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sábado, 19 de febrero de 2022

"SOBRE PAPEL AJADO" DE SERGIO GÓMEZ REÁTEGUI

 

 


Sergio Gómez Reátegui publica su primer poemario a fines del año pasado y quizás se piensa que es una voz nueva en la poesía peruana si hablamos de publicaciones, sin embargo, podríamos decir sobre su trabajo como promtor cultural, además ya contar con una plaqueta poética en su haber, así el poeta es más reconocido por su trabajo de promotor cultural, organizando recitales y lecturas, realizando registros fílmicos de nuestros poetas consagrados. Este libro llega en el momento preciso, cuando empezamos a dejar un poco la pandemia y volvemos a los eventos y presentaciones a los recitales y lecturas. Queremos compartir de su libro "Sobre papel ajado" unos poemas para su lectura.

 





Testimonio.

Escribo de mi juventud,
esa fruta descascarada,
arrojada sola con mis moscas en el pavimento.

Afirmo que los poetas
no viven de aplausos,
sino de cervezas, y que sus botellas
son tan importantes como sus mujeres,
que en casa, ya a solas, los ahorcan.

Escribo, pero ando tan solo,
que si mi sombra me abrazara, le daría frío.

La poesía de mi generación no sabe
en qué cama despierta, pues los poetas son ruiseñores amamantados por el embuste,
cuando borrachos llaman
musa a sus escobas.

Anuncio que mi padre ya es abuelo,
y siempre se entendió mejor
con sus periódicos que con nosotros,
que mi madre es una tortuga,
y  su caparazón nos protegerá
hasta el día de su muerte.

Escribo porque hoy desperté con ganas de hacer cosas importantes,
como, por ejemplo, volver a dormir.

La noche me mira con sus ojos falsamente coloreados,
y en los bulevares se manosea el rebaño.

Escribo sobre papel ajado,
con los ojos, con las manos,
con el lápiz de mi sexo,
que el amor alguna vez llegará,
que alguna vez llegará,
como una ruidosa ambulancia,
y ese será, por fin, mi poema.  


Ofelia

“No la flor que das; la flor que eres, quiero”
Fernando Pessoa.

Esa malvada mariposa canela
se posó en mi hombro en pleno invierno
el más crudo de mis inviernos
y sin saberlo me trajo
las primeras luces
de la primavera.

Hay mujeres que provocan hundirnos en el océano de su cuerpo,
ir como un pez por sus profundidades de caracolas,
algas suaves, y hacerlas estallar
sobre los peñascos mordiéndolas.

Pero cuando Ofelia se despojaba de sus prendas
el mundo que a escondidas vive, es decir,
las arañas que tejen historias,
los grillos, el escarabajo que duerme en mis zapatos y yo,
nos asombrábamos: mis ojos veían clarear la aurora
y me sentía pequeño,
insignificante,
como uno de esos bichos ante su luz.

Ofelia es la dueña de este enjambre
de lirios blancos y jardines apacibles:
decenas y decenas de muchachos
se irían felices colgados de su falda
por un precipicio.

Yo he salido del hoyo al sol de la mañana
para verte otra vez.

¿Por qué piensas que no podré besar tus cicatrices,
si tus labios eran ungüento en las mías,
si me prohíbo parpadear al mirarte?

Me niego a vivir este presente de mirarnos como estatuas, me niego a tenderte mi cariño y que lo arrojes
como una flor enferma.

¿Acaso no lo dije entre dientes,
mientras mordía el pan caliente de tus muslos?

Si me besas, la vida se ecualiza:
nada se compara a esas lágrimas de gozo
que bebí de tu cántaro.

Bienaventurados quienes no  hallaron entre tus piernas
el reino de los cielos,
bienaventurados sean.

Es verdad:
el amor es un animal que me espanta,
pero no todos tenemos una Ofelia en esta vida.

Es mejor eso que vivir así,
emboscado, sin poder salir de aquella trampa que una noche, deliciosamente borracha, me tendiste.



Advertencia.

Cuando acaricias un cuerpo,
acaricias también retazos
grietas, agua estancada
flores que no crecieron.

La sombra del hombre que te acompañó
es hoy la sombra de un cielo indiferente,
su amor no es más que un pájaro intraducible.

¿Cuál de sus caras crees haber visto?

Nos faltó el agua de otras bocas,
el oleaje nocturno de otros,
muchos cuerpos encima nuestro,
para aprender a estar juntos. 


El Poeta se Retira.

 De la poesía me retiré
como se retiran los mediocres boxeadores:
colgué los guantes de toda escritura.
 
Leer es para un poeta
su campo de entrenamiento.
 
Entrené durante años,
pero ignoro si ha servido para algo.
 
No todos están destinados a obtener
una medalla en esta contienda.
 
Igual, me voy satisfecho:
hay que tener buena quijada
para plantarse frente al público
y leer tu propia poesía.


Sergio Gómez Reátegui (Lima, 1975)

De formación autodidacta, ha tenido participación en actividades culturales y distintos recitales a lo largo de estos últimos años.
El 2015 publicó una plaqueta con Vagón Azul Editores titulada "El Elefante dormido". Además, es el creador del proyecto de difusión poética La Poesía Embiste, a través del cual ha  registrado en video a voces importantes de la poesía peruana, tales como Rossella Di Paolo, Leoncio Bueno e Hildebrando Perez.
"Sobre papel ajado" (Panóptico 2021) es su primer poemario.

 

miércoles, 16 de febrero de 2022

3 poemas de WILLNI DÁVALOS

 


Las voces peruanas se ven representadas estos últimos años por jóvenes autores con propuestas interesantes, es así que desde el cusco llega la poesía de Willni Dávalos, joven poeta que tiene varios libros en su haber, participaciones en festivales importantes y en antologías nacionales e internacionales. Esto habla claramente sobre su poesía que llama la atención, sobre su trabajo poético. Aquí os dejamos una muestra de su escritura para que vosotros disfruteis de su pluma.



LA MÚSICA DEL POBRE


Compuse la música del pobre                            
y el pobre me creyó.
Asiendo cilindros de cerveza                                  
lo hice todo con los pies.

La noche entera
encandilado en fiero dance.
Fueron llenándose mis manos.

 Hasta caer dormido
 y en el mejor de los casos
 también caer dormido.

Hay un solo Sol en el cielo
pero llegué a tener miles en la bolsa
y mientras se iban mojando lo vasos
el pobre cantaba como propio este canto

“ay ay ay qué hermoso es vivir
ay ay ay qué hermoso es soñar”

El fermento era la hermandad
y el terreno dónde edifiqué mi ego
siempre respetuoso del canon
de la arquitectura occidental
para después sucumbir
al extraño impulso
del altruismo psicótico:
el de regalar a manos llenas
consejo, cariño, cajas de chela
que humedecían los cerros
haciendo del vulgo
el más atronador de los waikos.

Ahora mis hijos imitan la imagen fúlgida
en su privado laberinto
de desfachatez y santidad 
pero nosotros seguimos teniendo
la firmeza de la papa
bombardeada durante días
por la radiación ultravioleta.

Es algo que la sequía no podrá cambiar.  


POST HUMANO

 

“Soy el nuevo hombre moribundo”,
dijo el pájaro nacido bajo la tercera cruz del oeste.
Emplumados eran los billetes con la cara de su águila líder.
Lo primero que vi fue la sangre de mis padres
antes de mezclarse: Salpicó hasta américa de dónde yo soy.
Tripartido corazón del continente americano
dónde el pájaro se fue a anidar.
Los padres de mis otros cuerpos
fueron a morir por el imperio.
Soy el nuevo hombre.
Fui Normandía,
fui Waterloo y antes Saccsayhuamán,
mucho antes Tenochtitlan,
Uruk, Atlántida
¡qué queda!
¡Réplicas del mismo apetito!
Esa cruz gamada es un molde idiotizan te,
el símbolo de la barbarie, con nombre de civilización. 

Hoy inventé la mujer.
La nueva hembra moribunda.
Le dije haz, ella hizo.
Le dije, ven; ella vino.
Y me conquistó, le dije tienes poder
y se adentró en mí, me poseyó.
Yo te inventé le dije, y me escupió y fui feliz.
Quiero caminar con ella y decirle que es mía,
que su libertad me corresponde como este papel
y estas fotos. Ella me dijo: No soy tú y yo le creí.
Ella me inventó. Soy el nuevo hombre moribundo.
Ella me matará y se clonará a sí misma.
Soy el moribundo nuevo. Quiero correr,
escapar hasta la puna
pero ella me sigue y grita: El mundo es mío,
el mundo es mío, me reproduciré hasta abarcarlo todo.
Hemos creado a la mujer a imagen y semejanza de la pacha.

Jugamos a que tenemos hambre.
Tenemos hambre, pero jugamos a que necesitamos comer carne.
Esclavizamos mamíferos.
Compramos un semental y hacémosle reproducirse
incansablemente hasta que nos aburrimos de él,
lo embriagamos y matamos por diversión
para luego devorar sus testículos con orgullo.
Somos poderosos.


A LA SUMA DE FRACASOS PUEDE LLAMARSE GALERÍA

 

Óleo primero:
-Siluetas humanoides tratando de no ahogarse en la tasa-
-La tasa es un referente lunar por su elíptica y lejanía-

Autores:
Los Sapientes Eunucos

 

En cola por turnos esperan -------------------------------------------- Cortejar a Afro-Atenea
Lamer el terrón de azúcar--------------------------------------------- Con devoción de inquietos fans
Zambullir dedos en espuma---------------------------------------  -  Encender de cabeza el cigarro                            Bailar la ronda de la angustia-----,,,,,,,, ------                              Mientras ella festeja la broma
Beben aceite en las rocas---------------------------------------------Beben del tubérculo fermento
Mascando el carbohidrato frito----------------------------------     Tropieza, anfibio, el corazón

Haciendo
cri-crí-  bajo la lluvia ficticia cri-         
cri-crí-
de las letras gallardas cri-
crí
 en el ensayo anunciado cri-
cri-crí
del romántico café cri-
crí
expeler la bilis negra cri-
cri-crí
inyectar insulina textual cri-
crí
frente a la amiga bisturí cri-
cri-crí
diversos deseos engrampados cri-
crí
son desechos en el blog…   

 

El turno se inicia cuando ella sonríe  ------------------------  Nauseabunda pleitesía del eunuco 
Tiene media hora, entable palabra:---------------------------Qué soñaste, lamiste sol y mieles
-Qué deseas cenar, dicha amniótica--------------------------Vapor del que leíste cada punto
Besar su hombro pues la mano textea ------------------------Ver su tórax pues la mirada teje
Las monedas dilatan los medios días                                   Libros que se prestan para no volver
Espiando su perfil tropiezo con rencor------------------------¡Adiós, otro ciclo, las caricias transitan!  

 

 

WILLNI DÁVALOS (Cusco-1988) Licenciado en psicología y médium en poesía. Ha publicado los siguientes libros: Porca Porno Pop (2007), Ceros y Cruces (2008), Astro degenerado en lumbre (2010) Erosión (2011) El Egófago (2013) Qosqonqoy (2014), Oh Yo! (2017) y Zúriák (2018); y participado en diferentes encuentros y festivales literarios alrededor del país y Latinoamérica. Forma parte de la editorial Kuní Munah y administra la página de poesía visual "El Balcón de Herodes". Actualmente radica en el distrito de Curahuasi, en Apurímac