LES GUSTA VENIR POR AQUI

viernes, 8 de julio de 2011

AUGUSTO RUBIO "TRES POEMAS DESDE CHIMBOTE"


Habría que contar algunas cosas de como conocí a Augusto, como nos comunicamos vía fb o correo y cuando al fin nos conocimos, luego de tantas charlas, visitas a su blog y que se arriesgara a hacerle una entrevista a este blogger y novel poeta con el riesgo de que nadie viera el post. El buen amigo Augusto que constantemente viaja a las Ferias, para poder entrevistar a los involucrados en este arte que es el escribir y dar cultura a otros, nos ofrece sus poemas esta tarde para lectura nuestra.
Y no terminaríamos de contar cosas de él, hablar de él, sería hablar de cultura, de información, de un constante viaje por el país, por la literatura, por el arte y demás lugares reales. Su bien trabajado y dirigido blog: http://mareacultural.blogspot.com/ nos informa sobre el acontecer nacional en cuanto a la cultura y otros temas. Visítenlo, mientras tanto leamos algunos de sus poemas. Servidos lectores.


poema de cualquier tarde


y entonces hablé
del poema que debió llamarse
repartidor de ilusiones
y que pensé erróneamente
sería más paja
más pleno más cool
y hermosamente literario
escribirlo alrededor
de la dulce y fresca oscuridad
de los antros devastados
por el sonido del mar
en la noche joven
e intoxicada de los ebrios
y la risa limpia del absurdo
en las muchachas lindas y vitales
que socavan vuelan
hacen estallar destruyen
el pequeño y milagroso mundo
donde a veces sobrevivo
abandonado frente al viento
de este añoso malecón
que me ve llegar a la poesía
como hoy
borroneando en sus paredes
y losetas frías
embadurnadas de esperma
mis más antiguas nostalgias.

hablé con el mar
( a la mitad de mi cielo inútil )
de mi cabeza golpeando la pared
en la nocturnidad de mis infancias
de la hondura musical de mis pretextos
y la limpieza en mis palabras:
mi nombre es gucho
soy twittero y vivo en el progre
leo el periódico en la esquina de olaya
con la avenida buenos aires
y me vacila pearl jam U2
stone temple pilots
y las enormes bridgestone
de los tráileres.
a veces como hoy
escribo con spray en los sardineles
en el monumento al maestro
( en huelga )
y en la noica vastedad
de las madrugadas.
es primero de enero
( a la gente le llega al pincho la poesía )
déjame cantar mi canción.



tardanza


les hablaron de mutación
morfológica social y cultural
mientras plantaban su estera
observadores franceses
que pasaron de sur a norte
los catalogaron de bidonville
las estacas se alinearon junto a los perros
sobre los planos rudimentarios
que nadie aprobó
les dijeron y repitieron:
“no jodan les habilitarán otro terreno…”
a los niños panzones
y a sus madres desencajadas
nada de eso importó.

me hubiera gustado amar
cada uno de tus días
bajar al llano tocar guitarra
y levantar mis brazos
ante el cordón policial
pero nunca me supe tus sueños progre
ni siquiera a hurtadillas
la luminosa historia de tus días
y ahora intento conchudamente
habitar
( como un cojudo )
los precarios rincones de tu infancia
jugar pichanga en la avenida de tus carencias
y zamparme un trago
( adulterado )
a la mitad de tus mañanas
me hubiera gustado amar amar
el aguafuerte de tu tristeza
computar
( in situ )
a tus hembritas
y la soledad desnuda en tus ventanas
pero llegué tarde tarde
y no quedó otra
que intentar arrancarle
el secreto a la nostalgia
deambulando como un huevón
( al cuadrado )
por las veredas rotas
de tu vida.



encuentro con freud en la parada el progreso

qui addit scieniam
addit et dolorem

amaneció en el bar
interpretando mi insomnio
mordió una papa amarilla con euforia
y repitió el pellejón reventado
( a dos lucas y media el plato )
se solidarizó con copérnico
darwin marx
y con la barba insulsa de charcot
los fruteros preguntaron por él
al ver su foto en el periódico
se palteó con el cireo del ruquerío
en el jirón victoria
se disfrazó de predicador chamán
candidato a palaciego
y junto al monumento al cachaco desconocido
ofrendó su conocimiento al mar.

… en mi gobierno
los sueños de los niños
( proscritos )
tendrán sentido
aunque ellos jamás lo sepan
lo que suceda en sus cabezas
me será comunicado
y aflorará el inconsciente
vital bestial y asqueroso
que nos ha hecho como somos
que ha reprimido nuestra voz
hasta hacerla insignificante
censurando el mejor matiz
de nuestra perdición.

onírico y verás
( con pinta de reforma agraria )
un pelador de pollos
preguntó por el dibujo el casillero
el numerito a marcar
en la cédula de sufragio
en su humanísima condición de globalizado
un maruchero se inspiró:
por qué no pegas tu cacharro
en los postes causa no seas cojudo

las cachangueras al costado del puente
nos ofrecieron champú cuando nos fuimos
en las chinganas de jorge chávez
bebimos a borbotones el brebaje vulgar
de nuestras propias desgracias
estoy cansado de reflejarme en las chairas
aberraciones y neurosis
harto de la mustia luz de los semáforos y silbatos
que no me dejan prolongar mi tiempo
estoy lejos de viena inerme
de las frutas podridas
de la histeria de su mar…

la primera vez que freud visitó el progreso
una verdad descalza gris e impronunciable
inundó como una correntada violenta
esa intensa letanía el jardín inexistente
de nuestra invisible infancia
hemos perdido el entusiasmo sigmund
ahora nos toca soñar.



Augusto Rubio Acosta (Chimbote, 1973) es comunicador social egresado de la Universidad San Marcos, ha publicado tres libros de poesía: “Inventario de iras y sueños” (2005), “Mi camisa de comando” (2007) y “Poquita fe” (2011), además de los volúmenes de narrativa “Avenida indiferencia” (2005) y “Mundo cachina” (2007). Pero por sobre todas las cosas, Augusto Rubio Acosta es twittero, editor y community manager de “Marea cultural”, publicación 2.0 de ideas y placer que difunde literatura y noticias afines.

Publicar un comentario