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lunes, 28 de junio de 2010

MAÑANA POESÍA ERÓTICA EN VILLA EL SALVADOR


POERÓTTICA

PISCO BAR


Leen:

- Héctor Ñaupari
- Giancarlo Huapaya
- Nora Alarcón
- Félix Méndez
- Aydé Sagaseta

Modera:

- John Martínez

Música:

- Puka
- La toma del desierto


Día: Martes 29 de Junio 2010

Hora: 8:00pm

Lugar: Pisco Bar Centro Cultural

Av.Revolución con av.Bolívar - Villa el Salvador

Costado Discoteca Planet

MIGUEL ANGEL ZAPATA


Recuerdo que tuve la oportunidad de leer unos poemas de Miguel Angel Zapata hace algunos años atrás, de casualidad en una pagina web, luego obtuve como obsequio uno de sus poemarios. Pero la sorpresa fue encontrarlo en el Terra Media de San Isidro, aquella noche había una lectura de poesía a la que asistí. Le obsequié un ejemplar de mi pequeño poemario y nos tomamos una foto. Es difícil coincidir con Zapata, pues viene al Perú de visita ya que vive en Estados Unidos. Os dejo con algunos poemas del mencionado autor.


Cairn Terrier

Para Christian, en sus ocho años

Mi perro tiene alma,
por eso lo enloquece el geranio púrpura del jardín.
Su único pecado es tratar de atrapar los pájaros
que vienen a beber agua de la fuente de nuestro
patio. Le gusta oír a Mozart cuando llueve, y suele
bailar sobre un puñado de arena cuando hace sol.
El modifica el desierto con sus pequeñas patas y
conoce como nadie el otro lado del jardín.
No tiene memoria, por eso es feliz


LOS CANALES DE PIEDRA

Vine a Venecia a ver a Marco Polo pero su casa estaba cerrada. El segundo piso lo vi desde una góndola y le tomé una foto a los geranios de su balcón.

El agua del canal es de un verde raro, tal vez sea una combinación del tiempo, los vientos, o la tenue luz de sus callejones de piedra.

Vivaldi aquella noche estaba dando (como de costumbre) sus clases a las niñas del coro. Corelli fue su invitado de honor. Después de uno de los conciertos del cura rojo nos fuimos a la plaza San Marcos a beber vino en El Florián. Marco me decía que no permaneciera por mucho tiempo en ninguna parte del mundo. El mundo es como la plaza de San Marcos, murmuraba, hay que cruzarla miles de veces para que puedas ver las verdaderas aguas del tiempo. Al otro lado de la plaza está la vida escondida con el vino derramado por la muerte.

Venecia es nuestra solo por esta noche: después hay que abandonarla como a las mujeres de Rialto. Siempre hay algo extraño y hermoso en los geranios púrpuras del Mundo.

Yo solo escribo lo que veo, por eso camino. Sigamos hacia la cumbre para ver los canales desde el cielo de la noche. Después pasemos a la Basílica a poner unas velas a mi madre: ella está viva, tiene la memoria de los ríos. A veces imagino ciudades, como tú, una ciudad dentro de otra, una plaza es mejor que todos los rascacielos del mundo. San Marcos es mi plaza, mi vida, o sea como las alas de las palomas.

Esta noche no daré clases a las niñas del coro en el Hospicio de la Piedad dijo el cura rojo. Entonces, Marco, veloz como de costumbre nos dijo: naveguemos mejor por los cuatro ríos sagrados esta noche. Busquemos el pecado, pidamos perdón a los cielos por no habernos bebido todo el vino y amado a todas las mujeres de Venecia.

SI TODO EL CIELO FUERA UNA CAMPANA


El silencio es una raza solitaria que procura su razón de ser en la campana. Si todo el cielo fuera una campana, nunca estaría en la casa mirando duendes del ropero: estaría quizás como el marfil en su selva de mil árboles, o rodeado de arpas escuchando el coro de los santos cosmógrafos, allá arriba, donde la luz de mi cuervo cantor aletea y conmueve mis esferas.


PD: en la foto el poeta Miguel Ángel Zapata y blogger en Terra Media de San Isisdro.

domingo, 27 de junio de 2010

JULIA WONG KCOMT




Recuerdo haber leído el nombre de Julia Wong Kcomt en un blog editorial, en el cual se mencionaba la presentación del poemario "Un salmón ciego", nombre que me cautivó desde un inicio. No pude asistir por motivos que ya olvidé. Luego leí nuevamente, pero en fecha distinta la anunciación de un nuevo poemario de la poeta. Tampoco pude ir por cuestiones laborales(eso lo recuedo bien). Es así que me quedé con las ganas de adquirir el primer libro en mención y obviamente el último poemario. Tuve la buena suerte de encontrar sus poemario en la última Feria del Libro Ricardo Palma, además de un libro de narrativa muy interesante y que disfruté muchísimo "Bocetos para un cuadro de familia". El encargado del stand, me dice: "justo la autora estaba por aquí, pero se ha ido". Pero de pronto hizo su aparición Julia y tuve el atrevimiento de tomarme una foto con ella, cuando vio la foto dijo, ha salido movida, mejor otra y así fueron dos tomas. Y sus hermosos libros, ella ofreció obsequiarme el nuevo poemario "Bi - rey - nato". Al día siguiente volví por el stand donde la poeta prometió dejarme el libro encargado, pero al no encontrar el ejemplar me dejó su primer libro que publicara en su natal Chepén, "Historia de una gorda".

Sin más que decir, les dejo con algunos poemas de Un salmón ciego. A disfrutar de la lectura.






POTRERO DE SANTA ROSA

no he podido completar el dibujo de la flor
ni el de la casa
el cigarro se quedó prendido en el cenicero

carraspeo
tamborileo en la mesa
no vendrán a comer, ya es tarde

hice pudín de maicena
humitas envueltas en hojas de oliva
un guiso de choclo
el vino es bueno

uno se ha quedado mirando el firmamento
la otra llora a su hijo muerto

qué pasó con las estrellas que papá dibujaba en la arena
fuimos solo agua
estrellas de agua
diluidas en carmín: un sueño
anoche recordé como
saludábamos a los barcos que no podían vernos de vuelta

mi hermano llevaba un bastón y decía
síganme

después de cada cual siguió un camino pintado con leche
o con sangre
y ahora se nos ha prohibido el habla
porque contamos cosas que nadie ha visto
porque rogamos a un dios que nadie conoce
porque éramos felices los tres juntos

no sé dónde está mi hermano
y escucho que mi hermana llora y sigue y sigue llorando
yo también grito detrás de la puerta y nadie escucha

no supimos hacer un mundo nuevo

alguien nos hizo y deshizo a su manera
mis hermanos
mis hermanos.


gabriella duerme


marejada incólume
gabriella grita
marejada en la ingle
gabriella me pide que no tenga sexo con nadie

sé mi manantial mamá reclaman sus ojos
la piscina eterna
para esa cola de sirena en la ciudad
grita

el torrente loco
mar hablando
palabras
palabras
de pájaros cometas
palabras

gabriella es la última palabra del cuerpo.


EL SALMÓN CIEGO


calma
calma
alrededor no solo hay agua y sucedáneos de matriz, ya lo sé

mis escamas
un libro de profecías no cumplidas
ojos hinchados
orejas de judío enhiesto

nado, miro y no miro
nado
nunca he vuelto a ver
a un hombre con las manos de sabio, derrumbado
ídolos y pidiendo de rodillas

vuelve sol
fertiliza los huevecillos
nada me hará nadar hacía otro mar. esta agua, la bebo, la recebo
la respiro
la sudan mis branquias
excreto la baba de mis amistades pasajeras

no, no veo quien es más grande que yo
me deleito en mi propia pulpa
y mis ojos callan
y mi boca sigue tragando más aire del que necesito
quiero reventar
entre madera y oxígeno
calma
soy el salmón moreno, agujereado
nunca pescado
desierto
norte del techo
del mundo
o del ombligo

lo repito
no veo, no veo la hermosa ciudad
los bailarines de tango
los alrededores

no como asado
no vengo de lejos
pero soy bueno
y ciego.


POEMA A LA DISTANCIA


si yo fuera eielson
pintaría un colibrí en tu lengua



si has sentido alguna vez que hablas con la pared
que hablas con la pared
y recuerdos de pajaritos muertos
y niñas amordazadas en zaguanes
repletos de gatos
apareándose como en un anime
muy sangriento, muy cruel

y que todo tu amor
no es más que un vómito
que alguien pisa sin percatarse
de la humildad repentina en su zapato
y un muchacho bueno
te dice que no eres su tiempo
y corres por un pasaje enrejado de buenos aires
buscando otra melodía

un andar de procesión que
sea como un dedo intermitente
en el hueco más hondo de tu cuerpo
y no sabes como encender la luz
en los ojos de todos tus amigos
de toda tu familia que parece culparte de tantas desgracias
de los niños que mueren y
de los cuadros mal pintados

si no sabes cómo pintar uvas en un bodegón
que reclama a gritos el espíritu de la embriaguez

porque el escenario de nuestra locura y nuestra impotencia
es más grande y más hondo que todas las penumbras

si no hay luz zenital
ni trazo en la guardia plana
que solo ansía una nueva suerte
y el esperma glorioso
se pierde en las mangas usadas
de este siglo
lleno, lleno de basura

si no ves con ojos de la duda
la desesperación del cubismo
por qué hay liquen en el pelo
y cámaras escondidas
vigilando la historia, espiando dementes
las heladeras muertas de frío

es que falta amasar el pan
poner ajonjolí en la lengua de un caballo
pedir a un hombre que me bese la espalda sin darme cuenta
que mate a mi hermana
que haga justicia
a la niña que no he curado
y me devuelva la gloria
de ese grito interminable
que sale de mi coxis, de las cosas que no entiendo
de la constante negación de mi útero de elefante.



PD: portada del libro en mención y foto con Julia Wong, el día que nos conocimos en la Feria del Libro.

martes, 22 de junio de 2010

EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO EN CAÑETE


Por segundo año consecutivo la Provincia de Cañete acogerá a diversos escritores, pintores, representantes de centros culturales y casas editoriales en el FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010 que se llevará a cabo los días: 25, 26 y 27 de junio en la Plaza de Armas de San Vicente de Cañete con el auspicio de la Municipalidad Provincial; que esta vez apuesta por la descentralización de los espacios poéticos y culturales del Perú; capaces de crear Políticas Culturales para el desarrollo de las necesidades culturales de la población. Brindándole este año un homenaje al MOVIMIENTO HORA ZERO por su destacada trascendencia en el ámbito cultural nacional e internacional; demostrando su vigencia con la aparición de la antología Hora Zero: Los broches mayores del sonido (Tulio Mora).

Como se ha hecho de costumbre el promotor cultural Erick Sarmiento nos trae una nueva edición de uno de los festivales culturales más importantes de la Región Lima, EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO, festival cultural que abarcara la presencia de los fundadores del movimiento HORA ZERO: Enrique Verástegui, Jorge Pimentel y Ángel Garrido. Y al lado de ellos un puñado de destacados poetas y artistas de amplia trayectoria que han sabido convivir con la población y la descentralización Cultural del Perú.

Contando con la presencia de la destacada poeta y Jefa de Imagen Institucional y RRPP de la Casa de la Literatura Peruana, Alessandra Tenorio; uno de los estudiosos de la poesía de Enrique Verástegui y el Movimiento Hora Zero, Paul Guillén; el poeta y promotor cultural de la Asociación Educativa Saco Oliveros, Diego Lazarte; el presidente del Gremio de Escritores del Perú, Jorge Luis Roncal; el representante del ''Movimiento egoísta” y director la pagina literaria OTRAS VOCES, Armando Alzamora; además de la presencia de los destacados poetas jóvenes de nuestro país: John López, Luis Boceli, Florentino Díaz y el artista plástico, Walter Toscano y representando a Cañete tendremos a los pintores: Aldo Ramírez, Cesar Chambergo, Luis Ormeño; y los poetas: José Luis Ruiz Meza e Iván Ferrini. Quedan todos invitados a esta fiesta del Arte y la Cultura en Cañete.

FESTIVAL CULTURAL EN LOS EXTRAMUROS DEL MUNDO 2010
25, 26 y 27 de junio


PROGRAMA OFICIAL


VIERNES 25 DE JUNIO
3:00 p.m.- Ponencia: animación a la lectura (Padres – hijos) en los principales colegios de San Vicente.
A cargo de: Diego Lazarte (representante de la Asociación Educativa Saco Oliveros).

PLAZA DE ARMAS DE SAN VICENTE
Editoriales: ARTEIDEA, ORNITORRINCO Y LIBROS VIEJOS: OTRAS VOCES.
6:30pm.- Palabras de bienvenida a cargo del Alcalde Provincial.

7:00 p.m.- Presentación de la antología HORA ZERO: LOS BROCHES MAYORES DEL SONIDO.
A cargo: Jorge Pimentel, Enrique Verástegui, Paul Guillén, Ángel Garrido, entre otros.

7:30 p.m. – Ponencia: “Los pasos de Enrique Veràstegui en Hora zero”.
A cargo: Esteban Loo Lynch (miembro de la directiva de la ANEA).

8:00 p.m.- Participación musical: kL.

8:30 p.m.- Documental: FIESTA DE LA LECTURA.
Lectura del MANIFIESTO EGOÍSTA.

9:00 p.m.- Presentación de la Revista Piel de Kamaleòn.
Presenta: Walter Toscano.

9:30 p.m.- Lectura de poesía
Participa: Jorge Luis Roncal, Diego Lazarte, Jorge Pimentel, Alessandra Tenorio, John López.


SABADO 26 DE JUNIO
3:00 p.m.- Exposición Visual de ARTE.
Participa: Walter Toscano / Cesar Chambergo / John La Madrid / Aldo Ramírez y Luis Ormeño.

5:30 p.m.- Palabra de los artistas plásticos.

6:00 p.m.- Presentación del libro de poesía: ALUCINADO.
Autor: Luis Boceli.
Comenta: Jonathan Timanà.

6:30 p.m.- Cuenta cuentos: ERASEUNINSTANTE.
Participa: Florentino Díaz y acompañantes.

7:20 p.m.- Presentación de las Plaquetas Poéticas y de Relatos.
A cargo de: César Chambergo / Juan Carlos Guerrero.

8:00 p.m.- Presentación musical: Violinista Boceli.

8:30 p.m.- Ponencia: En Los Extramuros del Mundo de Enrique Veràstegui, imagen social y magia poética.
A cargo de: Jorge Luis Roncal (Presidente del Gremio de Escritores del Perú).

9:00 p.m.- Lectura de poesía:
Participa: Luis Boceli, Walter Toscano, Juan Carlos Guerrero, Iván Ferrini, José Luis Ruiz Meza, Alessandra Tenorio, Jorge Luis Roncal, Armando Alzamora.


DOMINGO 27 DE JUNIO
PLAZA DE ARMAS DE SAN VICENTE

9:30 a.m.- Izamiento de Bandera.
Participa Autoridades locales y artistas invitados.

10:30 a.m.- Exposición Visual de Arte.
Participa: Walter Toscano / Cesar Chambergo / John la Madrid / Aldo Ramírez y Luis Ormeño.

PD: Tomado del blog de Paul Guillén.

LECTURA DE POETAS DE POHEMIA LUX


Lugar: Auditorio Cesar Vallejo del Boulevard de la Cultura
del Jr. Quilca 257 Lima

Hora: 6pm

LECTURA EN LA CASONA




RECITAL POÉTICO:

REMINISCENCIAS Y ALEGORÍAS

Lily Cuadra
Eva Velasquez
Micaela Gonzales
Susy Morales
Niko Velita
Nori Rojas Morote

Conduce: Julio Benavides


Día: Jueves 24 de junio
Hora: 6.30 pm

Lugar: Casona de San Marcos - Parque Universitario - Lima

INGRESO LIBRE

lunes, 21 de junio de 2010

LUZ MARIA SARRIA


Enrique Verastegui dijo de esta ella: "L.M.S. es una poeta de la alegría de vivir, lo mismo que la conciencia reflexiva y la lucidez". Tuve el gusto de leer sus poemas del segundo libro publicado de esta poeta, astróloga, mística, amiga.

Poeta del 70, empezó a publicar recién en los 80. Luz María Sarria publicó los libros: Señales que se eligen(1988), Viaje a Parca y otros poemas(1995).

Estando a la espera de un nuevo libro, que en realidad serán dos libros en uno, según propia confesión de la autora, pues podría decir que esto es una pequeña muestra de lo que ella nos ofrece. Espero os gusten estos versos. Esperemos que pronto salga su nuevo libro(s).




MADAME ROSÁ

No la habría reconocido de no ser por su cojera, que ella defendía con una falda larga y porque se le notaba alguna fibra del sillón de terciopelo donde de día se esconde. Madame Rosá conocida por un pintor o dos, que en noches de algarabía solían confesar que su único y verdadero amor era esa mujer coja que no sacaban a la calle por lo extraño de su andar, adorándola, por ser la única con la cual podían hacer el amor perpendicularmente. Terminadas las crisis y la post-guerra, con relativos humos en las calles, un cuerpo generoso camina amiga de los gatos y de la herrumbre francesa, de tanto en tanto su silueta la abandona y se transforma en ágil y celestial ascendencia de escaleras sin pies, sin zapatos; caracol hacia la música de tuertos que esa noche han extasiado su alma. Madame Rosá comienza el baile a oscuras, hace el contoneo a oscuras, toda sinfonía o arpegio se viste de negro, relucen sus ojos verdes, y el azul terciopelo de botones dorados la toma por su esposa.

ODA A LAS VERDURAS

(Nerudiando)


Quedan pocos mercados en Lima.

.

En los ActualesSuperModernos –tremendos mamotretos de cemento llenos de gente- hay cierto rigor y hartas filas con carritos. Y en este mundo zigzagueante que parece un laberinto con Minotauro incluido –YE$, YE$, YE$- se choca una con cualquiera y venga el verbomotor “permiso Sra.” “siga nomás Sr.” “disculpe Ud.” y con las ganas que tiene una de empujarle todo el carrito a los que se pasean como si estuvieran de Museos:

.

Se detienen, piensan, saborean, números más, números menos, hasta regresan, lo repiensan, algunos se deleitan con la palabra “oferta” y venga a cojerlo todo y a llevárselo a la nariz, ojos, nariz.

.

Bueno, todo este ámbito apolíneo, matemático, lineal suele ser práctico, útil, necesario, bla, bla, bla, pero qué decirte del desorden humano y de lo real maravilloso semejante (a nosotros):

.

Frutas que se resbalan, verduras por colores, las menestras en sus sacos y sus bocas boquiabiertas (regalonas, coquetas, insinuantes) y qué decirte de los pollos absolutamente tristes, con sus patas cansadas en el más purito silencio y ofrenda, y qué decirte de las yerbas en sus bolsitas caseras que me acaban de curar una gastritis.



martes, 15 de junio de 2010

29 AÑOS


Hoy cumplo 29 años de edad, y aunque muchos digan que me veo menor y otros que me veo viejo, no importa son 29 años. De los cuales he disfrutado muchas cosas, he conocido grandes amigos y he sufrido tantas cosas. Como todos creo yo.


Hace unos días puse una lista en el fb a manera de broma con las cosas que quiero para mi cumpleaños. Lo cierto es que me importa poco si hay regalos o no. Estoy acostumbrado a no recibir regalos y tampoco suelo dar obsequios a los demás. Soy solitario, poeta, crío gatos, promociono poetas, aconsejo cuando puedo, buena gente, inocente en ocasiones(algo que me ha hecho sufrir mucho). Pero la he pasado bien este tiempo. Me divierto con muchas cosas y me pongo triste con otras más. Me he propuesto para antes de cumplir los 30, aprender a manejar un vehículo, aprender a nadar, publicar dos libros de poesía y dejar de escribir poemas de desamor. Tareas difíciles que espero lograr. Además que este año debo de ir a ver a Alianza Lima en el estadio. desde el 2005 que no voy a un estadio a ver un partido de fútbol. Solo a conciertos.


Bueno gracias a los lectores de este blog, que ya se va por el año y medio y que en octubre cumplirá el segundo año de existencia. Espero realizar otras noches literarias en Villa el Salvador. Por mi parte continuo en mis estudios y en el trabajo. Esperando poder publicar mi libro de poemas "Como una hoja drogada por el viento".


He tenido el placer de conocer muchos amigos en este tiempo, amigos poetas y artistas que siempre están alegrándose de mis escritos o invitándome a leer. No leía desde el año pasado y este viernes último leí en "El Averno", y antes había leído en la "Univ. Bausate y Meza". Gracias a todos los seguidores del blog por gustar del trabajo que hago aquí.


Ahora que empiece la fiesta.


PD: Foto tomada por Rocio Hilario, en la lectura que se dió en la Univ. Bausate y Meza.

De obsequio va este poema que está incluido en mi poemario inédito "Un paracaídas mal abierto".



UN PERRO ATROPELLADO EN LA PISTA

de esos perros q se secan y se vuelven parte del asfalto?
pero Michael, si siempre, aunque uno no quiera,
se vuelve a iniciar todo

comentario en facebook



ya no envías mensajes al móvil
tampoco apareces con tu figura seductora
o tus uñas mal pintadas
y ese gesto en los labios al tratar de sonreír
porque este cuento de hadas se pudrió

pero apareces de pronto conectada en el messenger
y preguntas sobre mi vida
yo no puedo evitar odiarte con pasión
pero tú te sientes tan tranquila
y no te arrepientes
porque en ti no cabe el arrepentimiento

preguntas que ha cambiado en nosotros
que hay de diferente en nuestra relación
e ignoras que esas cosas duelen
que no me siento bien al saber de ti
que volví a suspirar por causa tuya
y mis poemas a entristecer

crees que mi respiración es mejor que antes
y te acuerdas de aquella noche de música
esperando que tu silueta flote en mis dedos accidentados
creyendo que todo debe seguir igual entre tu y yo

me atrevo a leer estos versos que sembraste en mí
estos poemas que con esta historia te encargaste de escribir
y me pongo nervioso sujetando las hojas al leer
pero te sientas en primera fila
e inevitablemente escuchas mis poemas

yo no quiero mirarte porque tú tampoco me miras
y entierras la cabeza en tu cuerpo y te cubres con tu cabello largo
y te sientes mal
pero soy yo quien se siente terrible
soy quien no quedó bien después de tantas plazas y parques
después de tu noche en Villa María del Triunfo

y mi corazón es un perro atropellado en la pista
un bosque talado indiscriminadamente
un satélite viejo olvidado en el espacio
un salmón abatido por la corriente
una carretera deteriorada

porque sembré caricias en tu piel
que no te tomaste la molestia de cultivar
dejé mi voz impregnada en tu ropa
la cual lavaste con nicotina de otro
extendí mis dedos entre tu geografía
la cual bombardeaste con tus malas noches

ahora ya no te pienso todas las tardes
tampoco escucho esa canción que me hacía recordarte en las mañanas
Calamaro ha quedado a un lado de mi cajita de discos
y hasta cambié el ringtone de mi móvil
para que no me recuerde
tus mensajes ni tus timbradas de madrugada

he dejado de creer
en cuentos de hadas

DOMINGO DE RAMOS


Los poemas de Domingo de Ramos se caracterizan por ser extensos, es sí que al escucharlos en vivo, de voz del poeta uno queda prendado al instante pleno de la lectura. Conocí a Domingo un día en la Feria del Libro de Lima, ambos coincidimos justo al momento de ir al Servicio Higiénico, y por estar charlando casi nos metemos al de las mujeres. Luego de ello se sucedieron una serie de eventos en el cual pude disfrutar de sus poemas y adquirir sus libros. Les dejo aquí con unos poemas de este poeta tan bien leído en nuestro medio poético. Domingo de Ramos ha publicado los libros: Arquitectura del espanto(1988), Pastor de Perros(1993), Luna cerrada(1995), Ósmosis(1996), Las cenizas de Altamira(1999), Erótika de klase(2004), Dorada Apokalypsis (2009)


DEL PADRE


Irremediablemente Faustino quebró su arco
rebuznándose en la mar en su pequeño bote
orlado de anchovetas que le ceñían el pecho
mientras la espuma subía como alcatraz torpe
sobre las rocas y se fue partiendo percudiendo
como dos alas la ambarina luz del sol
gimiendo una imprecación inaudible
a modo de soplo como viene el hombre después de inundar
a la hembra a destrozarse con las aguas un día antes
en las resecas playas en que por primera vez
vi su negra elegancia
y ya no tengo memoria de él con su arco quebrado
sobre las hélices que suben y bajan en su pecho
Y que ahora duermen para siempre Fue mi padre un buen tiempo
en que no creía en ellos Oh consolá me decían antes
los yerros de los vientos al dibujar mi sombra
Qué falsía qué fachada qué cacharro Esa la mía la venérea alta
con que se cubre el rostro de aquel que más quiero
Y qué sentido tienen ya las cruces del camino
qué de los pies áureos resplandeciendo incivilizados
bajo la tierra?
Ya su nombre no resuena no gotea. Y yo ya aprendí a cortar redes
a ser juerte como esposa y deslomado de oficios
golfeando en esta barca las entrañas de la luna
como un animal montaraz escupiendo a la multitud
No sé más que inclinarme en el largo viaje que me espera
Irremediablemente Faustino fue mi padre Irremediablemente
Yo lo sentencio

IX


En esa silla fileteada contra la pared rugosa
aún arde el cuerpo que toqué
aún la madera verdea y retoñan sus quejidos
aún astillan mis muslos a cada golpe de tu cadera
aún te sostengo en mis brazos como una flor pop
boquita de Wesselmann en mi falo
precariamente
trepidante hilvanate
abajo junto al crecido río bamboleante
tus pies danzan en el aire
mi cuerpo es un injerto en tu cuerpo
un apunte un esbozo suave en tus labios
una purgada de semen bajo el vientre
una chola ansiedad en tu nalga
un pequeño colapso
bajo tus pies
un desbarrado en tu perfumado lodo
una infamia en tu influjo
un punitivo palo en tu corona
rex vacui


LA DEMENCIA TIENE TU COLOR


La demencia tiene tu color Bomba
tiene algo de tus labios Negros
tiene cierto olor Blanco
tiene un último sabor Orgía
reprimida nochería ronería
tiene mis días contados

Golondrina pálida anida en los huecos
ladrillos de otoño Otoñal como tú
Mi testa se enciende por tu ventana
que cierras al anochecer
cuando tu cuerpo se tiende
entre mis piernas rubias rubias
mis manos sobre tu undosa cabellera
que a partir de las 7 amo sin-mesura
que a partir de las 8 cabalgo con-ternura
que a partir de las 9 odio con-fisura
fisura en el hueso en el cielorraso blanco
de tus ojos hielo hielo como el miedo
tus manos (mar retirándose a su cementerio)
Espinosas fosas son tus puertas
Los ascensores son las máquinas a los infiernos
cuya marca del 3 es 3 porque 3 no es
mi número favorito es mi sincronía
es la desolación del ángel la imprecisa
soledad de las noches de las novias
asqueadas de blanco de preñez
que ríen con un corazón enano
Ya nadie se suicida con un paracaídas
Yo que en añosa selva de tu cuarto oí
un rugido de moscas y 3 son los caminos
y 3 de todos los meses me encuentro
por 3 caminos hacia tu casa
3 por tu sordera 3 por tu ceguera
Y nunca tuve un cielo como el tuyo entre mis manos
abiertas de rama en rama con oloroso aguaje
y exploré lo inexplorable lo inexplicable
Pero tú sentada en mi impecable soledad
y en el momento de un atardecer
que era un cuerpo desplomándose en la mar
no me veías nunca y acariciabas un árbol
una mesa tu piso de parquet
mas yo era yo
tirado como un cadáver sobre el quirófano
mirando no sé qué naufragio qué callas
recuerdos cuadros bellos como
el de una mujer haciendo el amor
a solas


PD: Domingo de Ramos y yo en el Gremio de escritores, el mes de abril, última foto tomada junto al poeta.

lunes, 14 de junio de 2010

MANUEL LIENDO SEMINARIO


Una de las voces de los 80's que no ha dejado de escribir y que nos entregó hace poco un nuevo libro es Manuel Liendo Seminario, quien en el mes de diciembre pasado publicara Tubular Bells, nombre homónimo del disco de Mike Oldfield. Este poeta ha publicado los libros de poesía; De partisanos y otras mudanzas(1988), Tanto enamorarse para morir(1999), Leopoldo relata(2007) y Tubular Bells(2009).


Aquí os dejo con poemas de sus dos libros Leopoldo Relata y Tubular Bells. disfruten de su poesía.


V

(Ommadawn)


Avanza mi cuerpo y apenas toca esta tierra porque soy tu silbo mi amor
Depauperado de la oscuridad excluido fulgura mi recuerdo que estoy donde crecí
Todo lento se acorta la luz de mi mente y en ardor distinto de este aire sereno
Camino devolviendo mis pies al seráfico sosiego torreznero
Muertos fueron todos y alumbraron sus almas en mi conciencia
Me place mi barrio reflejado la cerca inútil de los jardines encarnecidos
Está abierta la puerta principal y hechuras no de averío contemplo
Todos vueltos de la muerte festejan mi regreso ornamenta mi comedor grande
Platos vacíos lucían llenos vaciedad se llevan a sus bocas
En cámara lenta en alegría lenta, en algarabía lenta almuerzo lento como memoria
Espaciosa la tertulia remisa la emoción que atraganta ambos pulpejos
Los violines hablan por ellos y recodan la sublime calidez del ágape
Sus acordes familiares se desvanecen en guturales simulacros
Algo se entroniza para engastar los dientes algo superior y magnífico
Flamean las lenguas familiares
"Te esperábamos hace años" "No me digas" "qué de tu piel de durazno"
"es que hijo" "bebe lo ya bebido" "a todos conocemos" "vaya por eso"
"familia muy decente" "habrasevisto"
sin haberlos tocado en mis manos está también esa cicatriz del amor
ese aire sanatonino que te enseña un paraje en el mundo
donde invoco el secreto de las sangres
"escucha a tu padre" "esta buenaza la ensalada" " me has servido así, un poquito más
cholita" "Vas a reventar" "hijo sirve más vino" "baja el volumen para conversar"
nosotr querr os fu ssssssi ahhh uum va va
los violines producían largos runrunes inundaba con premura
inmutable la mesa brillante sordas convulsiones para muertes laboriosas
ya no me imaginen mi alma estruja su corazón
sobre qué tradición he posado que sedujo
el liviano ambiente donde mudan los semblantes
acojo la muerte y arrojo los hilos para que brote la necedad
no agitaré más los ecos familiares pondré mis manos en la arena
porque nada sabré nada más aunque esperaba algo más
que una visión memorable de unas aves amarillas
cruzando en bandadas las lilarosadas del crepúsculo

LEOPOLDO Y VERA SABEN ALGO DEL AMOR


I

Para Leopoldo el calor del amor es el mismo
teniendo en cuenta que prendió
su primera fogata cuando empezaba
a ser un adolescente. Terminando así
la oscuridad de muchas noches.
Avivando fuegos distintos fue creciendo
y comprendió que el amor son palabras,
rostros, lugares quemándose en su centro.

II

Para Vera le producía temores
y trataba de cubrirse el rostro,
sin dejar de poner los ojos
en los designios del amor.
Lo ayudaba con su cuerpo
y le prestaba su voz
para su difícil
y perniabierto asunto.

III

Ambos tenían una idea complicada
del amor. sólo por darse el gusto
de morder una misma fruta.
Leopoldo y Vera saben algo del amor.



LEOPOLDO Y SUS AMIGOS




Si mis amigos fueran hechos de anécdotas donde el placer recuerda

sería olvido forzado del mito memorioso el reversible camino

de las palabras bien pronunciadas, sombras que saturan

los bolsillos de un escenario alquilado.

A ti te gusta el juego, la baraja infantil de los héroes matinales,


el primero de una gran cola de metáforas


donde todos abrimos los ojos por primera vez para no perdernos


porque aun cerrados recordamos la presencia de cada uno


la costumbre de extrañarnos, la carga esencial, la gravidez de la correspondencia


y mas metáforas se repiten esperando su turno para recordar.




PD: En la imagen figuran los poetas Raúl Mendizabal, Antonio Mazzotti y Manuel Liendo.

ROCIO SILVA SANTISTEBAN


Después de la genraciñón del 70, las mujeres empezaron a tener más cabida en la poesía y la literatura en general. Una de ellas es Rocio Silva Santisteban quien publicara los libros de poesía: Asuntos circunstanciales(1984), Ese ofico no me gusta(1987), Mariposa Negra(1993), Condenado amor(1995) y Turbulencia(2005). Representante de la generación del 80. Nos deja unos versos que espero os guste. Servidos


Los muertos huelen en la parte más profunda del paladar


Una ciudad bañada por el mar es una ciudad privilegiada.

Eso se suele decir en los manuales de turismo. Pero la prisionera-de-sí-misma odia esta ciudad: es un pueblo de asmáticos, de olor a mar revuelto, peces varados en la orilla, basura que se va acumulando con los días en los rincones y con los días va anegando todo con un olor a muerto.

Los muertos huelen en la parte más profunda del paladar.

Los muertos de esta ciudad forman una línea que lleva kilómetros y que se extiende como un desierto. En el desierto que circunda esta ciudad no hay un solo mensaje. Los niños no juegan. Los ancianos caen en las pistas y nadie se atreve a recogerlos. Los comerciantes pintan las paredes de toda la ciudad para engañar a los niños y a los ancianos, para inventar la prosperidad.

A la prisionera-de-sí-misma no le importa ni la prosperidad ni la miseria. No pone mucha atención a nada. Hojea las revistas y envidia a las modelos de cuerpos esbeltos, de pechos amplios. Compra carteras, faldas, zapatos de taco, zapatos sin taco, compra lápices cuando no tiene dinero para comprar. Compra para sonreír pero no para tener. No le importa acumular objetos, lo único que busca es una sonrisa entre los probadores de un centro comercial. Porque los que quieren huir de esa ciudad y no pueden sólo compran para sonreír. Escuchan música también para sonreír. Cualquier cosa para poder sonreír un poco.

Los muertos huelen en la parte más profunda del paladar.

La prisionera-de-sí-misma suele caminar por la calle con lentes de sol de color amarillo-naranja y piensa que la ciudad mejora con ese color reposando sus ojos turbios. No mira las esquinas, no saca la mano en los semáforos, no golpea a los transeúntes. Se coloca los lentes amarillo-naranja sobre los ojos y todo empieza a mejorar. Saca el tubo de ventolín de la cartera, lo aprieta dos veces sobre su boca y los pulmones empiezan a recobrar su función. Un par de pastillas rosadas y las cosas van en alza. Un trago, una cita, un beso furtivo, algo de sexo rápido y la ciudad empieza a despejarse.

La bruma se disipa.

Los colores de las luces en la noche cobran dimensiones inexplicables. Las bombillas rojas, el neón lila de las discotecas, el aire denso, los anuncios de las tiendas.

Pero el olor sigue ahí, ahí, en el fondo del paladar.

Mariposa Negra

El papel que he puesto sobre las ventanas ha quedado empañado
La humedad de su saliva sobre mis piernas, entre mis dedos
Se guarda y en pequeñas cavidades, destroza
Esto que a veces pretendo inventar.
No, amor, no basta con lamer nuestros cuerpos,
No basta con patearnos y gritar, jadear hasta pulverizarnos
No, amor,
No preguntes la hora después, no enciendas la luz, no hables, no pienses, no respires
Quieto
Deseo recorrer con mis sucias manos tu cuerpo inerte
Y sentir que mis olores te poseen, se incrustan entre tus vellos
Te deshacen.
Mi habitación rojiza se abre como una niña y espera
Pero este rojo tuyo no puede mezclarse ni sangrar, no puede
Rebajar esta brecha de tormento entre tu espacio y el mío
Tu saliva de nuevo sobre la palma de mi mano y tus ojos intentando
No amor
No basta con emitir gruñidos de animal en celo,
No basta con destrozar mi ropa en jirones al aire, no basta
Con inyectarnos veneno en este encuentro
No amor,
Cuando termino de escuchar la música que dejaste
Cuando corto un pedazo de pan y lo mastico para engañar mi furia
Cuando recorro con ojos lascivos la habitación en rojo
Y constato tu presencia en el interior de otra
Habitación vacía, cuando
Enredo entre mis dedos el ansia y la distancia
Sólo la imagen de tu sombra estirada sobre el papel fucsia permanece en mi silencio
Y una mariposa negra, presagio de la muerte, me acompaña.


La máquina de limpiar la nieve.

Ahí suena, con su carraspeo ronco, el motor
en medio de la noche blanca
opaca con su chirrido los otros ruidos:
esa incesante música que destilan los caños

el hombre, inmigrante a su pesar, aprieta
el mecanismo y va limpiando el camino

el sendero blanquecino que antes se hundió
bajo la nieve

el ruido que podría ser insoportable en su monotonía
es el preludio de un camino limpio

desde las ventanas amarillentas de los departamentos
las caras ateridas labran una pequeña sonrisa

miramos el paso del carro
los mecanismos misteriosos que permiten la limpieza

desde nuestras oscuridades también advertimos que se va acumulando
un hielo frío que al principio parece raspadilla

imperceptible polvo gélido
apegado a nuestros cuerpos como goma arábiga

con los días y el mal tiempo el polvo muda en escarcha
dura y repulsiva como el hielo derretido en el asfalto

en medio de la oscuridad blanquecina la nieve envuelve
con su mugre una chalina

tiene que venir el sol, húmedo y tímido,
pero a veces demora en sacar la cabeza

es mejor seguir el compás de la máquina
su música amarilla, su tintineo monótono, su canturreo sordo

es mejor limpiar el camino a la primera nevada
sacar la lágrima de encima

es mejor evitar la dureza de piedra del témpano
torcer con suavidad para otro lado la cabeza

limpiar desde el principio y quebrar
con dulzura lentamente los párpados

nada que equivalga a una humillación.

PD: La poeta y el blogger en la Feria del Libro de Lima el año 2006


martes, 8 de junio de 2010

VIERNES EN EL AVERNO



RECITAL DE POESÍA


Poetas en el Averno
Participan:


Johnny Barbieri
Leoncio Luque
Raúl Heraud
William Gonzales
César Pineda
Paolo Astorga
Michael Jiménez
Melissa Patiño
Rafael Garrido


Lugar: Centro Cultural El Averno, Cercado de Lima (Jr. Quilca)
Día: Viernes 11 de junio 2010
Hora: 8:00pm


INGRESO LIBRE


PD: Después de tiempo voy a leer en el centro de Lima, espero verlos por ahí a algunos de ustedes

VOZ EFIMERA


Gracias a la labor de Paolo Astorga y los muchachos de Cantuta, es que viene esta revista en audio. Sin duda un trabajo que merece nuestras palmas y el mayor reconocimiento. Estamos todos invitados a ser parte de este día donde podremos obtener este audio con poemas de jóvenes autores.


Hacer click en el flyer para ver mas info.

http://vozefimera.blogspot.com/

lunes, 7 de junio de 2010

GOVANNA POLLAROLO


El día que fui a la Feria del Libro Ricardo Palma porque se anunciaba que estaría una poeta de quien poseo sus 3 libros de poesía, fui con una emoción, pues casi no es fácil dar con ella, recuerdo haberle escrito unas veces a su correo en del diario donde labora, pero no encontré respuesta.Giovanna Pollarolo poeta nacida en Tacna, quien además es guionista de cine y narradora nos ofrece en esta ocasión dos poemas de su producción literaria.


CONFESIÓN


Me gusta mucho, no la conoces
es más joven
sí, bonita
de nada sirve que sepas su nombre
nuestra vida de a dos no da para más
no es justo
soy joven y ya me dicen papel quemado
hemos sido felices, a veces
pero nos equivocamos
tú no me haces feliz
ni yo a ti
no sé si ella me quiere, tengo miedo
yo también
déjame quedarme como si fuéramos amigos
pórtate como una hermana y consuélame.
Él y ella lloraron
se abrazaron, hicieron el amor
ella lloró de felicidades, él se durmió
¿Y?
Ahora el tiene dos mujeres
ella y yo
Mándalo a rodar, es un sinvergüenza
él también sufre, no es fácil
ofrece a Dios tu dolor. Él hará que vuelva
¿todavía crees en milagros?
los hijos
denúncialo, es un bígamo
págale con la misma monedad.
Alguien le dio un pañuelo
se felicitaron las solteras, solteronas
la criticaron, la alabaron, la compadecieron.
Pero la fiesta apenas estaba empezando
sirvieron más ron y con la copa en alto
parada sobre una mesa como en los viejos tiempos
alguien gritó
"¡Por los hombres que mal pagan!" Brindamos.


SEGUNDA DECLARACIÓN, DE RODILLAS


No quiero santificar Tu nombre
pero lo santifico y musito:
Estira tu mano y llévame contigo
a Tu reino
aunque no sea Tu voluntad.
Eres mi Señor
y debes cuidar de esta sierva
ante Ti hincada
mira mi abatimiento, sácame de mis angustias
de este valle de lágrimas en el que vivo
mis días están en Tus manos
mis manos alzadas sólo ansían Tu benevolencia
llévame contigo
como si fuera Tu hija
como si fueras Mi padre
presta oídos a mi ruego
como Dios, a sus Bienamadas criaturas.

GIOVANNA POLLAROLO; nació en Tacna el año 1952, ha publicado los libros de poesía Huerto de los olivos de 1987, Entre mujeres solas de 1991 y La ceremonia del adiós de 1997.

sábado, 5 de junio de 2010

ROGER SANTIVAÑEZ


La generación del 80 como otras generaciones predecesoras, ha sido un referente importante para los poetas de las siguientes generaciones, se puede decir que todos vuelven siempre a releer estos autores y poetas que nos dieron tantos versos y poemas que marcaron estilos propios y resaltaron.

Este mes de Junio, en el cual cumplo años y habiendo nacido en el año 1981, nos tomaremos la libertad y el detalle de publicar solo poetas de los 80's, esperando que sean del agrado de los lectores y seguidores de este blog poético.

Y empezamos este mes de Junio con un poeta que ya no radica en este país, pero que siempre vuelve y nos deja su poesía, el año pasado estuvo hasta en dos ocasiones, si es que no me falla la memoria y este año hizo nuevamente su aparición. Esto es una muestra de algo de su poesía, que espero os agrade. Adelante con la lectura.



ARS POÉTICA


En el parque donde inquieto silencio
Azula el fresco resonar de los altos árboles
Con sus copas inalcanzablemente verdes
& el sol que no existe en Lima

De todos modos veíase tras lo esmeralda
frambuesa o no sé qué turquesa diamanante
Pedernal de la piedra del cielo blanco

De la ciudad sol siempre en tu refracción
Eres mimbre del membrillo que sólo tú
Llegaste a computar en los días más níveos

Una palabra exigía su nueva guitarra
La profunda puesta del sol de una poesía
Adolescente desprovista de todo interés

Ajeno a la belleza he allí la autentica
Ilusión de un ideal recuperado en la paz
De los mares del solitario sur


CAMOTAL

Adolescente en jumper salida
Del tren de las seis a Lima
Hermosura difícil de alcanzar
Siempre al borde de la mar azul

Nunca le des la espalda fue el
Consejo mil años después en Yacila
Entre cholos bolicheras & el alisio
Que a Alicia dejó senos al aire

Memorias chiquitas de las playas
Donde Madre me mimaba con
Azul fulgor de nueva ropa’e baño
Volver a su Callao deseo eterno

Vivir en la mar sabrosura de
Pintura más refresca & pactada
En la nada de un poema & en
La rada en que fallece la gaviota


DOLORES MORALES


1

estrella nocturna
me hablas con tus frases
secretas. ¿quién eres?
me pregunto en la solitaria
habitación donde contemplo
el cielo oscuro de mi pubertad

hay belleza en los objetos
sacramentales de este altar,
en el aire purísimo de la mansión
divina en que rezo mis oraciones
cotidianas

revelada profecía
dime suavemente tu canción
más augusta, el frescor del
agua bendita en mi corona
de espinas

aquí está mi cáliz de oro
dispuesto a la bebida sutil,
soy quien recibe las órdenes
del señor y redacta con el
divino don de la poesía

es de tarde en mi garganta
adolorida por los cantos profanos :
he de convertirme en dador
de vida y entusiasmo, sino
seré enviado de tu santa
noticia


PD: Poeta Roger Santivañez y blogger en el Bar La Noche de Barranco, imagen cortesía del poeta Fernando Obregón.

martes, 1 de junio de 2010

VICIO PERPETUO


“POESÍA ESCRITA POR MUJERES”

Vicio Perpetuo, este número nos presenta una variedad de poemas en sus diferentes estilos. En este número publican:

Griselda García (Buenos Aires, 1979)

Publicó los libros de poesía Alucinaciones en la alfalfa (2000), El arte de caer (Alicia Gallegos Editora, 2001), La ruta de las arañas (Ediciones del Dock, 2005) y El ojo del que mira (La Carta de Oliver, 2009). Co-dirigió la editorial de poesía La Carta de Oliver. Fue secretaria de redacción de la revista de poesía “La Guacha”. En la actualidad se dedica al dictado de talleres literarios de escritura creativa, narrativa y poesía. Administra el blog http://griseldagarcia.blogspot.com/

Maoli Mao (Lima, 1968)

Inició su educación escolar en Miraflores, Lima y la terminó en Áncash. Su formación profesional la realizó en el Instituto Elite y en la Univeridad Inca Garcilaso de la Vega. Realiza eventos socioculturales y es Editora adjunta de “Bisagra Editores” con quienes pronto publicará su primer poemario.

Eva Velasquez Lecca (Chimbote, 1968)

Licenciada en Educación por la Universidad Nacional del Santa. Integró el grupo literario: “Creación” en Chimbote. Ha publicado las plaquetas: Vida (2002), Oleaje de Mujer (2003) y Fantasía Desplegada (2006).Está incluida en la Antología MP4 de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega (2005). Actualmente es profesora de la Institución Educativa: “José Faustino Sánchez Carrión”, en la ciudad de Lima. Acaba de publicar La flor de la gata (2010), libro de poesía.

Micaela Gonzales (Lima, 1973)

Es Licenciada en Ciencias de la Educación. Tiene estudios de Post-grado en la UNE y segunda especialidad en Tecnologías de la Información y Comunicación en la PUCP. Ha publicado las plaquetas: Eco en la penumbra (2004), Misterio y Nostalgia (2005). Su trabajo literario se difunde en revistas culturales y blogs.

Ediciones Vicio perpetuo
Editor: Julio César Benavides Parra
Diagramación: Paracaídas Editores
Cuidado de edición: Juan Pablo Mejía
Distribución: Michael Jiménez Melchor
Para publicación de poemas escribir a:
extraico@yahoo.es
mowngli@hotmail.com
Cel: 975595371
Tiraje: 150 ejemplares