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viernes, 29 de julio de 2011

NUEVA PUBLICACIÓN "EL HUERTO DE LOS ALIENTOS" DE MANUEL LUQUE


Manuel Luque es una de aquellas voces que se toman su tiempo en salir a la luz, que pasan por un proceso de escritura constante y de corrección y cuidado del poema muy especial, es así que este poemario "El huerto de los alientos" nos llega con mas de 10 años de distancia, desde su fecha de escritura. El huerto de los alientos (1997-1999) como bien reza en parentesis, son poemas del siglo pasado. Y aunque esto haga pensar a uno que son demasiado antiguos en realidad, son tan noventeros como muchos de los lectores de este blog. Y es que el siglo pasado estuvo aquí nomas, pero también estuvo muy lejos en nuestros recuerdos. Y aunque los 90's no volverán, son las historias (así, como la música) escritas en estos poemas que nos acercan a aquella década de muchos cambios y sentimientos.

Si nos sumergimos en el libro, podremos apreciar bien el trabajo del autor, la pluma que en aquellas épocas(como me confesaría el propio poeta) a uno lo sigue, "son poemas de aquella etapa". el erotismo no está fuera de este libro, se podría decir mas bien que es una parte importante del libro, es lo que nos endulza y atrapa en la lectura de los versos. Dividido cronológicamente en tres momentos o años, entiéndase 1997, 1998 y 1999 en ese orden.

Sería mejor no decir mucho del libro y esperar que usted, lector sea quien se deleite con el libro y se deje llevar por él. Pero desde aquí les dejamos algunos poemas para su aproximación al poemario. Salud.



CONFESIONES DE UN DESCREIDO

Ébriamente bebo
del vaso de tu pubis
trago con sabor a calles
y flores marchitas
¡Ja! Bebo a la salud de tu recuerdo
color de hormiga
y claustros viejos
por donde pasa holgadamente
la sombra del olvido
por donde fugitivo
el término de un poema
se estanca a tu memoria.
O por donde la nada arremete
su estéril forma de recordarte
en esta noche de páginas en blancas
O será, tal vez, tu cara
o tu vaga forma de decir
te quiero.


NO SE OTRA FORMA DECIRLO

y descubrí que el amor no siempre
necesita un lecho de rosas
MARIA EMILIA CORNEJO

Como una hembra también puedo gemir y llegar a tu puerta
llegar como la noche el frío que acaricias.
Ahora comprendo
la noche tiene el lenguaje que no conoce nuestros cuerpos.
Y el tiempo
el tiempo se esfuma como las pitadas
de mi último cigarrillo
en que te busco y no te encuentro
porque embriagas mi existencia
y mi existencia se recrea como una imagen
salida de tu boca
Y el amor se hace filosofía
en estas calles donde orino mi ternura
donde no sabrías oler el cáncer de mi aliento
si leyeras este poema.


OPIO DE LOS SUEÑOS

como una punzada incisiva
tu piel me llama.

tú eres la hierba
que a veces entras por la ventana
que a veces danzas sobre las cabezas
que solo sueñan ser aves de otros dominios
tú eres a veces
la purga o el delirio de los hombres
que nacen al anochecer
que sucumben al amanecer
y despiertan espantados por el frío
a veces
entras como una fábula de humo en mi cabeza
y despojas tus vestidos lentamente
acariciando veloz mi cuerpo
de todas las noches.

MOMENTOS

Porque puedo sentir el miedo
Una terrible sensación de lamer la tierra bajo
la tierra
Entregarme no a la soledad
ni a los cantos que el viento arrastra
ni al fulgor de la noche
que amo tanto
Porque a veces puedo sentir un latido
más profundo
o un vacío en los labios
un sabor contagioso dulce voraz
incitando a la huida
Porque a veces puedo iluminar la vida
con tus manos
y arrancar los gritos de las bestias
que aun moran
como sombras en los sueños
Porque a veces le temo a la vida
quemo flores y no recuerdos
Y prendo velas con los ojos
de la inocencia.


lunes, 25 de julio de 2011

POEMAS DE NORA ALARCÓN


Nora,nos envía unos textos que desea compartir con muchos lectores de cualquier parte del globo terráqueo que se conectan y están pendientes de las actualizaciones de este modesto blog, pues les ofrezco un puñado de poemas que nos ofrece la poeta nacida en Ayacucho, ha publicado los poemarios "Alas de viento" y "Alas de soledad" en el 2000 y 2005 respectivamente, además de editar el libro llamado "Bellas y suicidas" el 2010. Aquí os dejo con algunos de sus textos para la lectura y disfrute de los mismos, servidos.


VIAJE
Quítate la máscara
Tu soledad camina al calvario
Desde la hora que empiezas a sentir

Marcha de fuego tras instantes
Bajo miles de caras del cristal

Ese abismo es insondable, te devora
Un amor convertido en silencio

En los pastos de la vida
Tal vez galopen juntos
Ella es un ensueño
Una fatalidad de procesos irreversibles


ALFA Y OMEGA
Un beso
Encadenó ríos
A un solo cauce
Amante de un curso
perdido entre las aguas

Quién estará ahora en la corriente
mientras ese gorrión
Fluye en otros escenarios

Deja, ya fue
nada se puede detener
No tiene remedio.


ZAINO

y el viento secaba esas lágrimas
siguiendo las huellas del reloj

sumergido en este galope sin estribos
en un zaino desbocado de vacío

a donde gritar…ya nada araña el silencio

y si un rayo incendia esta oscuridad
que ya no embriaga

moriría como aquel potro
desangrándose cuando le castraron

bebiendo tu sueño tras este corazón
lanzado sobre algún obstáculo.


MALVITA


Malvita de los parajes
Emerges en algún torbellino
Con un vientre en un mar de contracciones

El silencio te ahoga en su reino
Con un amor encadenado a la soledad
Paloma ... serpiente ... amazona ... eterna malva

Oí tu voz y me desnudé frente a tus pétalos
Dancé para ti y bebí de tus versos
Luego nos fragmentamos en mil colores

Te disipaste una tarde de sol
Al ver que mil rosas de plástico
No hacen de un desierto un jardín

Y aún te espero invadido de utopías
Al ritmo de estas venas que calcinan
Melodía que alguna vez nos desnudó para amarnos

Pero ... quién sabe la medida de lo duradero
en este universo fulminado de palabras.


JINETE I

Este viento es un delirio
Resplandece en espuelas
Anima de todos los tiempos
En noches de presencias
Con extrañamientos de fuego
La música fulminaba al silencio

Este viento visita mundos
de carbón suicidas al rojo vivo
en escalofrío eterno

Tenías que disiparte en las tormentas
Jinete de la soledad
No volverás te esperan ajenos ruedos
Toreas otras vidas
entre el presagio
de algunas cornadas.

miércoles, 20 de julio de 2011

ESTE FIN DE SEMANA





Paracaídas Editores tiene el agrado de invitarlos

a la presentación de Bástate alegría de Luis León Velásquez.

Los comentarios estarán a cargo del

poeta Juan José Beteta
el escritor Gustavo Diez-Canseco

moderará la mesa Juan Pablo Mejía (editor)

Los esperamos el jueves 21 de julio a las 6:30 p.m.,

en la Casa de la Literatura Peruana, Jr. Ancash 207,

(Antigua Estación de Desamparados) Centro Histórico de Lima.

Luis León Velásquez y Paracaídas Editores agradecen su gentil asistencia


--
Paracaídas Editores

Catálogo virtual: www.paracaidas-editores.blogspot.com
E-mail: paracaidas.editores@gmail.com
Teléfonos: (511)988424758 - (511)995560401



RECITAL EN MIRAFLORES
Queridos Amigos,

después de largos meses de ausencia, les tengo una invitación a un recital que hemos organizado con José Carlos Botto y José Ignacio López. Espero verlos mañana para disfrutar nuevamente, de poesía y música.

Lo van a disfrutar.

Saludos,
Anahí

La Papa Cósmica (jueves 21 de julio, 8pm)

Recital poético y musical con
José Carlos Botto Cayo y José Ignacio López Ramírez-Gastón.

Poetas invitados:
Indira Anampa

Maoli Mao

Juan de la Fuente

Carlos Luján Andrade

Willy Gómez Migliaro

Jordy Valderrama.


Jueves 21 de julio a las 8.00 p.m
en jr. Chiclayo 151, Miraflores
(cuadra 49 de la Av. Arequipa)


La Secreta Identidad

viernes, 15 de julio de 2011

Y ESTO?


CON INDIGNACIÓN POR LO QUE ESTÁ HACIENDO EL DIARIO EL COMERCIO Y EN ESTE CASO LA REVISTA "SOMOS", POSTEO ESTO QUE ESTÁ CIRCULANDO EN LA WEB Y QUE DEBE DE LEERSE

QUÉ SIGNIFICA ESTO?

Por: José Carlos Yrigoyen


La literatura hecha entretenimiento: escoja su portada y encuentre el texto correspondiente.

En primer lugar, es una muestra de la lamentable relación que mantiene Eduardo Lavado, editor de la revista Somos, con la cultura. No contento con haber reducido la página de libros a su mínima expresión, ha demostrado este último sábado que para él dedicar un espacio a la literatura es un asunto, más que secundario, inútil. Ni siquiera se dio el trabajo de revisar si las fotos de las carátulas de los libros comentados por Enrique Sánchez Hernani coincidían con los textos. Como tampoco repararon en ello su subeditor, ni sus correctores, ni el encargado del control de calidad, ni los que revisan las pruebas de imprenta. No digo que esto me sorprenda. Nada puede sorprenderme de un individuo que convirtió a una publicación más o menos decente en un fascículo que resulta arduo distinguir de los encartes publicitarios de Saga o Ripley. De un sujeto que prefiere tener entre sus colaboradores a un bufón sin gracia como Carlos Galdós en vez de un joven escritor talentoso como Jeremías Gamboa. De un tipo cuya mayor insignia periodística fue encarnar al patético Correveidile del TV+ de los años noventa. Y ahí está el punto: Somos pasó de ser editada por Sigfrido Letal a ser perpetrada por el Correveidile. Los resultados están a la vista de todos.

Lavado es un editor a la medida de su empleadora, Martha Meier Miró Quesada, preclara representante del analfabetismo reaccionario que hoy domina El Comercio. La misma señora que, con su ecologismo de afiche y su absoluta incapacidad como periodista destruyó el suplemento Dominical y nombró a Fabricio Torres del Águila director de noticias del Canal N (el mismo librepensador al que se le delegó la página digital del diario, aquella a la que no se le escapa el último upskirt de Britney Spears pero que pasa de largo la muerte del gran poeta chileno Gonzalo Rojas, noticia de primera plana en todos los portales virtuales del continente).

Pero lo sucedido con la página de Sánchez Hernani no es solo un indicio de lo que ocurre en El Comercio, sino un síntoma de la prensa limeña en general. Pensemos en la triste realidad de Perú21: su página cultural claudicó hace tiempo en manos de su responsable, un periodista cuyo mayor aporte ha sido contarnos en qué lugar podemos comer el mejor tacu tacu con huevo montado de la ciudad. Detengámonos en la absurda página cultural de La Primera, donde se comentan los libros que les envían en apenas una línea, cuando lo hacen. Veamos la desidia del inimputable director de Correo, diario que, sin vergüenza, eliminó hace tiempo todo espacio destinado a reseñar libros o exposiciones. Esta es la realidad. Y eso que todavía no he hablado a profundidad de la calidad de las escasas columnas sobre literatura que todavía circulan. Pero eso será para la próxima semana.

Tomado de:
http://nosotrosmatamosmenos.wordpress.com/

Link:
http://nosotrosmatamosmenos.wordpress.com/2011/07/11/%c2%bfque-significa-esto/

viernes, 8 de julio de 2011

AUGUSTO RUBIO "TRES POEMAS DESDE CHIMBOTE"


Habría que contar algunas cosas de como conocí a Augusto, como nos comunicamos vía fb o correo y cuando al fin nos conocimos, luego de tantas charlas, visitas a su blog y que se arriesgara a hacerle una entrevista a este blogger y novel poeta con el riesgo de que nadie viera el post. El buen amigo Augusto que constantemente viaja a las Ferias, para poder entrevistar a los involucrados en este arte que es el escribir y dar cultura a otros, nos ofrece sus poemas esta tarde para lectura nuestra.
Y no terminaríamos de contar cosas de él, hablar de él, sería hablar de cultura, de información, de un constante viaje por el país, por la literatura, por el arte y demás lugares reales. Su bien trabajado y dirigido blog: http://mareacultural.blogspot.com/ nos informa sobre el acontecer nacional en cuanto a la cultura y otros temas. Visítenlo, mientras tanto leamos algunos de sus poemas. Servidos lectores.


poema de cualquier tarde


y entonces hablé
del poema que debió llamarse
repartidor de ilusiones
y que pensé erróneamente
sería más paja
más pleno más cool
y hermosamente literario
escribirlo alrededor
de la dulce y fresca oscuridad
de los antros devastados
por el sonido del mar
en la noche joven
e intoxicada de los ebrios
y la risa limpia del absurdo
en las muchachas lindas y vitales
que socavan vuelan
hacen estallar destruyen
el pequeño y milagroso mundo
donde a veces sobrevivo
abandonado frente al viento
de este añoso malecón
que me ve llegar a la poesía
como hoy
borroneando en sus paredes
y losetas frías
embadurnadas de esperma
mis más antiguas nostalgias.

hablé con el mar
( a la mitad de mi cielo inútil )
de mi cabeza golpeando la pared
en la nocturnidad de mis infancias
de la hondura musical de mis pretextos
y la limpieza en mis palabras:
mi nombre es gucho
soy twittero y vivo en el progre
leo el periódico en la esquina de olaya
con la avenida buenos aires
y me vacila pearl jam U2
stone temple pilots
y las enormes bridgestone
de los tráileres.
a veces como hoy
escribo con spray en los sardineles
en el monumento al maestro
( en huelga )
y en la noica vastedad
de las madrugadas.
es primero de enero
( a la gente le llega al pincho la poesía )
déjame cantar mi canción.



tardanza


les hablaron de mutación
morfológica social y cultural
mientras plantaban su estera
observadores franceses
que pasaron de sur a norte
los catalogaron de bidonville
las estacas se alinearon junto a los perros
sobre los planos rudimentarios
que nadie aprobó
les dijeron y repitieron:
“no jodan les habilitarán otro terreno…”
a los niños panzones
y a sus madres desencajadas
nada de eso importó.

me hubiera gustado amar
cada uno de tus días
bajar al llano tocar guitarra
y levantar mis brazos
ante el cordón policial
pero nunca me supe tus sueños progre
ni siquiera a hurtadillas
la luminosa historia de tus días
y ahora intento conchudamente
habitar
( como un cojudo )
los precarios rincones de tu infancia
jugar pichanga en la avenida de tus carencias
y zamparme un trago
( adulterado )
a la mitad de tus mañanas
me hubiera gustado amar amar
el aguafuerte de tu tristeza
computar
( in situ )
a tus hembritas
y la soledad desnuda en tus ventanas
pero llegué tarde tarde
y no quedó otra
que intentar arrancarle
el secreto a la nostalgia
deambulando como un huevón
( al cuadrado )
por las veredas rotas
de tu vida.



encuentro con freud en la parada el progreso

qui addit scieniam
addit et dolorem

amaneció en el bar
interpretando mi insomnio
mordió una papa amarilla con euforia
y repitió el pellejón reventado
( a dos lucas y media el plato )
se solidarizó con copérnico
darwin marx
y con la barba insulsa de charcot
los fruteros preguntaron por él
al ver su foto en el periódico
se palteó con el cireo del ruquerío
en el jirón victoria
se disfrazó de predicador chamán
candidato a palaciego
y junto al monumento al cachaco desconocido
ofrendó su conocimiento al mar.

… en mi gobierno
los sueños de los niños
( proscritos )
tendrán sentido
aunque ellos jamás lo sepan
lo que suceda en sus cabezas
me será comunicado
y aflorará el inconsciente
vital bestial y asqueroso
que nos ha hecho como somos
que ha reprimido nuestra voz
hasta hacerla insignificante
censurando el mejor matiz
de nuestra perdición.

onírico y verás
( con pinta de reforma agraria )
un pelador de pollos
preguntó por el dibujo el casillero
el numerito a marcar
en la cédula de sufragio
en su humanísima condición de globalizado
un maruchero se inspiró:
por qué no pegas tu cacharro
en los postes causa no seas cojudo

las cachangueras al costado del puente
nos ofrecieron champú cuando nos fuimos
en las chinganas de jorge chávez
bebimos a borbotones el brebaje vulgar
de nuestras propias desgracias
estoy cansado de reflejarme en las chairas
aberraciones y neurosis
harto de la mustia luz de los semáforos y silbatos
que no me dejan prolongar mi tiempo
estoy lejos de viena inerme
de las frutas podridas
de la histeria de su mar…

la primera vez que freud visitó el progreso
una verdad descalza gris e impronunciable
inundó como una correntada violenta
esa intensa letanía el jardín inexistente
de nuestra invisible infancia
hemos perdido el entusiasmo sigmund
ahora nos toca soñar.



Augusto Rubio Acosta (Chimbote, 1973) es comunicador social egresado de la Universidad San Marcos, ha publicado tres libros de poesía: “Inventario de iras y sueños” (2005), “Mi camisa de comando” (2007) y “Poquita fe” (2011), además de los volúmenes de narrativa “Avenida indiferencia” (2005) y “Mundo cachina” (2007). Pero por sobre todas las cosas, Augusto Rubio Acosta es twittero, editor y community manager de “Marea cultural”, publicación 2.0 de ideas y placer que difunde literatura y noticias afines.

lunes, 4 de julio de 2011

ESTE JUEVES LECTURA EN BARRANCO


El grupo Paransomnia y la Municipalidad de Barrancio en sus Jueves de letras nos invita a ser parte de esta noche de poesía con los autores:
Jose Luque
Raúl Heraud
Diego Lazarte
Christian Urrutia

DIA: JUEVES 7 DE JULIO
LUGAR: BIBLIOTECA MUNICIPAL DE BARRANCO
HORA: 6:30PM A 9:00PM

PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "BALADA DEL ASESINO"



PRESENTACIÓN DEL POEMARIO "BALADA DEL ASESINO" DE MIXHA ZIZEK
DIA: 12 JULIO DEL 2011
LUGAR: LA NOCHE DE BARRANCO, Bolognesi 307.
HORA: 7:00pm a 9:00pm.

PRESENTAN Y COMENTAN:
DOMINGO DE RAMOS, CARMEN OLLÉ Y ROGER SANTIVAÑEZ

Mixha Zizek (Lima) Licenciada en Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos en Lima, postgrado en educación universitaria en la Universidad de Lima y Maestría Science&Arts con especialidad en Escritura Creativa por NewYork University (NYU). Ha dictado cursos de literatura hispanoamericana, español, talleres de lectura, prensa y educación, talleres literarios y realizó trabajo editorial. Ha sido colaboradora de la Organizaciónde estados iberoamericanos (OEI) dictando talleres de lectura, prensa y educación a nivel nacional e internacional. Con experiencia en proyectos en comunicación y educación en diversas instituciones públicas y privadas e universidades. Ha trabajado como profesora en la Universidad de Nueva York hasta el año pasado. Ha publicado en diversas revistas (especialmente en digitales) su trabajo creativo, en especial en relatos cortos y poesía. Actualmente tiene una web de relatos: http://mixha-zizek.blogspot.com Se encuentra trabajando en un proyecto creativo digital y próximamente saldrá su libro de relatos.

HOMENAJE A WESTPHALEN EN EL INST. RAUL PORRAS

domingo, 3 de julio de 2011

VIRGINIA BENAVIDES, 2 POEMAS


Virginia Beatrhice Benavides Avendaño. Lima, 1976. Bachiller en Literatura por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Ha publicado el poemario Exstrabismo (Chataro Editores, 2003). Ha participado en diversos encuentros de literatura y recitales, como ponente, performer y lectora, y publicado en revistas y blogs virtuales. Está próximo a salir su segundo libro aún sin titulo.


BOTELLA BORRACHA


Perdida
Como una cirugía para erradicar los sonidos de la agonía
Desvío mi trayectoria de bala en pistola de juguete
Porque nada es verdad pero tampoco mentira
En mi ciudad de manantiales habitada por un loco hidrofóbico
Donde arranco mis pasos de su piel alunada
Pervirtiendo la crisálida a ser seda en la danza

¿Qué camino lleva el caos disfrazado de mi cuerpo?
¿Qué rastro mudo agota la búsqueda de la palabra?

Vértigo amarillo, mediodía incendiado
En los espejos ahumados de los cuartos ambulantes
Donde no hay argumento ni sorpresa
Para mi extravío, mi flotación, mi perdición
Voy cosechando en el cemento fértil
Mi propia noción de cauce sin causa que navegar
Porque el río que buscamos nace en nosotros
Y se prolonga sin lastre metafórico en las palabras
Que nadan como peces en la nada universal

Aprendiz de pescadora que no sabe de anzuelos
Naufraga con balsa en las aguas del lenguaje
Avanzo, iluminada por mi ceguera
Estremecida como después de un electroshock
Girando como botella borracha mi boca manda
Acabar con el juego de las interrogantes

-¿Qué desborda y qué ahoga cuando el verso no berza?
-¿Qué mensaje guarda esta casa de vidrio blindado?
-¿Qué orbitas deambulan los ojos para crear la mirada?
-¿Qué precisión diamantina acecha la vena para llover la metáfora?
-¿Ciudad burbuja o nube de acero habita tu voz?
-¿Qué mano gira tu transparencia y la opaca?

En este juego... ¿Quién responde?


(de Esxtrabismo)




Del vuelo o los viajes


Hay un laberinto donde nadie quiere entrar y una lengua que quiere salir a hacer de las suyas: zurzo palabras como carpas de campaña raídas por una guerra de voces. La ajena lebrelea en la ciudad a despistar toda pena y a su paso se confabulan las glorietas para mostrar piruetas de agua. Sideral, vuela por los árboles como un rampante azulejo alando, cirqueando en el aire su canto de pico agorero. Es la que se introduce en las tiendas a preguntar qué compro y siente que nada necesita. Es la que en las avenidas se cose las alas cual urdiembre de Icaro, afanando al sol que la mira de reojo. Punto al revés en los jirones se cuela en los zaguanes a probar el zumo de los amantes y se arma de amor disparando a los ciegos instantáneas de sueño. Los autos despistan a su paso y los semáforos se sonrojan en azul. La ciudad se convierte en una enredadera musical y un ojo en éxtasis para su avidez de infinito. Y canta en silencio su tristeza de pozo sin fondo y pogea su desconcierto pero continúa lateando rumbo a ninguna parte. Hay un bar de peces muertos, hay un aroma a sal vedada y a lamento de condenado. Pero ella pasa soplando su humo colorido y todos despiertan asustados de verse morir. Hay un laberinto donde nadie quiere entrar, hay un minotauro corazón, hay un ave que se exilia y una sanación que busca en esta costura, en este poema. Hay una guerra que se inicia y un único refugio: volar

(del libro inédito)