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martes, 29 de mayo de 2018

4 POEMAS DESDE "ANTICÉFALOS" DE HEINER VALDIVIA


En enero de este año estuve de vacaciones por Arequipa, andando entre sus calles encontré una librería, curioseando entre sus estantes vi algunos libros de autores de la zona sur del país. Pero en una pared había una fiche sobre la presentación de un libro, ocurrido días antes de mi llegada a esa ciudad. Leí el nombre del autor y me puse en contacto con él, aunque no fue posible una reunión entre los dos, fue posible la comunicación y el posterior envío de sus poemas. Precisamente Heiner Valdivia me compartió su  poemario: "Anticéfalos" de él extraemos cuatro poemas para compartirlo con el lector que nos visita. 


4

En la SUMA
piensas abrir
un dedo tuyo
deformando
mi garganta,
hablarme
de todo menos
de la inmerecida
costra
que me duele
que ni sientes
como tu colmillo
llega a curar
ese poro de luz,
ese pequeño
espacio de tu voz


14

Algo nos llama,
parece ser
que es
un espíritu BLANCO,
porque vive
en la pureza,
porque evitábamos
trasladarnos
cuando ya no hay
nada que reposar,
salvo una máscara
que se contagia
con el aire
y la impaciencia
de desnudarte



21

ABAJO,
la tierra posee
esos huecos
que se escapan
de ocuparla,
porque no quiere
morir como
nosotros,
sin entender
que eres inmortal,
como el
hueco dragado
que me envolvía
hasta dejar
de ser yo,
de entregarme
hacia la totalidad
de ese lugar
inasible a mis
sentidos.

35

Hacia el PASADO,
o atrás de ti,
donde surco
te nombra pese
a que no
te escuchas,
cuando andabas
en esa puerta
para no oírme,
eras el sordo
tintineo de algo
descubriendose
ante mos ojos,
donde una onda
de agua se me
escapaba
al tocarla,
donde solamente
sabías escupir,
dictar mi nombre
en letras
que se apreciaban
en la nada
de tus huellas





Heiner Valdivia (Perú, 1978). Es poeta y artista visual. Ha publicado los libros de poesía: Vesperia (2004), El denario habitual (2013),   Eklosión (2015), Terapias y diagnósticos del Dr. Petrus Carmichael (2016) y Anticéfalos (2017). Ha colaborado en distintos medios locales con escritos y artículos de cine y poesía.

sábado, 26 de mayo de 2018

4 POEMAS DE MIRTHA ROSARIO MANSILLA NIETO




Hoy sábado, fin de semana, ofrecemos los versos de una nueva voz de la poesía limeña. Mirtha Mansilla, quién continuamente frecuenta los eventos literarios. Formando además parte de colectivos y publicando periódicamente en revistas y libros. Actualmente se encuentra conformando "Némesis Arte y Poesía", una revista de difusión poética dirigida por Manuel Kentore, con la que realiza lecturas poéticas en diversos puntos de la ciudad.



EL SILLÓN ROJO
Hoy regresé en el tiempo y me vi parada frente a una casa que lucía blanco y negro. Lentamente empujé la puerta con mi mano y me encontré en un salón decorado con paredes grises como fotos de antaño y en el aire un aroma conocido que ya lo había respirado, seguí despacio recorriendo el salón de paredes grises y cuadros finos con bordes dorados. Asomada desde una esquina divisé el cuarto de al lado, y en él, un sillón rojo que resaltaba entre lo gris del pasado. Mi mente no entendía lo que estaba observando: dos niños con sus padres que jugaban y sonreían para un retrato que yo sostenía en mis manos.

RETRATO
Mis ojos pegados al cristal se pierden
Callaron de golpe mis sentidos
Marca sin piedad
Escondida de un tiro certero
Lo espeso cubre mi piel
No sabe sacudirse el polvo
El viento le arranca
Debo seguir posando
en este retrato marchito.


DOS  CUERPOS
Aferrada su piel al madero de tus días
Pasarán mil pinceladas de desprecio
Sin vida dos cuerpos
Uno a uno amontonado en el tiempo
Observo de lejos
Caigo en aquella paradoja
Donde son posibles mis deseos
Revuelves mi vientre
Y mi silencio
Ya no es mío
Mi sonrisa
Moldeada en plastilina



DE  ESCARCHA SE VISTE
En mi pecho el dolor deja caer cristales de arena
Así mi cuerpo se viste de escarcha
de un pálido luto besa mi frente
deja en el aire olor a tierra húmeda
con los pies entumecidos
y  la espalda rota.



Mirtha Rosario Mansilla Nieto (Lima-Perú, 1971)
Ama de casa madre de cuatro hijos. Autodidacta. La poesía siempre estuvo presente en su vida. Lectora fiel de los grandes poetas, y de los no tan grandes, también. Desde el año pasado empezó a participar en diversos recitales. Sus poemas fueron publicados virtualmente en el blog del poeta Willy Gómez Migliaro de la Lamula.pe y diferentes páginas que difunden la poesía. Actualmente es coordinadora de la revista Némesis Arte  & Poesía y miembro del Colectivo Alfonsina Storni.
Publicó en la revista @NÉMESIS ARTE & POESIA en las ediciones 171 a la 177 y participó en  la TERCERA ANTOLOGÍA DE POETAS LATINOAMERICANOS que se realizó en Lima el  3  al 7 de febrero del  2018, EN EL MUSEO METROPOLITANO DE LIMA.  Prepara su primer libro.       

viernes, 25 de mayo de 2018

3 POEMAS DE GIAN PIERRE CODARLUPO


Compartimos con agrado la poesía de Gian Pierre Codarlupo, poeta piurano, que se va abriendo camino, hace unas semanas atrás estuvo promocionando su libro más reciente por tierras mapochas, codeándose con varios poetas chilenos. Luego hizo unas visitas en tierras arequipeñas compartiendo con las amistades poéticas de la zona. Codarlupo se va así trazando un rumbo en la literatura peruana y sudamericana. Con un premio en su haber, debido a su libro "Caída de un pájaro en el mar" el 2017,  de esta manera se va perfilando para en los años venideros ir asentándose en la poesía peruana contemporánea. Leamos querido visitante.


EL OTRO

Con los meses
esta casa
ha olvidado tu voz,
tu figura de nostalgia
atada a un paso
que ya no tiene sombra.

Sobre ti mismo edificaste una herida
y tus ojos
nunca percibieron el tiempo,
aquel estrecho margen
por donde siempre pasabas
sin despedir a nadie.

Y la verdad es que nada te detuvo.
Ya nada podía detenerte.
Las paredes dejaron de nombrarte,
y solo entonces tu soledad
dejó de ser
un enorme cuerpo devastado.

Ahora,
son otras calles las que aguardan tu regreso,
es otro el mar que te señala,
y es otro
el hombre que te habita.



VOZ MUERTE
Tu voz existe.
-Juan Gonzalo Rose

Mi voz
es un recinto
para la soledad.
A veces sirve
para levantar a un hombre
desde el polvo
y decirle
que hay un lugar en el camino
para recordarlo.

Mi voz suele confundirse
entre las moscas,
aniquilar un beso,
sostener su sombra,
sentarse a descubrir su sexo
o solo ser una extremidad
que nació en las olas.

Tengo mi voz en los bolsillos
pero nunca en la garganta,
la tengo en el estómago,
entre las manos, sobre mi espalda,
sobre mi muerte,
y jamás llega a mi casa.

¿Qué hacer con esta voz
que no respira
y que dejó mi cuerpo?

¿Qué hacer con este hombre
que olvidó su rostro
por buscar su voz?



RETAZOS

Hoy
he confundido tu cuerpo
con el rostro de mi madre,
con el mapa del Perú
y con un planeta
que cae hacia sí mismo
y no muere.

¿Por qué gritar
si apenas nuestra voz
nos reconoce?

¿Por qué escribir
si la palabra
es una morada que abandonamos?

Esta partida
siempre la supo el tiempo,
la tejió con cada ausencia
que dejamos en el aire,
con esta piel que no sabe
ni sabrá de su destierro.

Y aquí,
finalmente una ciudad eleva su canto
hasta desmoronar sus hojas,
hasta ser una escultura de agua
olvidando su reino.








Gian Pierre Codarlupo (Paita, Piura, Perú, 1997). Poeta y estudiante de la especialidad de Lengua y Literatura en la Universidad Nacional de Piura. Integra la Asociación Artística Paita (ASAP) y es vicepresidentedel Círculo Literario “Tertulia Cero”.
Ha publicado la plaqueta Bajo el delirio y el olvido (2015) y  recientemente el libro Caída de un pájaro en el mar (Universidad Nacional de Piura, 2018), que en mayo de 2017  obtuvo el Primer Premio en el II Concurso Nacional de Cuento y Poesía “Huauco de Oro” (Sucre, Celendín, Cajamarca).
En 2017 fue Mención Honrosa en el X Concurso “El Poeta Joven del Perú”, con el poemario Búsqueda en Otro Recinto, organizado por la Fundación Marco Antonio Corcuera.

jueves, 24 de mayo de 2018

3 POEMAS DE LEDA QUINTANA RONDÓN




Hasta hace algunos años atrás no sabía sobre la poesía de Leda Quintana Rondón, y seguramente el lector seguirá sin conocer de ella, pues hoy la presentamos. Debemos decir que Leda tiene poemas publicados en diversos medios y que andamos a la espera de su primer libro. Participa en diversos festivales en Lima y provincias del interior del país, así como en recitales que acontecen en el variado circuito limeño. Disfrutemos de este puñado de versos que nos comparte para la lectura y disfrute del visitante de nuestro blog.



MARTÍN EN CHAYARA

A mi abuela yauyina Autbertha Chaupín García  y a su hijo Martín, mi padre


El corazón de mi madre es una caverna
Allí nos guarecemos del frío
Mis hermanos y yo
Pétreo y celeste es el útero
Desde donde escribo este poema.
Madre remueve la tierra
Siembra en mí guijarros oscuros
Me riega con sus sudores
Quita mis malezas
Barbecha con cuidado mis surcos.
Yo crezco entre los molles
Con las voces de cedrones y retamas
Dibujo y abro ventanas en la cueva
Excavo túneles.
Me pierdo en los laberintos de Chayara
Allí queda la chacra de mis padres
Una cuesta de piedras donde escucho
Batallas de cerros, risas de acequias.
Allí empecé a leer mi tierra
Los silencios de mi cueva
Los abismos y sus constelaciones.



EL POZO DE HUASTA

“Puede cambiarse de ciudad,
mas no puede cambiarse de pozo (…)
I Ching- El libro de las mutaciones

En el fondo de las aguas
del pozo de Huasta
viven mis hijos muertos.
Durante años corté la cuerda,
escondí las cubetas,
hui a la capital,
caminé partida y sin ojos
para no ver los ecos
de sus voces púrpuras
en la niebla limeña.

El ruido de la guerra me silenciaba
(yo me tapaba los oídos
para no escucharlos
ni escucharme)

Ya han pasado muchos años…
ahora soy una anciana,
una maestra rural jubilada
que vende tocosh en Neoplásicas.


Nunca aprendí a cocinar
pero hago mazamorras
para los enfermos de cáncer.

Todas las noches
viajo hasta el pozo de Huasta,
me sumerjo en sus aguas
para ver a mis hijos muertos
abrazarlos y pedirles perdón,
recomponer sus pedazos
y unir cada uno de sus vestigios
en una sola boca de Luz.



CASA UMBRÍA III

A Rosalía y a Celia, mis raíces maternas ancashinas, “cuando eran niñas“

Abril siempre fue el mes más bello
                                           desprende sótanos
Una lámpara debajo de las frazadas
hiende leda un denso tul
La niña ovillada en su cama
Grita sin voz
Pide ayuda
No puede hablar
Pero
lee
respira
ecos oscuros, sonámbulos
del lugar más alejado de la quinta

La niña camina
A tientas
es de noche
llega a su tercera casa
respira la luz de su Cordillera Negra
abre el zaguán de la casa de Huasta
mira el pozo en el que se cayó su hermano
-y su hermana muerta -
escucha el granizo
una rueca en movimiento
el huso de silencios de su abuela que ahora fuma
Un oráculo
-la humareda-
las cenizas caen como anillos y collares
con ellas la anciana unge los dedos
 y el cuello de la nieta
cierra los ojos
sus manos arrugadas
hilan con vigor
versos en el aire
un tejido en tres tiempos:
el primer esposo perdido
sus seis hijos
(dos murieron casi al nacer)
su segundo esposo
un único amante al que nunca volvió a ver
su nieta con la que duerme todas las noches
un bisnieto de abril
una hermana perdida

La abuela Rosalía vuelve a prender su cigarro Inka
Lee lo que vendrá
Y escribe
Hojas perdidas de su corazón a pie
Sus manos cuidan flores en su nueva casa de Jesús María
Sus manos enseñan a su nieta
A hilar una nueva casa
Una casa con zaguán / sótano/ muchas ventanas
Hilar
Porque urge púrpura la niebla
Y hasta la desesperación requiere un cierto orden

Una mujer de cabellos negros y largos
se encuentra con la niña
Ellas escriben juntas
-con la saliva de sus madres y de sus abuelas-
intentan
hilar/se
y con los ojos de las cenizas
de todas sus casas en sus manos
Navegar


LEDA QUINTANA RONDÓN

Es educadora y poeta. Se ha desempeñado como co -coordinadora pedagógica del Proyecto “Escribir como lectores”-Perú (Fundación SM, Comunidades letradas, Aele) y asesora del proyecto Aulas lectoras de Cpur (Juliaca). Ha participado en algunos recitales y festivales de poesía como el de “Chepén Chepén”-VII edición (2016), Antifil y Caravana de la Poesía (2017).  Ha publicado materiales educativos diversos y ha coordinado dos muestras de poesía peruana escrita por mujeres. Algunos de sus poemas han sido publicados en revistas limeñas como Ínsula Barataria, Ojo zurdo; en la plaqueta Con esta boca, en este mundo y en el fanzine 8M - Perú.

viernes, 18 de mayo de 2018

"EXTRAVÍOS" DE RUBEN AGUILAR


Hoy tenemos el agrado de presentarles una voz proveniente del norte, Ruben Aguilar, quien nos ofrece este trabajo aparecido vía una editorial del Trujillo, nos referimos a; Ediciones OREM, El libro en mención es; "Extravíos", publicado el 2011, desde ese breve poemario, os dejamos con unos pequeños poemas que compartimos con ánimo de seguir difundiendo la poesía de diversas partes del Perú. Lector disfrutemos entonces de su poética.


I



llegas a mí hurgando mi 
silencio mis dedos te
detienen  un botón rueda 
la rosa se abre…


eres mía 



III




tu voz  mariposa en el aire marca incandescente
abecedario de misterios y placer

tu voz
dios que procrea mis silencios en el tiempo


nítido sonido endulzando las mañanas


VII




traté de encontrar el sacramento de tus besos 
moldeé tu imagen sin hallar la forma

en las orillas 
busqué las algas de tu existencia y en los paisajes oceánicos
tu aroma y tu silencio

mujer de ensueño onírica especie de mis deseos... 
no estabas


1




y ahora  la tristeza es un barco de papel 
en el sementerio de los días 

una ofrenda a la adversidad a las cosas amargas que uno vive
en las calles polvorientas y pendejas

y ahora  tu piel es un gran orgasmo bailoteando  en mis huesos
color a muerte color a memoria…


b




la hoguera 
la tiranía…  

espera y observa 

la sentencia está dictada
pero debo decir que te extraño

imaginé tus manos y el color de tus pasos… imaginé tus ojos y el verdor de tus promesas imaginé tu imagen en el fuego de mis años
en las cicatrices de mi alma y tu alma

fuiste poema que se sacudió de la mentira de este mundo angustiado y atroz…. anhelo trunco en las paredes del averno lunar en mi rostro dubitativo y en las manos de las calles 
sutil imagen descubriendo la oscuridad del mundo


poema para un amor incierto

       a  pequitas



bajo sábanas existo  como una luz en la 
penumbra malgasto mis labios en lo 
tácito de tu piel cotidianamente 
la manía de mezclarte en las horas 
se convierte en agonía y no te 
encuentras en mi tacto perteneces 
a lo indescifrable
a lo pequeño e insospechable de cada encuentro 
enredas tus cabellos bajo sábanas donde existo 
sin tus manías de felina:  caminante de batallas 
y conquistas amablemente un camino sin 
retorno te conviertes en sombra pálida y tus 
pecas son como hierba  en mis labios de 
sediento insondablemente partida y retorno 
cuando amarte es una monotonía cavernaria 
con los fantasmas de tu amor 


EXTRAVÍOS
Rubén Aguilar
Setiembre, 2011
Ediciones OREM


RUBÉN AGUILAR. Poeta y profesor de Lengua y Literatura. Obtuvo una mención Honrosa en el Concurso Juvenil Marco Antonio Corcuera (2002). Ha publicado los poemarios SIRENA (2007), PAPELES SOBRE VERSOS (2010), VERSOS INCOMPLETOS PARA UNA GOLONDRINA (2011). Además, sus poemas han sido incluidos en revistas de circulación nacional, así como en diversas páginas de Internet. Integra el Grupo Cultural Papel de Viento. 



4 POEMAS DE RODOLFO MORENO




Hablar sobre Rodolfo Moreno, es hablar de una persona que realiza muchas cosas y no solo poesía. Fotógrafo, poeta, decimista, promotor cultural y amigo. "Los jueves de poesía y narrativa" realizados en el emporio de libro Amazonas  dan fe de su labor junto a Rafael Alvarado.Sus viajes y visitas a diversos distritos donde se realizan eventos literarios y su lente fotográficos dan registro vivo de los sucesos literarios en nuestro país. Muchos poetas han sido fotografiados por el lente de este Rodolfo. Pero su poesía es menos difundida, debido a la labor de promotor. Hemos tenido la suerte de poder contar con su presencia en "Las noches literarias en Villa El Salvador" en ediciones anteriores, dónde nos repartió plaquetas de su autoría con sus poemas de largo aliento, hoy lector, compartimos 4 textos de Rodolfo Moreno quien amablemente nos ha hecho el envío de los mismos. Quedamos a la espera de un libro de Rodolfo, pues como dice su biodata, tiene en su haber algunos libros inèditos.




COMO TÚ

La mañana se despierta
bostezando aromas de abril,
se despercude las sombras
y se alumbra fresca y sensual,
se viste sencilla y leve
y viene a mi encuentro
cantando vaporosa,
fragante y niña ... como tú.

La tarde se pasea
de la mano conmigo,
se cuelga dadivosa
de mi cuello y mi sonrisa,
solea sus afectos,
peina recuerdos gratos
y saborea su ilusión,
tan ruborosa … como tú.

La noche se descuelga
de tu larga cabellera,
nos mira con la luna,
con su voz de serenata
y su edad de sueño lerdo;
nos abraza en un nudo,
nos tumba y aproxima
y todo se ilumina ... como tú.

Ya no está la mañana
con su perfume a sonrisas,
ya se marchó la tarde
con su placidez de balcón,
cerró sus ojos la noche
y nos mira una gran sombra;
quedamos los dos solos
cómo aliento fervoroso,
como brasa encendida,
como estampas de fuego;
sólo queda nuestra luz
flameando jubilosa
y alumbrando nuestra ofrenda
mojada de amor ... como tú.

¡Que caigan sobre nosotros
todas las noches del mundo
y se fundan nuestros cuerpos
en esta brasa eterna!

¡Linda y eterna … como tú!
¡Amorosamente mía … como tú !



MI MADRE


Se derrumbó la pirca sobre todos sus años
con sus huesos de piedra blanca y su piel de barro pobre;
acuden con su mortaja el polvo de los caminos,
un frío que entume el rostro de la luz y la palabra,
un nítido silencio con alas, tiempo y azote,
una rigidez de leño contumaz y virulento,
un olor a chicha enferma y anhelos descompuestos,
una música negra que desafina de llanto,
recuerdos que callan tristes besos de sol y de luna
y una oscuridad que cuelga sus sombras en mi pecho.

Se rasgó la lliclla destejiéndose toda,
hasta un montón de hilos sin nombre ni destino;
enmudece el color percudido de pena
sin que halle cobija ningún reflejo bueno,
su abrigador abrazo hoy tose un viento helado,
lánguidas hebras se tuercen ahogadas por la nada,
su cálida aureola de fervorosa niña
es hoy espina de sombra desabrigada y fiera.
Un pañuelo se quiebra empapado de sombras
cayendo de bruces para besarla de frío.

Se quebró la erguida espiga hecha de lluvia y arcilla,
con ella se peinaba el sol, con ella cantaba el río.
Se hará nervio de adobe o sonrisa del viento,
o quizás tierra joven o bocado del fuego.
Su canto de alborada, que aprendieron los zorzales,
se hizo llanto de granos y clamor de rastrojos;
la tierra fértil abriga su gravidez intacta
y reza porque la vida despierte de su sueño.
El amor de una nube con su canto de lluvia
la despertará niña para que siga cantando.

Esa pirca derrumbada hasta sus últimos huesos
es mi madre tendida sobre todos sus pasos;
esa lliclla destejida hasta perder su nombre
es mi madre ovillada sin recuerdo ni abrigo;
esa espiga quebrada hasta hacerse rastrojo
es mi madre abrazando a nuestra madre tierra.

Aquel pecho que oprime la oscuridad con sus sombras
es el mío que sufre su dolorosa partida;
aquel pañuelo triste que la besa de bruces
es mi alma que intenta retenerla todavía;
aquel grano que brota con el amor de la lluvia
es mi ilusión revivida sonriéndole a la vida.

·  Pirca : Muro
·  Lliclla : Manta sencilla y de colores oscuros, para el abrigo, para portar parvulitos y el acarreo diverso y en pequeñas cantidades : leña, granos, choclos ...
·  Raetrojos: Restos de las plantaciones que quedan en los campos después de la respectiva cosecha.




AVISEN A LOS COMPAÑEROS


Y el dolor crece entre los hombres
oprimiendo nuestras ilusiones
contra el frío puñal de las sombras
hasta hacernos barro putrefacto;
y el dolor se acuesta con nosotros,
nos aguarda sentado a la mesa,
nos lleva a llorar por los mercados
y nos abraza en lutos y adioses;
y el dolor muerde nuestros bolsillos
dibujándole un forado inmenso
por donde sin haber nacido aún,
se desbarrancan nuestras sonrisas;
pero tú, quena astillada y triste,
aún tienes verbos amorosos
donde se abriga la esperanza
de vernos desayunados todos. . .

Y el odio de Dios baja directo
a sumarse al odio del capital
hasta enturbiar nuestras miradas
en una luz de mudas cavernas;
y el sudor agobiado de sombras
ya no fecunda nuestros pasos
pero atolla nuestra voluntad
y ahoga nuestros anhelos;
y la salud está enferma
de sociedad y desarrollo
y agoniza en el canto tísico
de ríos bosques y parvulitos;
pero tu jilguero amoroso,
cantarás socialista y fraterno
para aumentar las sombras con tu luz
y el cadáver no siga muriendo. . .

Avisen a los compañeros
de los tugurios y barriadas,
de los poblados desteñidos
y las punas olvidadas;
que vengan con su dolor a cuestas
y una inmensa cuchara
para probar por pedacitos
el corazón del hermano;
pues al tercer día de su jueves
Vallejo fue resucitado
como oloroso pan tierno,
como abrigadora luz blanca
y catecismo insurrecto.

La lluvia y los caminos
y los funerarios jueves
fueron testigos de su dolor
esencial y solidario.
Ningún palo, ninguna soga
pudo quemar la nueva luz
que como bálsamo embellecido
irradiaba aquella herida.

¡Hostia de barro entristecido!
¡madero alumbrado de llagas!
¡fuente de luz adolorida!
¡Cesar Vallejo Mendoza!
¡hermano mayor… roja bandera!

Por las Marías que se van,
por todas las Ritas andinas,
 por todos los Pedro Rojas,
por la liberación del pan. . .
contra la salud enferma,
contra los golpes del capital,
contra el odio de Dios. . .
hay hermanos humanos mucho. . .
. . .muchísimo por hacer.



CHOCLO DE TU MAIZAL


Y ahora que será de él
que se hizo polvo tu voz,
que enmudeció tu mirada
y ya no cantan tus pies.
Ahora que tus manos
no sostienen ni la luz
y a tu sonrisa de niño
lo trago la oscuridad.
¿Hallará noble hospicio
cómo fue tu corazón
o vagará desterrado
esperando tu retorno?

Ya no tiene tu sonrisa
para envolver su bondad
ni tu leve carcajada
para espantar las sombras.
Tus menudos pasos
cautelaron su niñez
y tu mirada de padre
engordó sus ilusiones,
al mando de tu voz
desfilaba agradecido
del tibio beso del sol
y del abrazo de la lluvia.
Lo cultivaste libre,
amante de la vida
y con el firme anhelo
de brindarse a los demás . . .

¿Qué será de sus choclos
que cargaba orgulloso,
que besabas con tu canto
y peinabas amoroso?
¿Alguien lavará sus rostros
con sus lágrimas y sudor?
¿Habrá quién brinde su sangre
por evitarles algún mal?

En el umbral norteño
de mi Chimbote natal,
dando el rostro a los andes,
en los dominios del Santa
y en el pecho de San Carlos
este maizal enlutado
de tísicas mazorcas,
de hirsutos cabellos,
vestido de rastrojos,
ceniciento y fuera de sí,
llora sobre tu recuerdo,
te reclama a gritos
y con sus choclos a cuestas
te dedica una oración.
Él sabe que ya no vendrás
al trote de tu asno
repartiendo sonrisas
y engriendo a sus crías;
que ya no estarás puntual
con tus raciones de fe
para cada mazorca,
cada grano y cabello
y que ya no pintarás
con tu alegre optimismo
el verde esperanza
que alumbraba su pecho.
Y estas negras certezas
confirmadas por tu ausencia,
el triste rumor del Santa
y el mudo trajín del viento
mataron su brioso verdor,
su jugoso corazón,
su elevada presencia
y sus sueños de chicha.
¡yo soy llanto de este maizal!
arrugado y reseco
me desgrano de pena
sin fuerzas ni sosiego.

¿Qué viento me traerá
el polvo de tu cariño?
¿Qué lluvia me cantará
con el huayno de tu voz?
¿Qué molle me acogerá
con tu amable sonrisa?
¿Qué tizón encendido
me abrazará con tu fervor?
¿Qué río me contará
nuestra gloriosa historia?
¿Qué puquial retratará
tu infinita bondad?
¿Cuál de mis ponchos flameará
 sencillo y noble como tú?

Te siento tan lejos
y te sufro tan cerca
que, además de un sobrino
alumbrado por tu ejemplo,
soy también un triste choclo
de tu maizal enlutado.


RODOLFO MORENO (Tambo Real, Santa, Ancash; 29 de julio de 1953) Poeta y decimista, autodidacta y tardío. Estudió Psicología en la UNMSM. Participa en la conducción del espacio Literario Cultural " JUEVES DE POESÍA Y NARRATIVA ". Por la publicación del primer número de su plaqueta " Sudor de barro " para verso libre, mereció ser distinguido como hijo predilecto, por el Consejo Provincial de Sihuas, Ancash, lugar de origen de sus ancestros; también publica la plaqueta " De lluvia, cieno y madera " para Décima espinela.  Sus décimas y poesías han sido publicadas en " La manzana mordida ", revista que edita el poeta Carlos Zúñiga y en " Acta herediana " revista de la Universidad Peruana Cayetano Heredia ". Tiene dos libros de poesía y uno de décimas inéditos. Ejerce la fotografía.