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martes, 25 de agosto de 2015

"LUEGO, CUANDO REINÓ EL SILENCIO" DE ULISES VALENCIA




Durante los años que he estado frecuentando Los Viernes Literarios, presidido por el inagotable e incansable Juan Benavente, he visto muchos poetas y escritores pasar por sus mesas de lectura. Algunos de ellos han aparecido reseñados en este blog, otros espero poder promocionarlos pronto. 
Ulises Valencia un poeta ya con varios títulos en su haber es uno de aquellos incansables poetas que recurren siempre a las plaquettes sencillas para luego formar un libro que aparece publicado en poco tiempo. 
Yo diría que el poemario tiene dos miradas. Que podría interpretarse de dos formas, que podríamos decir que nos habla de dos formas de amar o de expresarse, dos formas distintas de hacer poesía y de vivir.
EL título podría hacer alusión a dos cosas: El silencio que se sucede después de una lucha, una protesta un grito combativo, debido a los poemas de corte social, que en su mayoría pueblan el libro. Como también podría hacer alusión a: ese instante en el que la musa mira al poeta y entonces todo desaparece y no hay nadie ni sonidos que interrumpan ese instante y por eso "Luego, cuando reinó el silencio", se vuelve el momento preciso para escribir estos poemas. Provecho.


CERCA DE MI HAY UNA MUCHACHA

Cerca de mi hay una muchacha
Hermosa como el firmamento
La veo todos los días, la saludo
Y ella todos los días me regala
Su alegre sonrisa de azucena.

Y soy feliz, como quien ve la luz primera
Y cuando sus ojos sonríen y me brindan
Ese mirar de ángeles, dulce y divino
Lo digo del alma, no hay dicha mayor.

Amo a esta muchacha (ella lo sabe)
Como un adolescente, con una fe
Cual no pensé volver a amar.

Tal de mi corazón, estas verdades
Tal de mis anhelos, el más rotundo
¿Dónde se bifurcará el camino? No lo sé.

Sólo sé que un día, de su reino de luz
El amor llegó e hizo su morada
En nuestra estación, mujer amada.


MEJOR QUE NADIE, SABES

Mejor que nadie, sabes
La realidad en que me muevo
De mi ofrenda que va al vacío
Las muchas veces que junté las manos
Para implorar a la vida, un poco de amor.

Abrazado al silencio y al olvido
Discurre el tiempo, en rítmico andar,
De lugares extraños de niebla y penumbra
Vuelvo a llegar, otra vez, sin esperanzas.

Lo sé, eran otros tiempos, otro el momento
La pulsación más viva, el calor del alma
tu voz primaveral llenaba el mundo
Muchcha flor, misteriosa y bella
Todo como una bendición había
como no amar a la mañana, al sol
Al mediodía, como no hacerlo
Si eran contigo que venían.

Sin embargo, escribo con esa tristeza
De saber que todo se perdió en la nada
Y acaso en silencio, el tenue perfume
De tu tersa piel, me traiga el recuerdo
De tardes lejanas de paz y quietud
Por eso en mi corazón y en mi alma
Sólo el vacío
Desde el páramo agreste
De este lugar inhóspito:
                      Te amo.


martes, 4 de agosto de 2015

CONVOCATORIA PARA PARTICIPAR DE LA REVISTA "PATIO DE JUEGOS"



Patio de juegos: Literatura experimental

Nace una revista, nace una manera de ver la realidad, de interactuar con ella. Esta idea pretende darle un espacio a la creación literaria en su papel más lúdico, es decir, un acercamiento lleno de posibilidades para el escritor, el artista y el lector. Posiblemente publiquemos revistas–objeto, en vez de revistas convencionales, y allí está el reto, en ofrecer una experiencia única que tenga que ver con el lado más inseparable del ser humano, el juego y la comunicación. La revista publicará en su primer número correspondencia epistolar, es decir, cartas que hayan sido enviadas o recibidas por cualquier clase de destinatario, importando siempre la voz particular de cada uno. Podrán utilizarse seudónimos o símbolos en vez de los nombres reales. El juego empieza cuando la revista llega a tus manos, no solo es creación literaria, sino también creación plástica. En alguno de los números aparecerán cajas selladas y en el interior un acordeón de papel con las colaboraciones recogidas en esa edición, o en el caso de un número X que será una publicación en origami, diseñaremos especialmente los animales o las formas que allí entrarán tallar, y para poder disfrutar de las colaboraciones, el lector tendrá que deshacer los pliegues del animal o el objeto para poder estar de cara con el contenido. Habrá una serie de experimentos/juegos para la publicación de cada número –en cada publicación se cambiará de soporte, ya sea papel, cartón o Cd), no descartaremos ninguno.

Llevaremos a cabo talleres de literatura experimental, donde cada participante al momento de inscribirse, llevará un seudónimo con el cual se presentará ante todos, su permanencia en el grupo dependerá de que tan rica sea su imaginación y el manejo del silencio en su discurso. Como todo juego, puedes ganar o perder. Y nos referíamos al silencio porque es importante en todo arte objeto o creación narrativa o poética, el oxígeno, el aroma que deja percibir los demás aromas –el silencio–.
Abrimos la primera convocatoria al correo revistapatiodejuegos@gmail.com
Y los invitamos a ustedes, para que disfruten de esta nueva aventura, y puedan apostar por el diálogo constante entre el arista y el público siempre ávido de nuevas experiencias de “lectura”.

Fecha límite de las recepciones de cartas, 4 de setiembre 2015.

PDJ

LUIS EDUARDO AYALA PÉREZ "8 DÍAS"



Hace algún tiempo atrás, el amigo Oscar Ramírez me envió desde Trujillo, vía correo postal, este ejemplar que a vosotros presento. Se trata del poemario del joven autor Luis E. Ayala Pérez, ayacuchano quién incursiona en la poesía peruana formando parte de ese buen grupo de jóvenes que está apareciendo en nuestro país desde diversas partes, situación que nos alegra, porque así se descentraliza la poesía y la literatura. Degusten de los textos.

2
HABITANDO

Habitar bajo este manto,
bajo esta luz de sol.

Habitar
dormido
e insatisfecho.
Durmiendo siempre un sueño,
despertando siempre a un sueño.

Hablar de locura
cuando ya hostiga.
Llenarme el estómago
sin rumiar,
sin batir,
sin bramar.

Habitar
desnudo,
con la vida en kilos.
Mugiendo.
Ladrando.
Escupiendo.
Agonizando.
Habitar inspirado
de querer amar.

7
ANSIAS ESCASAS

Deposito dentro de este pecho
la cruz marchita de mis años,
los recuerdos vagos
con la mirada que guardo
en mis ojos de gallo.
Y frente a los ojos augustos del Juez
deposito
este letargo de sonámbulo,
como una flor de domingos
e inviernos hermanos...

A veces me gustaría salir a gritar
como río ácido,
aguardar
la aurora del ocaso.
Mas las estrellas son inmensas,
el desierto tan eterno,
el mar excesivamente delirante
que al ver sus olas bravas
caigo de espanto.

Por eso
deposito en mi pecho
la soledad
del elefante blanco...

lunes, 13 de julio de 2015

"COMO BARCA ENCALLADA" DE MARLET RÍOS




La barca encallada de Márlet Ríos

   Decía el poeta Javier Sologuren que si un hombre cumple los 25 años y sigue escribiendo poesía, ya es un poeta. Márlet Ríos, según la contratapa de este su segundo poemario Como barca encallada en la arena, ha pasado ya esa barrera de años y los catorce poemas, más los dos relatos breves que aparecen al final de esta publicación lo confirman en nuestra literatura. El poeta Alberto Benavides decía que: “(…) no hemos progresado en muchas cosas, pero poesía (de la buena, -agregaría yo) nunca nos ha faltado”. Y ya sabemos que las presentaciones poéticas no son algo que reúnan multitudes, sobre todo la poesía de vates en ciernes. Escribir poesía implica haber vivido algo y haber leído más que los otros. La poesía escoge sin más, sin que el poeta tenga ningún derecho que alegar. En Márlet Ríos (poeta de origen talareño) sucede esto y sucede también que el ejercicio poético no ha de precipitarlo ni al mal ni a la desgracia. Digo esto porque, él, sin sobresaltos, se traslada por las fuentes mínimas  y máximas del lenguaje, hacia el interior de su ego y hacia el exterior de su álter ego, para entregarnos, en esta oportunidad, excelentes textos.

   Desde su primer poemario Balada de Crates, y otros poemas, se percibe ya la indagación y búsqueda de un lenguaje que se acomodara a su voz. Y con estos poemas que no son ni herméticos ni de lenguaje impersonal, se puede afirmar que son creaciones con lenguaje directo y sencillo, y con ciertos rasgos irónicos, es decir, que con ellos el poeta ya se ha forjado un estilo definido, empleando frases cortas e imágenes que evocan la influencia libre de sentimientos, rehusando de la retórica altisonante y directa. Sin embargo, como toda gran poesía, está inmersa en su época y bebe de su historia tanto social como individual. Pero  vayamos por algunos de ellos.

   Con el poema “Halley” (y siguiendo el orden, es el segundo que aparece en este poemario) nos ofrece una lectura personal del paso de dicho cometa, hecho que se vivió en el año 1986 no solo en el Perú sino en otras partes del planeta. Dice el poema: “La lluvia de estrellas / que deja a su paso el cometa / irrumpe con fuerza por la madrugada. / Los fuegos artificiales danzan sobre / nuestras cabezas”. Para los especialistas el cometa Halley es el único de periodo corto (puede oscilar entre 74 y 79 años) que es visible a simple vista desde la Tierra, y también el único que quizás aparece dos veces en una vida humana (de hecho, el nacimiento y la muerte del escritor Mark Twain ocurrieron muy próximos a apariciones consecutivas, en 1835 y 1910. Con “Halley”, el poeta transmuta los hechos, poco cotidianos, en poesía, pero no de un modo confesional que atosigue al lector, sino con una carga sentimental no exenta de ternura, evocando también al ser amado, el cual le da realidad y vuelve más cierto a ese hecho cósmico que gracias a su contacto llega la iluminación, pero, como dije, es recién con la presencia del ser amado que todo cobra sentido para el poeta: “(…) la cola del cometa de cientos / y cientos de km. meneada / con cierto garbo y sensualidad, pero / mucho menos llamativa que la tuya, / pasa rozando la ventana de / la habitación dejando en el aire / un universo de partículas distantes”. Lo cierto también es que para el poeta, no es lo común, sino lo extraordinario y apocalíptico que ocurre cuando pasa un cometa.  “Terribles visiones proféticas ponen / de relieve lo fatal que resulta / atravesarse de golpe en su trayecto / la temida colisión con los fragmentos / del núcleo aviva ancestrales temores”. Puede interpretarse también que con el poema “Halley”, como en algunos poemas del libro Las inmensas preguntas celestes de Antonio Cisneros, se aborde los cuestionamientos vitales de un hombre que está en el medio del camino.

   La poesía de Márlet Ríos asume la vida como materia poética. Por ejemplo, en el poema “Nikos”, muestra con imágenes sencillas la inocencia de su hijo, quien, como todos los niños está lleno de preguntas infantiles, preguntas que lanza a la abuela, la mujer sabia, voz de la experiencia y de respeto en toda familia. Dice el poema: “Mi hijo sonríe y canta como un niño feliz / Le pregunta a la abuela sobre los bailes de moda / Ella no se incomoda ni se sonroja. / Los bailes indecentes y pornográficos de  los adolescentes”. Aquí lo cotidiano abarca una considerable importancia. El poema también es una vuelta a la infancia que solo es posible a través de dos instancias: la de Nikos (el hijo) y la de la abuela, ordenadora y llena de sabiduría que pertenece a un mundo orientado hacia la exterioridad frente a un mundo carente de sentido. Al final del poema aparece la imagen del padre como interpelado por lo que hace su hijo. Dice el poema: “Y si bailara más gozosamente más endiabladamente / con todos los otros niños felices sociables y nada serios del mundo / tan diferente a su padre”. Este poema también, de alguna manera, enfrenta al lector con el niño solitario que, en mayor o menor medida, todos llevamos dentro, sin que nos angustie el pasado y el futuro.

   En la lectura de estos textos también encontramos un afán antirretórico, es decir, se deja de lado las frases melodiosas, pero sin perder el tono lírico como sucede en su “Cementerio marino” que no son más que versos escritos a manera de haikus. “Moscas danzan sobre / la arena que cubre / restos de un pelícano”. Este poema se puede considerar como una crítica a los versos de largo aliento con cierta carga épica. En la brevedad, belleza, parece decirnos el poeta. Si los poemas en verso largo sugieren un ritmo pensado y meditativo, estos haikus son propios de una lectura centrada en las imágenes. Por otra parte, el poema “Música barroca”, también de versos cortos, vemos que está ejecutado en pausas musicales, tan afín a una sensibilidad onírica. En él encontramos la presencia del fuego, que es lo que destruye y hace danzar a los personajes en una iglesia, lugar donde se encuentran los hombres y su divinidad, para vivir y morir. “Una iglesia ardiendo con / llamaradas de furia / enormes como una catedral gótica (…) / Las turbas danzan / al calor de ídolos y símbolos / vacíos / abrasados / por lenguas ígneas (…) / una muchacha de rostro lánguido / recoge flores negras / en medio de un altar / que se reduce a polvo”. Se ve también como contradictorio el título, pues la música tiene poder vital, esa música barroca que purifica a las personas, que les devuelve la inocencia original y los identifica como seres humanos, y en ese fuego no solo se ve la destrucción sino que también se puede ver una expresión de los tormentos de unos asociados con la idea de la maldad de otros.

   En general, estos catorce poemas que aparecen en esta barca encallada no son ni de desencanto ni de total ironía, son poemas que rompen con la dicotomía poesía pura y poesía social que caracteriza a otros poetas de la generación posterrorismo. Su lenguaje se aleja de lo académico y se acerca a lo vital, en razón también de la común influencia de la poesía simbolista francesa más que de la poesía anglosajona. Desde el título se puede percibir el ánimo de esta publicación, pues, una barca en la arena es no estar activa, es querer estarse quieto para interrogarse sobre las cosas de la vida cuando se ha llegado a una edad madura. Es como querer parar lo indetenible, lo que está o debe estar en constante movimiento, y es querer hacer del tiempo una rémora. En general, estos poemas han sido escritos en diferentes épocas con claves de lectura que llevan a la vida del poeta en una épica de lo cotidiano, producto de una notable maduración en el oficio literario.

   En la segunda parte del libro subtitulada “La soportable brevedad del ser”, aparecen dos textos: “Las ruinas de la cuarta dimensión” y “La constelación”. En estos dos breves y ágiles relatos, asoma –como en toda obra- no solo una ética y una estética sino también una cosmovisión que nos traslada a la época preinca con sus dioses inmisericordes y sus construcciones de barro. En uno de los párrafos de “Las ruinas de la cuarta dimensión” dice: “La huaca era un importante centro ceremonial donde los antiguos hacían sacrificios para sus dioses y vaticinaban el futuro”. Y en el texto “La constelación”, dice: “la pirámide trunca, bajo el amparo de la deidad luminiscente, se podía divisar a la legua. Los prisioneros permanecen en la habitación frente al altar de los grandes sacrificios. Murales de pulpos con cabeza de serpiente y cangrejos terroríficos hacían más siniestro el cautiverio”.
En los textos se respira también la presencia importante del mar, por no decir que es uno de los significantes recurrentes. (“Cuando escapaba, me vinieron a la memoria los largos paseos por la playa, cuya arena mojada acariciaba mis pies descalzos”.). El mar, ese universo solitario con que el narrador va a confrontar su mundo interior. Ese mar que prefigura el mundo y la vida como ese espacio de la inmensidad y la ensoñación. En general, son textos escritos con una mirada no la del escrutador que descubre y disocia sino la de un tenaz viajante que quiere reencontrarse con algo que ha vivido en un tiempo pasado. Los personajes que aparecen son símbolo de una vida libre y renovada, pero se ven como envueltos en creencias supersticiosas o del más allá, ajenos a todo lo que se vive en las ciudades modernas y decadentes. Desde otra óptica, hay como un encuentro de los mundos (el de la niñez y la adultez) donde se desprende claridad y vitalidad de las imágenes. El lenguaje es fluido y directo. Quizá una de las apuestas más destacables de los dos textos es la economía de las palabras. 
Para terminar, afirmo que Márlet Ríos hace de lo cotidiano lo universal, lo eterno. Él pertenece a una generación de poetas, entendidos no como quienes se dedican a escribir versos sino como quienes se ocupan de materias eternas y universales alejadas de toda ideología y/o metafísica. Con imágenes sencillas muestra un aislamiento que es más bien una postura literaria, y seguro una constante en sus siguientes obras.   


Miguel Hernández Sandoval (Miraflores, 4 de diciembre de 2014


jueves, 9 de julio de 2015

ANTONIO CHUMBILE, MASHQA



Antonio Chumbile se abrió las venas y dejó que fluyera la concatenación de sus tripas, pulmones, mariposas negras y buses donde la gente llora y avanza. Su poética es una búsqueda de la Utopía, de la otra Tierra. La urbe le duele, raspa. Sufre, pero no cae: le queda el sudor, el amor. Con un verso afilado, rabioso -por momentos bálsamo-, Toño  traza la de siempre, la de todos los días, lo de todos. Aquello que nos une, nos hermana. Consigue ser salvaje y coral. Destrabador. Su poesía es el dolor hecho puño, arma. Y a nosotros solo nos toca salir a volantear estos poemas, sacar las mesas y desayunar al borde de una mañana eterna.

TAJO

lunes, 6 de julio de 2015

FIORELLA TERRAZAS - ESPINO(SZ)A



Después de la reciente aparición del muestrario de poesía de la querida Fiorella Terrazas, nos atrevimos, además de comprar dicha muestra, a pedirle que nos permitiera publicar un par de textos de su reciente publicación en nuestro blog. A lo que la poeta aceptó, es por tal razón que os dejamos dos escritos para que vayan degustando antes de comprar el muestrario y se sacien de sus poemas.

Leamos y disfrutemos de los textos que la joven y muy creativa poeta nos ofrece en esta ocasión. Para adquirir este muestrario, basta con acudir a alguno de los eventos literarios limeños, tengan por seguro que encontrarán a la autora y podrá llevarse un ejemplar firmado por ella. A leer.


P (r ) o (bl) e m a


Los cantos de Maldoror, los municipios, los músculos se me hacen canción de domingo

Un saludo
¡Hello!
a cualquier cosa que llame la atención y me recuerde el final de la vida
como una Ametralladora M2
o un sujeto engorilado que se encuentra a otro en la estridencia de la ley
qué difícil hallar los colores, las texturas y los sonidos en esta genial inspiración de la revolución del pueblo
que me deja ciega buscando al batracio perdido en el segundo satélite que inventará el hombre.

Te hablo a ti perfecto tipo extraño para los astros, miembro del gobierno general del nuevo planeta
ayúdame a encontrar la cueva donde se obtiene el alimento
debe haber algo en tu cascara negra y tu vientre blando que pruebas en mí a 400 revoluciones noche tras noche, dulce tierra que te decoloras cuando besas el cielo y sus ubres.
Toma papel carbón y un lápiz para hacer el amor, violador lleno de excusas cultas, porque el sexo es calcáreo en una arista de los extramuros donde la música son los azotes en las nalgas
¡Las más hermosas y tibias, zorro!
Aun así se quemará tu cuerpo cuando encuentren mutilada a la negra que se halla en una bolsa, sin cabeza, discretamente torturada por ti en el desierto, lejos de tu agotada habilidad con los cerdos
Creyó que la revolución consistía en hacerle la felación a un negro pingón & darle mareos atómicos en los bultos electrónicos
con una mariposa en el pelo y sangre en su heridita molesta manchando así las veredas
latiéndole el pellejo maltrecho que se le movía como temblor.

¡Porqué demonios no estoy enferma, lo prefiero para no volver a soportar la penitencia de poseer mi carne yo misma!
Mi cerebro que no deja de masturbarse, se mete en el arma que apunta a mi enemigo y revienta saboteando su muerte para lograr el sincretismo entre lo ilógico y lo imposible.

Son de agonía todos los días, repitiendo perdón.

Y ahora soy un pedazo de muerte que huye de la sombra
y cada luna llena me convierto en población de cuchillos
a lo mucho soy un ángel de trillones de ojos ováricos que descienden
por una cruz gigante o el espectáculo en espera de cuándo será la última vez.

Aquí
ahora
incompleto
Pienso en lo que desaparece cada noveno abrazo solitario entre las rocas
pienso en el avance devorador de mi propia carne
y espero el día que llegue tu silueta futura a cargar mis salados huesos.


Papífera


“Joven acuérdate de tu creador en los días de tu juventud” dicen mi padre y Dios a quiénes tengo que sacar de la basura porque allí viven hasta hoy, en un suicidio mental constante
Papá dice/grita/me señala
“la poesía es el nudo mágico imposible de desatar”
me mira y en sus ojos me encuentro como
El pescado crudo
la cacofonía
un ruido de guitarra breve con tres cuerdas
y voy sobrando en la playa de la peste
¿A dónde vuelan tus ojos pá?
¿Dónde está tu cabeza?
¿Cómo luego reconoces tu sexo y tu fuerza?
Si esta mujer que tu sangre recorre,
La misma sangre que será derramada sobre la nueva microbiología del planeta
Quiero decir: el mundo en cuya muerte se diluirán tus células, tu voz y tus cenizas,
se prenderá tímidamente a una boca que toque el viento con su silbido de flauta dulce
cuyo miedo baila en el mar de los muertos
Lejísimos de la realidad del ciberespacio y expondré así al mundo entero lo que significó tu sonrisa antes del rechazo
explicaré con imágenes apocalípticas los rastros que dejóo tu cuerpo sobre el mío
y jamás pediré que la piedad me salve.

¿De qué te sirvieron tus agónicos noventas alabando soluciones inexistentes disfrazándolos de fruta madura? ¿En el nuevo milenio lleno de cuchillos dónde estuvo tu alma?
Me arranco el plomo del cuerpo para cargar el arma y dispararle al diablo que frecuenta mi soledad/ no estás

El alma es éste necio verso
El alma es tu escasa resistencia a la injusticia en el pueblo
El alma son esos libros que me diste en vez de un beso
Y el vacío que le das a la madre de tus invertebrados nietos
Cuando tuerzas tus huesos no estará
Ni en su sucia cama
ni cuando se incendien mis ojos
Ni cuando pinte mis manos para siempre
Y ese es el amor para ti, viejo
Me ahogo y relincho rompiendo mis venas
Y me convierto en ácido en el rincón de una estructura monocromática mientras gritas que sea el pedestal en medio de la nada.

PD: Foto archivo Ángeles del Papel


jueves, 5 de febrero de 2015

CONVOCATORIA DE LA REVISTA DIGITAL "TIEMPOS OSCUROS Nº 5"



Nos llega al correo esta nueva convocatoria de revista digital. a los aficionados al genero fantastico es seguro que esta convocatoria, les puede interesar. La reproducimos a continuación

Convocatoria Selección De Textos Tiempos Oscuros Nº5 Especial Perú

La Revista Digital Tiempos Oscuros (Un panorama del Fantástico Internacional) tiene el placer de dar a conocer la convocatoria para confeccionar su quinta entrega, un número dedicado en su totalidad a mostrar el panorama de la literatura fantástica de Perú.
Es por ello que todos aquellos escritores peruanos que deseen participar en la selección de los textos que compondrán el número quinto de la revista digital Tiempos Oscuros deberán atenerse a las siguientes bases.

BASES

1. Podrán participar todos aquellos escritores peruanos residentes o no en su país de origen, con obras escritas en castellano.
2. Los textos deberán ser afines al género fantástico, la ciencia ficción o el terror.
3. Los trabajos, cuentos de entre 5 a 10 páginas, deben estar libres de derechos o en su defecto se aceptarán obras con la debida autorización del propietario de los derechos de la misma.
4. Los trabajos deberán enviarse en documento adjunto tipo doc (tamaño de papel DinA4, con tres centímetros de margen a cada lado, tipografía Time New Roman puntaje 12 a 1,5 de interlineado). Dicho archivo llevará por nombre título + autor de la obra y junto a él se incluirá en el mismo documento plica que incluirá los siguientes datos: título del cuento, nombre completo, nacionalidad, dirección electrónica, declaración de la autoría que incluya el estado del texto (si es inédito o si ha sido publicado, en este segundo supuesto deberá incluir dónde se puede encontrar y las veces que ha sido editado, tanto si es digital como en papel, y si tiene los derechos comprometidos se deberán incluir los permisos pertinentes). Junto a todos estos datos también pedimos la inclusión de un breve currículum literario que será publicado en la revista y una fotografía del autor si lo desea para el mismo fin.
5. En ningún supuesto los autores pierden los derechos de autor sobre sus obras.
6. La dirección de recepción de originales es:
revistatiempososcuros@yahoo.es
En el asunto deberá indicarse: COLABORACIÓN TIEMPOS OSCUROS Nº5
7. Las colaboraciones serán debidamente valoradas con el fin de realizar una selección acorde con los intereses de la publicación.
8. Los editores se comprometen a comunicar a los autores, que envíen sus trabajos, la inclusión o no del texto en la revista. Nos encantaría poder incluirlos todos pero nos hacemos al cargo sobre el volumen de textos que se podemos llegar a recibir.
9. Todos los trabajos recibirán acuse de recibo.
10. La participación supone la total aceptación de las normas.
11. El plazo de admisión comenzará desde la publicación de estas bases y finalizará el 1º de junio de 2015. (No se admitirán trabajos fuera del plazo indicado).

Ricardo Acevedo Esplugas
Carmen Rosa Signes Urrea

Directores de la Revista Digital Tiempos Oscuros


miércoles, 4 de febrero de 2015

MAMOTRETO 6





Como siempre, la inacabable e incansable labor del poeta y editor Marlet Ríos, nos hace llegar al correo el nuevo número del FANZINE "MAMOTRETO" el cual nos llega con artículos muy buenos. vuelvo a insistir en: La sección de cine, es de lo mejor que tiene este Fanzine. podremos leer así un artículo sobre una película que lamentablemente fuera al Fracaso, la cual fue dirigida por el genial Alfred Hitchcock, me refiero a "Lifeboat" también  de resaltar la Antieditorial de costumbre. aparece en este número un artículo sobre el antifeminismo, y de costumbre no menos pro ser última, las creaciones literarias en poesía y narrativa. Entre otros artículos más que pueden disfrutar. a los interesados enviarme un correo para hacerles el envío de dicho Fanzine. 

sueltamelamano@gmail.com 


lunes, 2 de febrero de 2015

"CAMINANDO Y CANTANDO SOBRE LA MANSA BARRIGA DE UNA VIEJA LAGARTIJA" DE RUBÉN URBIZAGÁSTEGUI





En una de esas visitas casuales que uno da por el centro de Lima, cuando no lo planea es que surgen las oportunidades de obtener sin quererlo libros como este. Un domingo cualquiera un amigo y yo decidimos ir a jironear, ver animales, figuras de acción, comer chifa y los pies nos llevaron por Amazonas, ese emporio comercial librero donde muchos se sumergen en busca de títulos diversos, extraños, variados y difíciles de conseguir. Y así sin querer queriendo, encontré este libro de Rub{en Urbizagástegui, en una esquina, donde se ofrecía en oferta junto a otros títulos, debo confesar que dudé de comprarlo, ha sido reconfortante haber comprado este poemario, los textos en su interior sinceramente son demasiado buenos.




UN DIA BIEN DE MADRUGADA partí para el Cusco y por fin al atardecer pude abrazar a mis amigos adrián valer, nilo tomaylla, el chino velásquez, eva león, angélica, enrique rosas. Como es bueno inflarse de cariño por las personas. Sentarse a una mesa con los amigos mas queridos. Compartir un choclo con queso, un vaso de cerveza, un porongo de chicha, Cusco cusco huaikichitay.

La luna detenida en tu piel
cusco cusco
sumergida en mi silencio


4

Ah, Dora Dora. Sabes muy bien que la policía partió sus pulmones destrozó sus riñones. No se quiso despedir de ti porque impedirías su partida. Ahora te toca a ti continuar ese camino. Sin olvidar que algún día también atravesarás estas sombras-más leve más claro que el aire y verás que no es mucha la diferencia ni más vasta la vida. Cuidate rubén, cuídate.

Así mi tío Gabriel viejo wairachaqui salió por la ventana de mi cuarto allá en Puno, Hotel Europa, cuatro de la tarde. Y todavía siguió lloviendo por mucho tiempo.



NO HE PODIDO LIBRARME DE TU RECUERDO ni de tus palabras. Tu imagen siempre está presente impregnada en mí. He leído muchas veces tus poemas. Me gustan mucho. Unos más que otros. Dijiste que me iba a arrepentir por no amarte. Hoy sé que no. Si te hubiera amado para después verte partir, mi inquietud sería más grande y fuerte. Fuiste como la piedra en el agua que alteró mi calma y mi cama. Mucha calma. Mi cama. El amante con quien siempre soñé. Solo que me asusté cuando mi sueño se hizo realidad. Tuve miedo. Temí lo que podría sentir. Temí también tu partida. Y no abrí mi cuerpo para ti. Espero que un día cualquiera en cualquier otro lugar tengamos otra oportunidad. Tal vez entonces mi deseo de tenerte en mí sea más fuerte. Quiero saber de ti. Ojalá me escribas. Esto fue lo que escribió para mí carmen teresa avilés ramírez antes de abandonar Bogotá. Yo le dije que escribir era mi venganza. Que tal vez algún día leería sus temores en mis escritos. Y eso es lo que estoy haciendo




martes, 20 de enero de 2015

GROVER GONZÁLEZ GALLARDO, "MANANTIAL EN EL ESPEJO"




EL RINCÓN GUAPO es un espacio, que se ha estado abriendo camino entre los puntos de encuentro para el deguste de la POESÍA PERUANA, entre sus filas tiene varias voces poéticas quienes son los encargados de realizar los eventos literarios, sábado a sábado. Grover González Gallardo es una de sus voces, quien ya tiene una trayectoria en el camino de la poesía  quien nos comparte vía electrónica algunos de sus textos, que pasamos  reproducir a continuación, para que ustedes lectores y lectoras no pierdan el rastro de este vate peruano.



ONTOLOGÍA


Se trenzan nuestros cuerpos
                   corceles copulando a la intemperie

Dormidos florecemos
                 flameando en crepitante nieve

Celebración inagotable
                             dispersión de pliegues

                 Se reúnen las nubes
          que humedecen nuestras mentes

Si mutamos con la aurora
                           todo cambia y enmudece

Se bifurca sin cesar
                  un brotar de suculentos peces

Somos dichosos
                            inmortales
                                              feraces sierpes

                  Primavera imperceptible
                                              saciedad sin dientes

Sólo nos conmueve
                                 la despiadada perfección
                                               la palabra que subvierte



VÉRTIGO


Hay cuerpos que desnudan
sus colores imperfectos,
la tierra que los perpetúa
bajo el prolífico firmamento.

Hay pieles que bifurcan
árboles eternos;
melodías fantasmales,
constelaciones diseminadas en el hielo.

Existen voces que irradian
aves arrancadas a los lienzos;
ecos de flores azules,
fósiles engendrados por el fuego:
auroras donde astros
se vuelven vórtices de avernos.

¿Podría haber algo más incierto
que las palabras pronunciadas
como miríadas de insectos?

No en vano se presencian flamas,
cardúmenes fieros;
el tiritar de cometas sobre abismos,
voluptuosidad atrapada en truenos.

Nada se podría advertir entonces,
salvo un reverdecer ubérrimo:
hemos de sucumbir durante la noche
eclipsados por nuestros propios sueños.


SINO

Acrisolar el cielo
al eclipsar tu cuerpo:
caricia insomne,
unánime sendero.

Purificar la noche,
el furor
que impulsa nuestros huesos:
una flama despierta,
un crepúsculo enmudece;
tu piel oscila
entre alboradas
y níveos destellos:
desnudez
cosechada como jardín
crecido en confines etéreos:
mi ceguera serpentea
sin límites ni consuelo:
oscuro es el ámbar
que nos fosiliza los sueños.


ABREVADERO

Penetré tus carnes,
perdidas arboledas
bajo lunas salvajes.

Pigmentada penumbra,
esférico resplandor,
diseminado follaje.

Había música,
armonía de corceles;
ígneos archipiélagos,
diáfanos oleajes.

Tus gemidos estertóreos
acrecentaban mil fauces.

Las lluvias avivaban mi sed,
reverberándose en sueños,
frágiles velámenes.

De tu piel
brotaron frondosas alas,
oníricos tatuajes;
tu vientre crepitaba
en celestial vorágine:
tu mente vislumbró
el fulgurar perpetuo
de un crepuscular oasis.


CUADERNO DE BITÁCORA

Ruedo por pieles
como por páginas en blanco
acaricio pechos
caracoles desmesurados
disipo dunas
fulminantes itinerarios
libero cauces
cardúmenes sanguinarios
circundo gemas
celestiales guijarros
elevo muslos
pinceles entrecortados
destello en plumajes
pétalos doblegados
zozobro exhausto
en horizontes lácteos
ardo sin pausa
nado sin tregua
en portales arcanos 


GROVER GONZALEZ GALLARDO (Cajamarca, 1971)

Ajedrecista, abogado y poeta. Egresado de la PUCP en la especialidad de Derecho, es miembro del Liceo Poético de Benidorm, España y del novísimo grupo poético Rara Avis.

Ha publicado su primer poemario “Manantial en el espejo” en el 2,013 por la editorial Pasacalle.  En la actualidad se encuentra en el proceso de terminar un segundo libro de poemas.

Se dedica a la poesía y la difusión cultural a través de la Peña Poética El Rincón Guapo. Correo electrónico: luis.grover1971@gmail.com

jueves, 11 de diciembre de 2014

MARTHA CROSBY CROSBY



La Sociedad de Poetas Peruanos entidad encargada de promover y difundir la poesía principalmente de autores peruanos, tiene en su fundadora y presidenta a Martha Crosby, doctora de profesión, además de poeta y promotora cultural. La conocí hace unos años atrás, inclusive hemos compartido mesa de lectura en un recordado recital en la UNTECS en Villa el Salvador, hemos querido en esta ocasión compartir algunos textos de la autora, quien continúa con su labor poética y difusora.  Hace unos días atrás apareció un nuevo poemario colectivo el cual nos muestra un ramillete de poetas de diversas edades quienes nos comparten sus textos, esto apareció gracias a La Sociedad Peruana de Poetas, a quienes pueden encontrarlos en el facebook y en el blogspot. Ahora es el turno de disfrutar de la lectura de estos 3 poemas de Martha Crosby Crosby.



PATRIA

No hay peñasco del río rojo y blanco
que despinte  osado mis colores
Ni cielo y tierra más soñado
en los sinfines de las Eras

Lácteas vidas de
rítmicos caminos
Soplo de  Dios en
goce de  tu parto

No hay espacio más dulce
en el brote de tu fuente
Sublime y tierna joya
del alto firmamento


Y nada mejor enhebra
tus laderas de mis cuestas
Que yacer  entre
tus cumbres,
tus mares,
tus flores
y
mis
quenas….

Por eso
Buen hermano
Del ensueño admiro  tu nostalgia
Embebida de matices rojo  y blanco
Al resplandor de la brisa en  la distancia
Oyes el llamado a las raíces  de mi   canto..

No, no huyas de mi sangre buen hermano
Recuerda que naciste de mi Sierra
Volaste al calor de otros nidos en vano
Pues la familia te reclama en nuestra tierra.

No, no huyas de mi sangre buen hermano
Tu altar queda en mi selva  virgen
Donde no se  destruyó  con mano ajena
Y sigue  firme desde mis costas   libres
Los caminos formados con  mis venas,

No, no huyas de mi sangre buen hermano
Cercanos son los triunfos que añoramos
en los puertos, en los andes, en las brisas  tropicales
Y festejaremos entre danzas  regionales
El ansiado retorno  de   tu corazón…
Siempre peruano.


DESPERTAR

Un hilo de vida  escapa en  las gotas de mis venas
Exigua luz  apaga el horizonte borroso  de mi mente
Un sollozo de mis labios  alimenta  el bullicio de las penas
Y sonríe el orgasmo gozado en  la agonía de mi frente.

Recuerdo nuestros días plenos de bordes angelicales
Cuido la memoria de tibias olas buceadoras de infinito
Pido claridad al vacío de resplandores sin firmamento
Tal como retiro la mirada  sin fin lacrada de cordero.

Juegas al va y ven porque te sobran soledades
Ríes sin reír entre el camino al precipicio
Guerreas de placer en la muerte de los hijos
Y redoblas la tortura a mi historial de orfandades..

No espero más de tu alimaña madriguera
Un bizarro destello me devuelve la cordura
Y dejo vacilante atrás mi gloria de cadena
En el sueño infinito del calor que si perdura


Retrocedo firme a la voz cortical que me reclama
Los molinos lejos me hacen señas de llamada
Doy un paso opuesto a quijotes y dulcineas engastadas
En tanto escucho el agridulce de tu nombre
Y lo evaporo en mágico acto…
Abandonándolo en la nada.


SER POETA

Ser poeta es tejer las entrañas
en las tibias sábanas
del rey de las murallas

Romper las brisas del odio
con las palmas y los dedos
derritiendo las  horas
de insomnio en pena
taladrando el aire
desfigurado en las ventanas
de enmascarado servicio
al  repudio febril

Ser poeta es moverme al compás
de las golpizas querellantes
tramadas  en las demencias  del ayer

Ser poeta replica las costumbres del ancestro viril
y de la a voluptuosa fémina
en los  caminos del holocausto
pergeñados de  tristes diamantes
y luces apagadas.

Ser poeta es tener nueve meses en las venas
y lienzos paridos
entre cadalsos y batallas  traicionadas..

Ser poeta es  apuntarle  al dolor
y estrujarlo entre los dientes
hasta escupirlo en polvo salivado
de añicos estrellados..

Ser poeta es morir con el puño en alto
y gritar a pesar de todo…
Te amo… te amo… te amo



lunes, 29 de septiembre de 2014

BENGGI BEDOYA ROSALES Y SU LIBRO DEBUT "LUMBRA"



Recuerdo que en una de las visitas de la poeta Denisse Vega Farfán a la ciudad de Lima, para un recital en el que ella estaba invitada a leer sus textos. Se reunió  un grupo de jóvenes escritores. Entre ellos estaban Christian Briceño, Carlos Morales Falcón y Benggi Rosales. 

Lumbra, apenas había salido de imprenta, editado vía Paracaídas Editores. Fui invitado cordialmente por la autora, a quién en aquel momento conocí, debido a la amistad que ella y los antes mencionados mantienen. Lamentablemente debo decir que no pude ir a la presentación, sin embargo aunque haya pasado el tiempo y los días. Su libro llegó a mis manos.

He disfrutado la lectura de "Lumbra". Un poemario temático. Girán los poemas en torno a la mitología griega, así podemos encontrar a Apolo, Dafne, Dédalo y su hijo Ícaro, Ariadna y Orfeo. Pero sobretodo podemos encontrar los orígenes y salir de esa penumbra, y seguir la Lumbra que estos versos generan.

Una interesante voz que no debemos perder de vista. Quienes hemos leído o escuchado sus poemas, podemos dar fe de que nos encontramos ante una poeta que sin duda alguna, y paso a paso, nos seguirá envolviendo en sus mitos, en sus orígenes y en su poesía.

Leamos entonces algunos de sus textos.


CREACIÓN


Edificamos nestras hambres
Sobre la piedra fatigada del
Mito, siguiendo la promesa
De un fuego sagrado.
                         El lenguaje
Que traigo ha quemado ya las urnas
Y una sombra que flota sobre el río
Me observa, enamorada, sin recordarme.


DAFNE (o contra la poética del cuerpo)


No querías conocer el himeneo.
Te rebelaste contra un destino entretejido
Por aquel dios que hiere de tan cerca,
La flecha de plomo se sumergió en tu corazón
Para no ver, para no dormir, para que intuyas
La amenaza de todo aquel que viste de hombre
Amaste la naturaleza. Y tu gran belleza
Fue la comunión entre raíz, hoja, rama, aire.
¿Y tus plegarias fueron atendidas? Pero en la lucha
No cediste a las celestes señas
Del caprichoso dios.

                                        De todas las mujeres
Dafne, fuiste el laurel abominable,
Pura como el agua que mi sed ignora.


ARIADNA


Serpea el sol bajo tu columna.
Así fue concebido por el oráculo
La línea dorada temblaba en 
Jóvenes manos.
Mi alma está llena de mar
Como la inmensa lágrima
Que abrigaron tus cabellos.

Y digo:
Seducida, mujer pura,
Eso solo fue un disfraz
Que capturó tu pensamiento.
Mi cuerpo está lleno de vísceras y moscas
Como el laberinto que contempló las fases
Del Minotauro.

Hundidas ya las velas en la esfera,
Los remos rotos, el peso
Encadenándose a la espuma,
Veo el destello de una hoguera que no muere
Así vuelques tu copa
Y la de todos tus dioses.