace el envío para que puedan leer quienes asomen, por este espacio en la web. Disfrutemos la lectura de sus versos.

Oda maldita

 I

Ustedes, descomunales,
socavan sus versos en mí,
tal cual mantis hembra
engulle a su símil macho.

Ustedes, fastuosos
seres inmortalizados,
enaltecen mis manuscritos,
mis paupérrimas estrofas.

Ustedes, inalcanzables,
transmutan toda lírica
antes consignada.
¡Oh magnos vanguardistas!


II

Un alba espiritual,
una orgía parisina,
un paseo sentimental,
una brisa marina.

¡Oh miríficos vates!
¡Sus majestuosas creaciones
son dignas de aclamación!
¡Alabados sean, maldecidos!

Me declaro devoto
de su inexistente religión.
Me proclamo presumido
al vislumbrarme sucesor.

¡Oh, maestros, compadézcanse
de este desdichado imitador!


III

¡Oh poetas malditos!
¡Oh ilustres simbolistas!
Iluminen mi perspicacia,
erradiquen mi trivialidad.


¡Oh Baudelaire! ¡Oh Rimbaud!
¡Oh Verlaine! ¡Oh Mallarmé!
¿Cómo alcanzar su grandeza?
¿De cuántas vidas mías se precisarían?

¡Sálvenme, resido en un planeta rancio!
¡Sálvenme, soy un artista relegado!
¡Sálvenme, mi soledad es absoluta!
¡Sálvenme, se los ruego!



Falacia recetada

Somos especialistas en fabricar enfermedades,
cuyas curas mantenemos encubiertas
con el fin de promocionar tratamientos inaccesibles,
inventados por nuestro ego resquebrajado
que busca incesantemente la superioridad del homo sapiens.

¡Ay, jamás aceptaremos ser inferiores!

Es lamentable materializar una pobre desesperación,
pero es más lamentable emanar falta de autenticidad.
¡Roguemos que nuestra miseria deje de aumentar!


Mentes putrefactas

Pensamientos obscenos invaden nuestras mentes,
durante siglos hemos intentado mantenerlos ocultos,
pero ahora anhelamos experimentarlos físicamente.
Y es así como dejamos de ser pudorosos para mostrar
aquel lado vulgar que antes nos avergonzaba
y que nos impedía abusar de nuestros iguales.
¡Oh, ahora hacemos lo que nos plazca
sin importar la opinión del perjudicado!

Asesinamos,
violamos,
ultrajamos,
asaltamos,
secuestramos,
sobornamos,
repudiamos,
fornicamos
hasta padecer
de infecciones
y contagiamos
a los demás
por mero placer.

¡El hombre de esta era nació trastornado!
¡El hombre de esta era debería leer el DSM-IV!
En el mejor de los casos, debería tragárselo
hasta memorizarlo y ahogarse con él.


Tu ausencia, tu presencia


Floreces
Mis cánticos gozan de cohesión
El cielo se oculta aterrado
El sol se muestra vigoroso
Y a su lado la luna tintinea
La atmósfera se cubre de un negro celestial
Seres deambulan por las calles
Yo permanezco erguido
Acorralan al Mesías
Me carcajeo
Un arcoíris surge en la oscuridad
Se forma un rostro melancólico
La masa empieza a sollozar
Lágrimas inundan la superficie
Encuentro una embarcación
Navego
Descubro archipiélagos de estupefacientes
Y un erudito se presenta como dueño
El rostro los consume
Muestro indiferencia
Tus frutos se desprenden
Mis rimas trascienden
Huracanes arrasan toda edificación
Vientos descomponen núcleos
Y un infante juguetea con su zorro
Los animales satisfacen plegarias
Inicia una nueva era glaciar
Arde, ¡cómo arde mi interior!
Clavo un bloque de hielo en mi corazón
Ángeles intentan salvarme
Yo me desangro
Perezco
Las tinieblas se muestran ante mí
Asesino al Anticristo
¡Soy el nuevo Rey!
Invado el paraíso
Hallo un desierto
¡A demoler el infierno!
Retorno a mi mundo
Desfallezco

Te marchitas


Stephan Enríquez (1994) es un joven poeta y narrador, si se puede considerar como tal a alguien que solo ha ganado los concursos literarios de su escuela y que aún no ha participado en algún certamen nacional. Estudia Ingeniería Industrial, pero considera la literatura como su verdadera pasión. Ha publicado dos eBook: Diminuta Antología (Bubok, 2014) y Prosas inmaduras (Bubok, 2014). Sin embargo, tiene en su haber dos poemarios inéditos que planea publicar en formato físico.

MIGUEL URBIZAGÁSTEGUI



Nos llega al correo algunos poemas de diversos autores, aquí compartimos con los cibernautas algunos de ellos, espero que os agraden. En esta ocasión el joven poeta, integrante del grupo "TAJO", grupo literario que se dedica a la difusión de la literatura en lugares inesperados y que además publica revistas literarias, estando próxima la aparición de un nuevo número. Leamos entonces de uno de sus integrantes esta reciente aparición, desde "Escombros" extraemos algunos versos de este joven villarrealino. 


Subversivos

“Le Monde a soif d'amour: tu viendras l'apaiser”
Arthur Rimbaud

Y quiero hacerte el amor en medio de la pista, entre la vida y la muerte, entre el rojo y el verde, en medio de los carros frenéticos. Hacerte el amor con sexo, sin sexo, no sé, pero hacerte el amor sin frenos, sin timón, en medio de la gente con zapatos - estrés. Así haya lluvia, sol, niebla, humedad, rompamos los ojos de los transeúntes, que vean dos cuerpos en uno, un cuerpo de dos, nosotros en todos, todos en uno
tu esmalte                                                                                                                           mi desodorante                                                                
                 tu jabón                                                                                                   mi cuello
                                  tus espinas                                                                 mis escamas                      
                                                     tus botas                                       mi  cabello    
   mi barro tus senos
siendo disparos de relámpagos
matando la muerte en cada casa
destrozando la ciudad deprimida
quebrando llantas, fusilando ventanas

Todos callados. Los taxistas varados frente a nosotros. Lejos se escucha un claxon, alguien no llegó a sentirnos, alguien sigue muriendo. Solo vale la pena un tráfico engendrado por ver un hombre amado, por ver el amor en el hombre, por ver en el hombre amado a los hombres. Nos acercamos al primer automóvil de la hilera y en su parabrisas cubierto por nuestro vaho, escribimos con un dedo, escuchen, con nuestro dedo, el amor.



Siddhartha Gautama deambula por el mundo


                   Veo gente sufriendo
sus pasos gritan ante la muerte siempre cercana
sus miradas se ahuecan en las calles siempre psicóticas
                   veo gente sufriendo
bajo el sol renegado de alumbrar
simples féretros andantes.
Los veo llevando clavos en el cuerpo
y como astillas,
el sudor penetra en las sienes, en la frente
cuando caminan mientras urge,
mientras pueden
                  veo gente sufriendo
y los llevo conmigo,
suplican en mi memoria,
se quedan en mi tacto,
deambulan en mi sangre
porque soy
de una misma madera carcomida, seca,
respiro el llanto de sus voces
y en las casas de estera,
en la médula de un cerro
en los lugares donde no llega Dios
pero sí la muerte,
solo se escuchan cada día
los truenos del hambre.
Desnudo mis ojos
y entro en las tinieblas del hombre
para buscar puertas de escape
aunque no existan las esperanzas
aunque el silencio es lo único que sabemos
es hacia donde vamos
                 inevitablemente.


Agujeros

La vida es un caño abierto
donde nacen bestias, animales
humanos, X-Men y alienígenas
formados de agua
en un túnel vidrioso.
Son transparentes
a veces vienen con color desagüe
a veces vienen salidos de la ducha
mientras viven – avanzan creyendo ir hacia arriba
hacia las fosas nasales
aspiradoras
en lo hondo de una boca de mármol.

Acerco el rostro a ese embudo
y de repente me derrito
me recojo con las manos
se deforman en forma líquida
y cae, caen, caigo empujado por la corriente
hacia la pregunta sin respuesta,
ya ahogado, esparcido
en lo oscuro de un ojo degollado.


  
Ojos de agua


Siempre creíste en lo infalible
y soñaste un paraíso ante el altar
en el anillo de fantasía, la firma imborrable, el acepto imaginario
sin saber que el amor, como la vida, nunca promete nada.
Tu Dios nunca estuvo presente en la boda
y lo eterno no lo dicta un sacerdote.
No querías aceptarlo en tus ojos de agua ilusionada
cuando desde mi cuna vi la palabra padre yéndose a la puerta
para nunca posarse en mi boca.
Cerrados, me llevaste a tus besos con grietas
de gotas destruidas me bañaste la cara.
Había llegado el día.
Eras la madre de tu tiempo
de una generación podrida, infectada, partida en mil pedazos.
Ahora envejece tu perfume en la casa
vagando solo sobre las sábanas.
Aunque la vida sea un pedazo menos de pan
el tiempo te retorna a tu infancia
la muerte come el brillo de tus uñas
el amor te haya fallado mil veces
no falta una sopa de alegría
cada vez que vuelvo a casa.
Yo soy tus costras, tu Mentholatum, tu algodón con alcohol.



Girando
(Despertar de vuelta)


Los gallos lanzan carajos al día
cepillándose los dientes
con tanta bulla que solo ellos escuchan.
El aire renace con los bostezos de todos.
Abro los cerrojos
sacándome las lagañas que sirven como trancas
y me destapo de mis prontos sudarios
para caminar como zombi y recuperar mi ser
mientras voy al baño, a la cocina, a sentarme
ya despierto, limpia la tez de los recuerdos de ayer.
Respiro el aliento de mi café
mi estómago se entretiene con los trozos de pan.
De pronto me veo con una soga al cuello
puesta al revés se le llama corbata.
De pronto me veo con una camisa
más blanca que la miga.
De pronto me veo con un pantalón de piel anciana
el día ya está arruinado:
los colegas joderán como las moscas
el jefe será el calor irritante de la tarde.
De pronto me veo en la noche, llegando a casa
reptando zombi otra vez
y mandando todo a la mierda como los gallos de mañana.



Aquí agregamos un breve texto que hiciera Maynor Freire, respecto de este poemario.


"Escombros" de Miguel Urbizagástegui consta de tres partes además de un relato escrito a pie de página, el cual sirve de inspiración a la poesía. La terrible rutina vivencial, el trayecto accidentado por la vida (mismo viajar en combi), los sentimientos de culpa, la ominosa competencia impuesta por el sistema (¿la era del conocimiento?), los entuertos de la maternidad, el primer amor (¿Primera Muchacha de Pimentel?), la esperanza en la descendencia van en la I parte. La II es más light y epigramática, lijerilla y burlona. La soledad, el pánico de vivir ahora, el ineluctable paso del tiempo y el abandono de la vida comunitaria por el individualismo son asumidos en los poemas de la III parte. Hasta que con el Dante se descubre que entre tanta tiniebla no hay puerta de escape.


Miguel Urbizagástegui (Lima, 1991)

Cursa el último año de la carrera de Educación (Lengua – Literatura) en la Universidad Nacional Federico Villarreal y trabaja como profesor de inglés y francés. Aprendió esos idiomas en el ICPNA y en la Alianza Francesa. Pronto también cultivará el quechua y el italiano. El año pasado quedó finalista en el primer concurso de poesía “César Calvo”, obtuvo el primer puesto de los “Juegos florales” en poesía en su alma máter (Facultad- Educación) y para no hacerla larga, ganó uno que otro concurso más por ahí (en serio). Es integrante del grupo – revista Tajo y también se desempeña como traductor (tradujo algunos poemas del francés Michel Bulteau, publicados en la séptima edición de Tajo, lo pueden ver también en el blog del colectivo). Además, toca guitarra. En suma, ama la música, la literatura, la filosofía, la humanidad y la vida.

martes, 1 de abril de 2014

ALFREDO COELLO



Alfredo Coello, es un integrante del grupo Parasomnia, activo promotor cultural, amigo, poeta, asiduo comprador de libros. Prepara su libro-objeto, que muchos esperamos. Nos deja en esta ocasión algunos textos que ofrecemos a vosotros lectores. Siempre dispuesto a llevar la poesía y la cultura a diversas partes de Lima, no se rinde, incansablemente con sus compinches de Parasomnia. Ahora nos toca leer sus poemas.


I

Se resignó el caminante a dejar de sortear el desierto que componía toda su historia, y se enfundó las sandalias. El horizonte distante, no dejaba duda de la desmayada faena y en el estomago se revolvían todos los demonios en las angostas tripas sombrías. El camino era caliente, un sepulcro de millas de kilómetros vírgenes, impenetrables, que no mentían que avanzar era casi imposible, que había que cuidar el agua, los ojos, las zanjas hechas por la naturaleza, las serpientes, que eran los pocos monstruos que vivían en las profundidades de estos senderos, las piedras afiladas hasta el fuego, que salían de todos los espacios menos pensados, tropezó el caminante con ellas en varias oportunidades, revelando varias veces el color de la vida humana. De pronto el viento sonó como un trueno y se hundió en la arena blanda, revelando el mal tendido en millones de partículas de polvo. A la vuelta de la esquina el amor lo atrapo como una criatura. Un cura sonrió como las alimañas ocultas en la maleza.

II

Quedo el caminante sin atreverse a mirar la angustia, sus manos contenían el frió, espanto oculto en los omóplatos; el golpe fue corto, la pena mínima, cortísima, violenta; a lo lejos un lobo miraba erguido la escena, un marco mal labrado formaba la fisonomía de esta historia. Donde no cabía duda: que las llamas del infierno eran más rojas que la piel de un recién rasurado. Le dijo que la amaba - mientras su húmeda piel transpiraba olores aterciopelados. Una sombra en la esquina del frente busca algo en su bolsillo interior, quizás un pañuelo o un crucifijo que termine con la débil luz que solía tener antes de excomulgarse.

III

El tiempo andaba tambaleante. Las velas en la sien del caminante hacían más brillante el color de su piel cobriza. Era día de partir, de regresar al elemento natural de donde salieron nuestros cuerpos, era grave el sonido del viento, vagas las siluetas que sus ojos  formaban frente a las analogías del tiempo. El camino siempre fue difícil, sus costados lo mismo, extrañará su voz con dificultades,

de repente exhalo la vida terrible. Una muchacha sonreía con vestido dominguero en la esquina del tiempo, parecía providencial que en esa infinita sonrisa pudiera existir toda la civilización. Un extraño exhalo el humo de un cigarrillo, acaso un anhelo. 


domingo, 30 de marzo de 2014

CONVOCATORIA DE LA REVISTA "TAJO"




CONVOCATORIA TAJO Nº 8 (LITERATURA)

El colectivo TAJO convoca a quienes deseen participar de la edición número 8 de su revista de literatura.
Pueden participar con reseñas, artículos, poemas, cuentos o relatos.
Temática libre.

Extensión de la publicación:

Poema; libre.
Artículo y reseña; máximo 500 palabras (1 página)
Cuento o relato; máximo mil palabras (2 páginas)

Todos los textos deben de ser enviados en Arial 12.

Enviar como asunto en el correo; CONVOCATORIA TAJO
Plazo; hasta el 11 de abril.

Correo electrónico:

 notodoestajodido@hotmail.com

PD: Se aceptan propuestas, intervenciones, eventos, proyectos, etc.


CONVOCATORIA "OJOS DE PAPEL"



Nos ha llegado la info de la muy querida Fiorella Terrazas, sobre la revista "OJOS DE PAPEL". Os dejo con la info para que uds. puedan participar. léase atentamente las condiciones de publicación.

OJOS DE PAPEL COLECTIVO

“Ojos de Papel colectivo” nace con la intención de difundir las diversas expresiones artísticas y culturales plasmándolas  en una revista de formato virtual y físico.
Somos un equipo que busca, mediante el apoyo y colaboración de todos los interesados,  construir puentes que unan a la gente de a pie con los artistas del país para cohesionar ambos aspectos haciendo más visible el arte urbano y su vínculo con las masas; asimismo, buscamos dar a conocer estas demostraciones artísticas mediante publicaciones sistemáticas.

REQUISITOS PARA PARTICIPAR EN LA REVISTA “OJOS DE PAPEL”

Inicialmente Ojos de Papel se visualiza como una revista virtual contracultural, en donde publicaremos Poesía, relatos, ilustraciones, entrevistas, fotografías de temática urbana, en adelante estamos proyectándonos a lanzarla en formato físico para alegrar tus ojos, tu corazón y tu mente.
Dato: El tamaño de la revista es de  21cm por 14.5cm. cerrada .

REQUISITOS:

Textos:
Entrevistas: Las entrevistas pueden ser de hasta 2 páginas.
Poemas: Una página.
Relatos o cuentos: Una página.
Reseñas: ½ página.

Fotografía:
El tema es libre, foto poemas, fotomontajes, etc. Enviarlas en formato de alta resolución o entregadas en disco con una pequeña biografía, correo y teléfono del autor.

Ilustraciones
Deberán ser enviados en formato de alta resolución, escaneados, o entregadas en disco con una pequeña biografía, correo y teléfono del autor.

SELECCIÓN:
Todos los trabajos pasarán por una selección luego del 15 de mayo donde se seleccionarán los mejores “aportes”, mencionaremos días después de la selección los nombres de las personas que serán parte de la publicación.
En el caso de los poemas, pueden enviar hasta 3 poemas cada autor y se seleccionará uno, el cual irá en la revista.
Los trabajos seleccionados formarán parte de la revista Ojos de Papel en formato físico, por lo que nos da derecho a la reproducción impresa de su contenido, que se hará luego de presentar el formato digital.
Es posible que la revista pueda comercializarse, como estamos iniciando, dejamos en claro que los colaboradores no recibirán contraprestación remunerativa, más si se les entregará un ejemplar del fanzine impreso.


Pueden escribirnos a ojosdepapelcolectivo@gmail.com
Ojos de Papel Colectivo
Dirección : Enidsa Novoa Haro
Coordinadora : Fiorella Terrazas