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jueves, 11 de diciembre de 2014

MARTHA CROSBY CROSBY



La Sociedad de Poetas Peruanos entidad encargada de promover y difundir la poesía principalmente de autores peruanos, tiene en su fundadora y presidenta a Martha Crosby, doctora de profesión, además de poeta y promotora cultural. La conocí hace unos años atrás, inclusive hemos compartido mesa de lectura en un recordado recital en la UNTECS en Villa el Salvador, hemos querido en esta ocasión compartir algunos textos de la autora, quien continúa con su labor poética y difusora.  Hace unos días atrás apareció un nuevo poemario colectivo el cual nos muestra un ramillete de poetas de diversas edades quienes nos comparten sus textos, esto apareció gracias a La Sociedad de poetas Peruanos, a quienes pueden encontrarlos en el facebook y en el blogspot. Ahora es el turno de disfrutar de la lectura de estos 3 poemas de Martha Crosby Crosby.



PATRIA

No hay peñasco del río rojo y blanco
que despinte  osado mis colores
Ni cielo y tierra más soñado
en los sinfines de las Eras

Lácteas vidas de
rítmicos caminos
Soplo de  Dios en
goce de  tu parto

No hay espacio más dulce
en el brote de tu fuente
Sublime y tierna joya
del alto firmamento


Y nada mejor enhebra
tus laderas de mis cuestas
Que yacer  entre
tus cumbres,
tus mares,
tus flores
y
mis
quenas….

Por eso
Buen hermano
Del ensueño admiro  tu nostalgia
Embebida de matices rojo  y blanco
Al resplandor de la brisa en  la distancia
Oyes el llamado a las raíces  de mi   canto..

No, no huyas de mi sangre buen hermano
Recuerda que naciste de mi Sierra
Volaste al calor de otros nidos en vano
Pues la familia te reclama en nuestra tierra.

No, no huyas de mi sangre buen hermano
Tu altar queda en mi selva  virgen
Donde no se  destruyó  con mano ajena
Y sigue  firme desde mis costas   libres
Los caminos formados con  mis venas,

No, no huyas de mi sangre buen hermano
Cercanos son los triunfos que añoramos
en los puertos, en los andes, en las brisas  tropicales
Y festejaremos entre danzas  regionales
El ansiado retorno  de   tu corazón…
Siempre peruano.


DESPERTAR

Un hilo de vida  escapa en  las gotas de mis venas
Exigua luz  apaga el horizonte borroso  de mi mente
Un sollozo de mis labios  alimenta  el bullicio de las penas
Y sonríe el orgasmo gozado en  la agonía de mi frente.

Recuerdo nuestros días plenos de bordes angelicales
Cuido la memoria de tibias olas buceadoras de infinito
Pido claridad al vacío de resplandores sin firmamento
Tal como retiro la mirada  sin fin lacrada de cordero.

Juegas al va y ven porque te sobran soledades
Ríes sin reír entre el camino al precipicio
Guerreas de placer en la muerte de los hijos
Y redoblas la tortura a mi historial de orfandades..

No espero más de tu alimaña madriguera
Un bizarro destello me devuelve la cordura
Y dejo vacilante atrás mi gloria de cadena
En el sueño infinito del calor que si perdura


Retrocedo firme a la voz cortical que me reclama
Los molinos lejos me hacen señas de llamada
Doy un paso opuesto a quijotes y dulcineas engastadas
En tanto escucho el agridulce de tu nombre
Y lo evaporo en mágico acto…
Abandonándolo en la nada.


SER POETA

Ser poeta es tejer las entrañas
en las tibias sábanas
del rey de las murallas

Romper las brisas del odio
con las palmas y los dedos
derritiendo las  horas
de insomnio en pena
taladrando el aire
desfigurado en las ventanas
de enmascarado servicio
al  repudio febril

Ser poeta es moverme al compás
de las golpizas querellantes
tramadas  en las demencias  del ayer

Ser poeta replica las costumbres del ancestro viril
y de la a voluptuosa fémina
en los  caminos del holocausto
pergeñados de  tristes diamantes
y luces apagadas.

Ser poeta es tener nueve meses en las venas
y lienzos paridos
entre cadalsos y batallas  traicionadas..

Ser poeta es  apuntarle  al dolor
y estrujarlo entre los dientes
hasta escupirlo en polvo salivado
de añicos estrellados..

Ser poeta es morir con el puño en alto
y gritar a pesar de todo…
Te amo… te amo… te amo



lunes, 29 de septiembre de 2014

BENGGI BEDOYA ROSALES Y SU LIBRO DEBUT "LUMBRA"



Recuerdo que en una de las visitas de la poeta Denisse Vega Farfán a la ciudad de Lima, para un recital en el que ella estaba invitada a leer sus textos. Se reunió  un grupo de jóvenes escritores. Entre ellos estaban Christian Briceño, Carlos Morales Falcón y Benggi Rosales. 

Lumbra, apenas había salido de imprenta, editado vía Paracaídas Editores. Fui invitado cordialmente por la autora, a quién en aquel momento conocí, debido a la amistad que ella y los antes mencionados mantienen. Lamentablemente debo decir que no pude ir a la presentación, sin embargo aunque haya pasado el tiempo y los días. Su libro llegó a mis manos.

He disfrutado la lectura de "Lumbra". Un poemario temático. Girán los poemas en torno a la mitología griega, así podemos encontrar a Apolo, Dafne, Dédalo y su hijo Ícaro, Ariadna y Orfeo. Pero sobretodo podemos encontrar los orígenes y salir de esa penumbra, y seguir la Lumbra que estos versos generan.

Una interesante voz que no debemos perder de vista. Quienes hemos leído o escuchado sus poemas, podemos dar fe de que nos encontramos ante una poeta que sin duda alguna, y paso a paso, nos seguirá envolviendo en sus mitos, en sus orígenes y en su poesía.

Leamos entonces algunos de sus textos.


CREACIÓN


Edificamos nestras hambres
Sobre la piedra fatigada del
Mito, siguiendo la promesa
De un fuego sagrado.
                         El lenguaje
Que traigo ha quemado ya las urnas
Y una sombra que flota sobre el río
Me observa, enamorada, sin recordarme.


DAFNE (o contra la poética del cuerpo)


No querías conocer el himeneo.
Te rebelaste contra un destino entretejido
Por aquel dios que hiere de tan cerca,
La flecha de plomo se sumergió en tu corazón
Para no ver, para no dormir, para que intuyas
La amenaza de todo aquel que viste de hombre
Amaste la naturaleza. Y tu gran belleza
Fue la comunión entre raíz, hoja, rama, aire.
¿Y tus plegarias fueron atendidas? Pero en la lucha
No cediste a las celestes señas
Del caprichoso dios.

                                        De todas las mujeres
Dafne, fuiste el laurel abominable,
Pura como el agua que mi sed ignora.


ARIADNA


Serpea el sol bajo tu columna.
Así fue concebido por el oráculo
La línea dorada temblaba en 
Jóvenes manos.
Mi alma está llena de mar
Como la inmensa lágrima
Que abrigaron tus cabellos.

Y digo:
Seducida, mujer pura,
Eso solo fue un disfraz
Que capturó tu pensamiento.
Mi cuerpo está lleno de vísceras y moscas
Como el laberinto que contempló las fases
Del Minotauro.

Hundidas ya las velas en la esfera,
Los remos rotos, el peso
Encadenándose a la espuma,
Veo el destello de una hoguera que no muere
Así vuelques tu copa
Y la de todos tus dioses.





lunes, 15 de septiembre de 2014

CONVOCATORIA DE MAMOTRETO 5


Nos llega al correo, el aviso de la reciente aparición del Fanzine Esquizoide "MAMOTRETO", en su número 004, ahora, ellos mismo están convocando para la próxima aparición del fanzine, en su edición número 005, a los interesados, enviar colaboraciones a los 2 mails: 

mamotreto_rev@yahoo.com 

mamotreto.fanzine@gmail.com




PRESENTACIÓN DEL MÁS RECIENTE LIBRO DE JUAN CRISTÓBAL "DESDE UNA APARENTE SERENIDAD"



Llega a nuestro correo la información sobre la próxima presentación del mas reciente título del reconocido poeta JUAN CRISTOBAL, editado por Tribal Editores, nos referimos al poemario "Desde una aparente serenidad".

LUGAR: C.C. ESPAÑA, ubicado en la plaza Washington. Natalio Sánchez 181
FECHA: 14 de Octubre
HORA: 19:00 Horas







ALAN POOL, "HIJO DE LOS POEMAS"

Durante este trayecto de hacer poesía, difusión y de promover la poesía mediante este medio, siempre, siempre tendremos ocasión de conocer muchos nuevos valores, conocer a quienes leímos de volada u oímos en alguna ocasión en algún espacio literario. En este caso tenemos a Alan Pool, quién gustosamente nos ha enviado poemas suyos. Como bien dice el propio autor, " En serio, no se me ocurre nada organizado para describir el poemario. Más no se me ocurre añadir, por ahora. Los poemas hablan por sí mismos." así que no me extenderé mas en ello, les dejo los poemas del autor.






*

Ramson está desesperado
quiere tener un hijo
con una cabra,
quiere casarse con ésta
mas la iglesia se lo prohíbe.

¿Qué hará el pobre Ramson
cabeza de mil vidas?


Desea estar en una casa
que vuele por las nubes
que nade con los patos
que luche con los dinosaurios,
dicen que él está loco.


¿Qué hará el Ramson
piernas de un elefante muerto?


Quiere matar a dios
y demostrar que él no existe
lucha por sufrir sin
que le duela
es eso coherente, dice.


¿Qué hará Ramson
boca de un pez alienígena?


Nació en un pesebre
de cartón en amarillo
cuando tenía más edad
que el promedio
él nació solo en.


¿Qué hará Ramson
ahora que todos lo creen loco?
¿Qué hará Ramson
cuando le muestren
la diferente y dura realidad?


Ramson nace y muere


*


La pequeña princesa
se viste en cristales.
Sus zapatitos muertos
de cristal.


La fiesta empieza
en bosques aromáticos.
Los árboles son alabados
en oraciones de cristal.


La tormenta del dios
es fuerte y violenta.
Los soldados atacan
defienden la alegría.


Ella huye por el puente
dejando su rastro.
Y se lanza al río
de sangre y perversión.


No la encuentran los captores
se suicidan al momento.
El puente se derrumba
de tristeza y confusión.


Tiempo después
se encuentra un cadáver.
La putrefacción nunca se vio
más lúcida y hermosa.




Nacer


Ay, de nacer, de morir, de vivir.
Las manos del fraile son mañosas
son como el oso copulando.
Ahí, en el monasterio
encerrado con palabras raras.
Extravagancia es escondida en el hielo
mientras, el grito de la sirena.
Son gritos, no de las ballenas,
del mar envuelto en el silencio desértico,
ahí, ahí, aquí en la carpeta,
en esa almohada, en esa frazada.
Las hojas de papel luchan por vivir,
fuego, fuego, terco, sigue mirando,
sadomasoquista, ah, de él, ah, de ella.
Saltan en canciones mediocres
junto a mariposas, a cocodrilos,
los caracoles duermen en voltear y mirar.
El murmullo es escuchado,
el auxilio estará rescatando a la bella,
tal rostro de aburrimiento que sólo sabe
de vivir, de fantasías.




Alan Pool (1979) Interventor. Obras: “Hijo de los poemas” (1995 – 2002), “Desintoxicaciones”, “El cuaderno de colores”, “Poemas para morir en público. Esto es una intervención”, “Cuentacuentos y declamapoemas”, “En el camino”.




Pagina del libro "Hijos de los poemas"





jueves, 4 de septiembre de 2014

PATRICIA CAMACHO

Patty Camacho, amiga, rebelde, la que no se calla nada, la que dice las cosas de frente, poeta, rockera, contestataria, lectora y fashion. Aunque no terminaríamos nunca de decir todo lo que ella es y representa, pero en este pequeño espacio queremos decir que ella nos brinda mucho de si en su poesía, de esos sentimientos que conserva en su corazón, de como se conmueve y se aúna a la causa si es necesario que comparte con los demás el sufrimiento la tristeza y la pena de las perdidas de las despedidas. 

Desde su propia cuenta del facebook, ella nos comparte algunos de sus poemas para la difusión y lectura de vosostros lectores del ciberespacio. Mañana ella estará participando del FESTIVAL IBEROAMERICANO DE POESÍA que se realizará en el Centro Cultural de España.







**

Tenias aquella belleza felina, que atrae y atemoriza a la vez..
mirada fija, cual puma al acecho.
¿aún vistes aquellos pantalones estrechos?
¿llevas todavía el suéter ceñido que perfilaba tus senos perfectos?
¿besas apasionadamente a perdedores y bohemios taciturnos?
Cerrando los ojos
buscándote en el tiempo
te extraño..
el olor de tus cabellos
lo infinito de tu cuerpo
tu cálida piel miel
aquellas veces que entrelazadas solíamos bailar
aquella danza que solo nosotras sabíamos hacer..
Amparadas por la noche
el miedo.. el viento.. me pregunto ahora
esta noche lluviosa y triste..
¿DONDE ESTARÁS?



**

mi destino a sido marcado por cal y calles vacias
noches negadas al destino
brisa sol y mar
lo que bebí de ti
y lo que me fue negado 
la vida a transcurrido rápidamente
como una película en blanco y negro
y así....paso
las alegrías la música el mar
siempre el mar........
las tardes barranquinas
junto a aquel bote desvencijado
tu poco hablar
tu parco reír
ahora ya no se escuchan aquí
solo el sonido del mar
y las tardes de invierno en este malecón barranquino
me traen recuerdos de ti ...
la vida a pasado tan rápidamente
y la película en blanco y negro no tuvo un final feliz



**

Este día termina 
las visiones se están alejando
solo los gallinazos ahora están siendo verdaderos
sobrevolando mis noches cubriendo mis ojos delineados
gastando mi cuerpo entre sus negras alas
este día termina 
la larga noche aun me espera
corro hacia ella 
enceguecida en mis abismos
con una venda en los ojos
manos atadas
buscando la luna llena y el mar



TÚ SABES


Tú sabes lo que hemos
Sido
El ser
La nada
La ausencia
El tiempo
Lo absurdo
De mi amor
Lo inalterable
De tu cuerpo
Bebiendo así
Lo que quedaba
De el
Tu sabes
Que alguna vez bebimos
De la misma copa rota
Que ame tu cuerpo lujurioso
Inalterable
Frente al espejo
Sabes
Que alguna madrugada
Te buscare
Solo
Para verte partir
Hacia tierras lejanas
Donde
Quizás
Jamás
De nuevo
Te encuentre 




NO TE FUISTE...



El otoño trajo tu partida
También tu renacer
Aquí
Bañados tus cabellos
Flores rojas
Te harán renacer
Aquí
En mi pecho
Tu recuerdo
Tu voz
Tus pisadas
Te acompaña tu guitarra hoy?
O la dejaste tristemente en el camino
Las piedras lloran
Tu ausencia
El mar enmudeció
Aquella mujer
La de tu mala suerte
Maldice su desamor....
No te fuiste
Esta aquí
tu canción



Para Facundo Cabral. Artista de las calles
.



jueves, 26 de junio de 2014

STEPHAN ENRÍQUEZ, ALGUNOS POEMAS





La posibilidad de conocer personas a través de las redes sociales siempre está presente, en este caso nos llegan poemas de un joven autor, quien animosamente hace el envío para que puedan leer quienes asomen, por este espacio en la web. Disfrutemos la lectura de sus versos.

Oda maldita

 I

Ustedes, descomunales,
socavan sus versos en mí,
tal cual mantis hembra
engulle a su símil macho.

Ustedes, fastuosos
seres inmortalizados,
enaltecen mis manuscritos,
mis paupérrimas estrofas.

Ustedes, inalcanzables,
transmutan toda lírica
antes consignada.
¡Oh magnos vanguardistas!


II

Un alba espiritual,
una orgía parisina,
un paseo sentimental,
una brisa marina.

¡Oh miríficos vates!
¡Sus majestuosas creaciones
son dignas de aclamación!
¡Alabados sean, maldecidos!

Me declaro devoto
de su inexistente religión.
Me proclamo presumido
al vislumbrarme sucesor.

¡Oh, maestros, compadézcanse
de este desdichado imitador!


III

¡Oh poetas malditos!
¡Oh ilustres simbolistas!
Iluminen mi perspicacia,
erradiquen mi trivialidad.


¡Oh Baudelaire! ¡Oh Rimbaud!
¡Oh Verlaine! ¡Oh Mallarmé!
¿Cómo alcanzar su grandeza?
¿De cuántas vidas mías se precisarían?

¡Sálvenme, resido en un planeta rancio!
¡Sálvenme, soy un artista relegado!
¡Sálvenme, mi soledad es absoluta!
¡Sálvenme, se los ruego!



Falacia recetada

Somos especialistas en fabricar enfermedades,
cuyas curas mantenemos encubiertas
con el fin de promocionar tratamientos inaccesibles,
inventados por nuestro ego resquebrajado
que busca incesantemente la superioridad del homo sapiens.

¡Ay, jamás aceptaremos ser inferiores!

Es lamentable materializar una pobre desesperación,
pero es más lamentable emanar falta de autenticidad.
¡Roguemos que nuestra miseria deje de aumentar!


Mentes putrefactas

Pensamientos obscenos invaden nuestras mentes,
durante siglos hemos intentado mantenerlos ocultos,
pero ahora anhelamos experimentarlos físicamente.
Y es así como dejamos de ser pudorosos para mostrar
aquel lado vulgar que antes nos avergonzaba
y que nos impedía abusar de nuestros iguales.
¡Oh, ahora hacemos lo que nos plazca
sin importar la opinión del perjudicado!

Asesinamos,
violamos,
ultrajamos,
asaltamos,
secuestramos,
sobornamos,
repudiamos,
fornicamos
hasta padecer
de infecciones
y contagiamos
a los demás
por mero placer.

¡El hombre de esta era nació trastornado!
¡El hombre de esta era debería leer el DSM-IV!
En el mejor de los casos, debería tragárselo
hasta memorizarlo y ahogarse con él.


Tu ausencia, tu presencia


Floreces
Mis cánticos gozan de cohesión
El cielo se oculta aterrado
El sol se muestra vigoroso
Y a su lado la luna tintinea
La atmósfera se cubre de un negro celestial
Seres deambulan por las calles
Yo permanezco erguido
Acorralan al Mesías
Me carcajeo
Un arcoíris surge en la oscuridad
Se forma un rostro melancólico
La masa empieza a sollozar
Lágrimas inundan la superficie
Encuentro una embarcación
Navego
Descubro archipiélagos de estupefacientes
Y un erudito se presenta como dueño
El rostro los consume
Muestro indiferencia
Tus frutos se desprenden
Mis rimas trascienden
Huracanes arrasan toda edificación
Vientos descomponen núcleos
Y un infante juguetea con su zorro
Los animales satisfacen plegarias
Inicia una nueva era glaciar
Arde, ¡cómo arde mi interior!
Clavo un bloque de hielo en mi corazón
Ángeles intentan salvarme
Yo me desangro
Perezco
Las tinieblas se muestran ante mí
Asesino al Anticristo
¡Soy el nuevo Rey!
Invado el paraíso
Hallo un desierto
¡A demoler el infierno!
Retorno a mi mundo
Desfallezco

Te marchitas


Stephan Enríquez (1994) es un joven poeta y narrador, si se puede considerar como tal a alguien que solo ha ganado los concursos literarios de su escuela y que aún no ha participado en algún certamen nacional. Estudia Ingeniería Industrial, pero considera la literatura como su verdadera pasión. Ha publicado dos eBook: Diminuta Antología (Bubok, 2014) y Prosas inmaduras (Bubok, 2014). Sin embargo, tiene en su haber dos poemarios inéditos que planea publicar en formato físico.

MIGUEL URBIZAGÁSTEGUI



Nos llega al correo algunos poemas de diversos autores, aquí compartimos con los cibernautas algunos de ellos, espero que os agraden. En esta ocasión el joven poeta, integrante del grupo "TAJO", grupo literario que se dedica a la difusión de la literatura en lugares inesperados y que además publica revistas literarias, estando próxima la aparición de un nuevo número. Leamos entonces de uno de sus integrantes esta reciente aparición, desde "Escombros" extraemos algunos versos de este joven villarrealino. 


Subversivos

“Le Monde a soif d'amour: tu viendras l'apaiser”
Arthur Rimbaud

Y quiero hacerte el amor en medio de la pista, entre la vida y la muerte, entre el rojo y el verde, en medio de los carros frenéticos. Hacerte el amor con sexo, sin sexo, no sé, pero hacerte el amor sin frenos, sin timón, en medio de la gente con zapatos - estrés. Así haya lluvia, sol, niebla, humedad, rompamos los ojos de los transeúntes, que vean dos cuerpos en uno, un cuerpo de dos, nosotros en todos, todos en uno
tu esmalte                                                                                                                           mi desodorante                                                                
                 tu jabón                                                                                                   mi cuello
                                  tus espinas                                                                 mis escamas                      
                                                     tus botas                                       mi  cabello    
   mi barro tus senos
siendo disparos de relámpagos
matando la muerte en cada casa
destrozando la ciudad deprimida
quebrando llantas, fusilando ventanas

Todos callados. Los taxistas varados frente a nosotros. Lejos se escucha un claxon, alguien no llegó a sentirnos, alguien sigue muriendo. Solo vale la pena un tráfico engendrado por ver un hombre amado, por ver el amor en el hombre, por ver en el hombre amado a los hombres. Nos acercamos al primer automóvil de la hilera y en su parabrisas cubierto por nuestro vaho, escribimos con un dedo, escuchen, con nuestro dedo, el amor.



Siddhartha Gautama deambula por el mundo


                   Veo gente sufriendo
sus pasos gritan ante la muerte siempre cercana
sus miradas se ahuecan en las calles siempre psicóticas
                   veo gente sufriendo
bajo el sol renegado de alumbrar
simples féretros andantes.
Los veo llevando clavos en el cuerpo
y como astillas,
el sudor penetra en las sienes, en la frente
cuando caminan mientras urge,
mientras pueden
                  veo gente sufriendo
y los llevo conmigo,
suplican en mi memoria,
se quedan en mi tacto,
deambulan en mi sangre
porque soy
de una misma madera carcomida, seca,
respiro el llanto de sus voces
y en las casas de estera,
en la médula de un cerro
en los lugares donde no llega Dios
pero sí la muerte,
solo se escuchan cada día
los truenos del hambre.
Desnudo mis ojos
y entro en las tinieblas del hombre
para buscar puertas de escape
aunque no existan las esperanzas
aunque el silencio es lo único que sabemos
es hacia donde vamos
                 inevitablemente.


Agujeros

La vida es un caño abierto
donde nacen bestias, animales
humanos, X-Men y alienígenas
formados de agua
en un túnel vidrioso.
Son transparentes
a veces vienen con color desagüe
a veces vienen salidos de la ducha
mientras viven – avanzan creyendo ir hacia arriba
hacia las fosas nasales
aspiradoras
en lo hondo de una boca de mármol.

Acerco el rostro a ese embudo
y de repente me derrito
me recojo con las manos
se deforman en forma líquida
y cae, caen, caigo empujado por la corriente
hacia la pregunta sin respuesta,
ya ahogado, esparcido
en lo oscuro de un ojo degollado.


  
Ojos de agua


Siempre creíste en lo infalible
y soñaste un paraíso ante el altar
en el anillo de fantasía, la firma imborrable, el acepto imaginario
sin saber que el amor, como la vida, nunca promete nada.
Tu Dios nunca estuvo presente en la boda
y lo eterno no lo dicta un sacerdote.
No querías aceptarlo en tus ojos de agua ilusionada
cuando desde mi cuna vi la palabra padre yéndose a la puerta
para nunca posarse en mi boca.
Cerrados, me llevaste a tus besos con grietas
de gotas destruidas me bañaste la cara.
Había llegado el día.
Eras la madre de tu tiempo
de una generación podrida, infectada, partida en mil pedazos.
Ahora envejece tu perfume en la casa
vagando solo sobre las sábanas.
Aunque la vida sea un pedazo menos de pan
el tiempo te retorna a tu infancia
la muerte come el brillo de tus uñas
el amor te haya fallado mil veces
no falta una sopa de alegría
cada vez que vuelvo a casa.
Yo soy tus costras, tu Mentholatum, tu algodón con alcohol.



Girando
(Despertar de vuelta)


Los gallos lanzan carajos al día
cepillándose los dientes
con tanta bulla que solo ellos escuchan.
El aire renace con los bostezos de todos.
Abro los cerrojos
sacándome las lagañas que sirven como trancas
y me destapo de mis prontos sudarios
para caminar como zombi y recuperar mi ser
mientras voy al baño, a la cocina, a sentarme
ya despierto, limpia la tez de los recuerdos de ayer.
Respiro el aliento de mi café
mi estómago se entretiene con los trozos de pan.
De pronto me veo con una soga al cuello
puesta al revés se le llama corbata.
De pronto me veo con una camisa
más blanca que la miga.
De pronto me veo con un pantalón de piel anciana
el día ya está arruinado:
los colegas joderán como las moscas
el jefe será el calor irritante de la tarde.
De pronto me veo en la noche, llegando a casa
reptando zombi otra vez
y mandando todo a la mierda como los gallos de mañana.



Aquí agregamos un breve texto que hiciera Maynor Freire, respecto de este poemario.


"Escombros" de Miguel Urbizagástegui consta de tres partes además de un relato escrito a pie de página, el cual sirve de inspiración a la poesía. La terrible rutina vivencial, el trayecto accidentado por la vida (mismo viajar en combi), los sentimientos de culpa, la ominosa competencia impuesta por el sistema (¿la era del conocimiento?), los entuertos de la maternidad, el primer amor (¿Primera Muchacha de Pimentel?), la esperanza en la descendencia van en la I parte. La II es más light y epigramática, lijerilla y burlona. La soledad, el pánico de vivir ahora, el ineluctable paso del tiempo y el abandono de la vida comunitaria por el individualismo son asumidos en los poemas de la III parte. Hasta que con el Dante se descubre que entre tanta tiniebla no hay puerta de escape.


Miguel Urbizagástegui (Lima, 1991)

Cursa el último año de la carrera de Educación (Lengua – Literatura) en la Universidad Nacional Federico Villarreal y trabaja como profesor de inglés y francés. Aprendió esos idiomas en el ICPNA y en la Alianza Francesa. Pronto también cultivará el quechua y el italiano. El año pasado quedó finalista en el primer concurso de poesía “César Calvo”, obtuvo el primer puesto de los “Juegos florales” en poesía en su alma máter (Facultad- Educación) y para no hacerla larga, ganó uno que otro concurso más por ahí (en serio). Es integrante del grupo – revista Tajo y también se desempeña como traductor (tradujo algunos poemas del francés Michel Bulteau, publicados en la séptima edición de Tajo, lo pueden ver también en el blog del colectivo). Además, toca guitarra. En suma, ama la música, la literatura, la filosofía, la humanidad y la vida.