5 POEMAS DE GUILIANO MILLA

Ofrecemos a nuestro público lector, unos escritos de Giuliano Milla, joven poeta que tuvo la gentileza de enviarnos algunos de sus poemas para compartirlo en nuestro blog.

Feligrés ex nihilo

hambre unamuniana

de la nada gigantesca

y su Goliat

al que mi frente de piedra davidiana

parte,

y la mitad tu cara de mármol

y la mitad el infinito

con su Lázaro pobre

i Lc. XVI, 22-31.

mientras Malquita toca el piano

con su voz derrotada

pero brillante, pero soberbia

y yo feligrés ex nihilo

hago entrar a una mujer

a St. María Magdalena

para que me reniegue Caicedo porque no escucho la misa

sino a los dedos de mi profe,

y su vibrato eterno con su pizarra apolillada

y su tiza de membrillo

en el saloncito de arriba

para que lo olviden rápido poco a poco

porque él, ya cumplía setenta.

madera

si me hubieras dejado tus manos

de madera marchimbrada

hubiera tallado con tu nombre

mi víscera roja, hojalatesca

que por el metal se envuelve en su eco

y duro helado frío se abandona al llanto seco

y palpo la ausencia

del roble escondido en tu pecho

y silbo contento bajo tu cuello, tallo

y liro en sus ramas con los trinos

corales de las aves abedules

y tus astillas las amo

como la soprano, que ama su garganta desgarrada

y escribe en su rotura

sisas ignotas de su alma

sería mesa entonces, solo por apoyar mis codos

y palparía enceguecido

su tersura húmeda / por su océano secreto

y nadaría en tu madera marchimbrada

donde hubiérame tallado tus manos de amuleto.

cayente

retiro el ave maría

de los pétalos cayentes que sonríen al leño de los árboles

y vuelan y rezan y trinan...

con su rojo, celeste, vaho      que se disipa en su destello

rabioso  encadilado

y arrullarme en su dolor colorido, adolorido

porque es el mío y es santo y bendito

dime viento, ¿cómo rasgas la fe de las flores?

y te olvidas avisarles

de su hermosura que muere

como el sol difunto al cerrárseles sus ojos

y me empujas a la calle

a correr sin mi alma en la vereda

y me veo ser humano  y me veo con veneno

envenenado         sin mis dientes

que envilecen la risa sonrisa

y tu soplas, silbas, desraízas la belleza

i tu frío que canta, jadea       i despide en su caída.

Madre

Madre,

sé que esquivas las balas.

Que ayer recogiste con tus pequeñas manos

columpios oxidados en las tardes de rojo cielo 

            i vacío...

Conozco tu obsesión por los pobres

i los discapacitados i los ancianos, i el ceviche raído de la luna que rueda

por las baladas argentinas del Callao.

Sé que quisiste adoptar un niño

y le pediste que firmara un documento

para que pueda -ultra petita- jugar con muñecos de trapo.

Madre, eres una yegua o un caballo celeste durmiendo en el galope

¡No te quiero ver en ningún hipódromo! ¡Ni masticando alfalfa!

Sino, batiendo las alas tristes de tu cuerpo

contra el fuego de la dureza hipócrita de las cárceles de carne.

Madre, los infinitos ya no alcanzan en tu carterita crochet

ni en tus jeans rotos,

ni siquiera te sirve un tatuaje en el brazo.

¡Ve a bailar con Saturno! Y recoge,

en la bolsa del mercado, estrellas, para mi marzo, doce.

Ya no cocines, ni alimentes siquiera a moribundos

no des de lactar al silencio

y sí a mi hermana desaparecida

que esculpí con un pedazo de papel.

Mi hermana

Las células de ese cuerpo

cantan el BigBang

las flores hacen cosmogonía de yeso

mi hermana que no nació, es una constelación

que duerme en los sueños de mis risas tristes

ella es la niña morena jugando con el polvo

en medio de una sala blanca y agresiva

viniéndome a buscar en mi silencio

cortando el pasto venenoso de mi alma

cepillando los dientes iracundos que muerden mi nombre

ella sabe tararear el beso

deja que las hormigas caminen en los ceniceros

i los cigarros viejos los utiliza para hacer perfume

Yo hubiera querido que mi hermana salte conmigo

y ruede en los abecedarios eternos

que vayamos juntos por libros empolvados en Cercado

i que traviesa atraviese con chicle, las páginas rotas

tengo una página vacía, con cuerpo de niña

un lápiz negro con mejillas tiernas

y no me conformo  no poder encontrar ni en el caño su llanto

¿Quién elige y reparte el desamparo? La sopa está caliente

i mi hermana nunca ha despertado.

Giuliano Milla, (Lima, Perú, 1996) de la 8 de La Marina, Pueblo Libre.

Autodidacta, psicólogo, me interesa la filosofía y el para qué de su porqué escribo por resistencia. He participado en la coordinación de los Recitales de Miércoles en el 2016-2017. Organizador de La Noche de Delirios (de la primera a la sexta ). Tres poemas en Verboser Vol. 2. Publicaciones en diferentes blogs y la revista digital Versoazul. Preparo una plaqueta pronta a publicarse.