DIEGO OTERO

Hace ya un año se realizó un homenaje al fallecido José Watanabe, La primera fecha prometía pues estaban unos poetas jóvenes e interesantes. Entre ellos Jerónimo Pimentel, José Carlos Yrigoyen, Ana María Falcony y Diego Otero, quien me sorprendió por su poesía y desde entonces estuve buscando algo que leer de él.

Una tarde mi familia y yo salimos a comer a una pollería en el distrito en el que vivo, Villa el Salvador. Mientras nos traían el helado, no pude evitar salir del local e ir a mirar en la tienda de libros de segunda mano y rarezas, que queda apenas a una cuadra del lugar donde estábamos comiendo. Ahí fue donde encontré este primer libro de Diego Otero (Lima, 1973) "Cinema Fulgor".

Aquí os dejo con estos poemas que en lo personal me gustaron mucho de este primer trabajo de Otero.

Retrato de un músico

Es un anciano

quien rasguña el violín

en algún lugar

de una ciudad

desdibujada

A su lado,

el perro sordo

de la lluvia

se lame las llagas

azules

y se duerme

A veces pasa un auto,

un pájaro vestido

de persona

Y sin embargo

el anciano

no se inmuta

Él toca para sí,

para una flor

de frío,

para que no se derrumben

los crepúsculos.

Purpurina

En tu casa

hay un reloj acuchillado

por los gatos,

una virgencita,

y una puerta

que da a un jardín en donde

el tiempo

es una noble manzana de ceniza.

Y como hoy no está mamá,

decides pintar tus labios

de algún color extraño--

amarillo de cadmio, por ejemplo,

o lila

sí, tal vez lila

--como una lágrima

perdida en el cinema--.

Pero la cosa

es jamás aprender

cómo amarrarse los zapatos

me dices despacito

y extraes tu pequeña canción de purpurina,

para cambiársela por algo

--cualquier cosa,

una luciérnaga--

a la primera chiquita que sonría

a pesar de este sol

colgado como un

pollo,

a pesar

del estúpido color

de las veredas.

Revólver

(Portrait of the artist as a young dog)

Agosto era un mes muy simple. Casi perfecto para

caminar por el medio de la pista

cuando cae la lluvia

metálica y violeta.

Agosto era el mes exacto

para podar la enorme luz

de los despojos,

o escupir a cualquiera que se acerque

con algo más

que los ojos vacíos

como un eclipse de cigarras.

Ahora todo parece tan distinto.

Brilla triste el hueco que ocupan las estrellas,

se descalza el invierno

y yo dibujo una ciudad

en donde flotan los mendigos

el sol

las bicicletas.

La nostalgia es una enfermedad que nos asfixia

porque somos peces

que olvidaron pronunciar olvido.

Y sin embargo aquí, bajo este torpe corazón

de vidrio

oculto un revólver verdadero.

Y a veces pienso liquidar la niebla,

los tambores,

las manzanas que caen de mis ojos.