POEMAS COTIDIANOS EN LA NOCHE

Poemas Cotidianos de Karina Valcárcel, quien fuera integrante del fanzine y colectivo artistico Heridita, ademas de ser poeta y madre nos ofrece este su primer poemario. El cual es uno de esos libros en que uno puede encontrar, como bien dice el nombre del libro; lo cotidiano. Aquí es muy fácil encontrar una almohada, la taza de café, los embutidos, los calendarios, el desayuno servido en la mesa, la cama, los cojines del mueble, etc.

La autora nos descubre su mundo y nos confiesa sus secretos, como bien lo hace en el poema "Monologo de una prostituta enamorada", al revelar las reacciones y sentimientos antes del acto sexual. Podemos apreciar el amor materno en este libro, como en el poema "Nueve meses". Además de enterarnos de ciertos gustos y odios, como a los días Lunes en el poema del mismo nombre.

Aquí podremos encontrar a una joven revelando todos sus secretos y costumbres, todo aquello que la hace exquisita, una chica linda que desea hacer lo que mas le gusta, una mujer de esta generación, estudiante, triunfadora, artista, mamá, poeta y amiga.

MONÓLOGO DE UNA PROSTITUTA ENAMORADA

tan cansada de todo, tan show sin escena

quiero almorzar sin digerirte

ya no mas maldiciones

ni imaginar que me desvistes

sin fijarte en que me empapo

de miedo.

Camino, mirando mis pies y sin fijarme en el camino,

anunciando que he de caer o perder mi desayuno,

lo que venga primero

evitando que mis ojos delaten mi pena

transportándome a una atmósfera menos turbia.

Cuéntame, ¿A qué sabe mi piel con escalofríos?...

Puedo soñar sin sentirme herida al despertar

e intentar no quererte al momento de ponerme la ropa

colorearme un mundo mas feliz, pintarme "mal de rojo" los labios.

Estos Poemas Cotidianos de Karina Valcarcel serán presentados en una noche muy especial, casi terminando el mes de Abril, nuestra amiga nos ofrecerá su primer hijo, en cuanto a libro se refiere, el cual , por cierto esta dedicado a Joaquín, su nene. Nos veremos ahí.

Uno de los presentadores será nuestro amigo el Poeta "Antonio de Saavedra". Además tendremos música en vivo con "Cosmic Driver"

Estamos todos invitados la cita es en:

Bar La Noche de Barranco, Av. Bolognesi 307

Fecha: Martes 28 de Abril

Hora : 7:30pm

NOBLE KATERBA

Hace unas semanas atrás fui invitado por Leoncio Luque a leer en el colegio donde es docente. Allí recibí de sus manos es libro de Noble Katerba. De aquel grupo de poetas mantengo constante comunicación con Johnny Barbieri y Leoncio Luque, apenas una semana atrás conocí a Pedro Perales y con Roxana Crisólogo hemos charlado unas veces via facebook.

Este grupo se reune casi siempre que pueden, es decir el grupo entero. Pues algunos de ellos residen y trabajan fuera del país. Pero mantienen comunicación siempre.

La foto que pongo a continuación fue tomada en el evento realizado en La Casa de la Juventud de San Luis. Donde se presentó un libro y un cd de unas amigas venezolanas integrantes de Poetas del Mundo, al cual también pertenecen los Noble Katerba.

Aquí os dejo con algunos poemas de los 4 Noble Katerba antes mencionado.

ROXANA CRISÓLOGO

EL AGUSTINO

lo que yo llamo cielo y es tierra

y todas las noches ocupa un espacio distinto al de los cielos

y se extiende sobre un paño de noche elegante

y vive como las fogatas de los castillos conquistados allá arriba

y deja escapar anillos de luz simples bocanadas de gente

innumerables miles no podría contar cuántas veces

me perdí en el cielo yo que creí que pisaba tierra

empecé a enumerar sus escalones desvanecidos

con tanta facilidad por la gente que al pisarlos

los duplica los triplica y pienso que es la velocidad

-alucinaciones de estómago vacío- de trabajo

mecánico y a tiempo completo sin vacaciones

con vacaciones -sin goce de haber- o sólo el caos en un mundo que no es

cielo ni tierra entre tierra y cielo cielo y tierra

hay un lugar común de seres indiferenciables que bien

observo

con este cucurucho que quiere -intenta- ser mi único

microscopio o mirador oficial sin asomarme a la ventana

del micro aunque la gente grite Me ordene

cordura razón para no mirar nuevamente

verme

indefenso en un mundo que no podría domeñar solo

Ese día casi toqué el cielo

porque su olor a tierra sudada o lo que sea se impregnó

en mi chompa en mis cabellos quedó un poco del polvo

abigarrado

de su alimento mi lengua también saboreó

la acidez segura de sus suburbios celestes y no dejé

de parpadear cuando quise contar cada lucecita suya

en la inmensidad -ya me estaban tragando-

Si no fuera por estos golpes

torpes ininterrumpidos de chofer por esa voz ronca

de vaso vacío

(solo) que desde arriba me recordó que simplemente estaba

abajo

JOHNNY BARBIERI

SEIS

Veintidós flores han crecido en el jardín del horror con el miedo de JuanCuatro caballos han muerto sacrificados uno tras otro por el amor a los niños / pobres como JuanLos ojos azules de Juan han desaparecido robados por un ladrón de Dvorak / para venderlos en un mercado de baratijasDos gatos se han servido de la cena de Juan y la noche ha crecido por dentro hasta hacerse un manojo de lumbre para iluminar el abismo por donde / caigo todos los días Los vuelos de las aves son flechas que Juan va tirando con destreza hacia el / horizonte donde nace la vía lácteaTrescientos veinte cuerpos fueron apuñalados en un tranvía que va al sur en presencia de Juan y Juan ha llorado por todos y la luz se ha hecho monótona / desde entonces a los ojos de JuanUn hombre pobre como Juan palidece en un rincón de la noche donde la / náusea exhuma memorias casi inaprensiblesDoce gotas de agua mojan el miedo de JuanUn ladrillo edifica la historia de JuanJuan hijo de Rená vive entre nosotros y está creciendo a nuestro lado

LEONCIO LUQUE

CUÉNTAME

cuéntame
cómo deshojas esos cabellos de velámenes
cómo hallas
el origen de tus ojos
en mis ojos
cuéntame
cómo puedo ser ofrenda en tus ojos
tallada a fuerza de flautas
cuéntame
cómo puedo vivir en el tiempo
convertido en piedra cansada
y cantar una canción
ene. Acantilado de tus ojos que son
amplios como molino
cuéntame
cómo puedo descubrir la medianoche
y encontrar a tu medida
ese cuerpo y
permanecer colgado
en tu mirada
a la distancia
en que ulula el amor
cuéntame
todo
lo que no sé de ti
mujer de vigilia
escuchando el viento
cuéntame
todo todo
mi amor no ha cambiado
pero ahora observo tu sombra
y te sigo
como a un reloj de arena
acabándose en mis manos

PEDRO PERALES

TROMBA DE CENIZA

Otra vez tú perdida, tú tan lejos

Gerardo Diego

Pensé que llegarías con el peso de la tarde a la una

Y treinta.

Pensé treinta minutos después que vendrías atada de

Floresta y sorprendida por las aves

A encontrarme bajo este puente de columnas y

De niebla tormentosa.

Pensé cuarenta minutos después

Que una marejada de extenuación y de memoria

Te había extraviado.

Pensé que un sueño apabullante te había

Elevado a los altares del corazón

y que todo había sido un sueño.

Pensé en recorrer acalorado los caminos

Presentidos a tu lado para rescatar

Tu imagen y salvarme.

Pensé indefinible en la restauración de la sombra

Y quise entre estas mismas sombras abrazarte.

Pensé en una llameante guirnalda de flores

Y de hiedras que venían enredando

Tu cintura y tus brazos.

Pensé arrodillarme en dirección a donde solías llegar

Y orar aturdido hasta el amanecer

De un nuevo día.

Pensé en lapidarme de recuerdos. Extraviarme,

Aturdirme, evadirme, concluir con una serenata

De cantos de nostalgia.

Pensé en convertirme en un atado de fuego.

Acabar arrastrando por aguas infinitas.

Pensé árbol bendito ser nube, agua, carbón y hierba.

Quise como fuerza torrencial inundar todos los parques

Todos los patios de arena.

Pensé en ser devorado por milenarias aves de rapiña.

Trotar como caballo bronco en pos de una inusitada

Pradera.

Pensé en desaparecer en medio de las aguas

Y reaparecer como una tromba de ceniza

JOSÉ MARÍA EGUREN

Cuando era niño, era bueno en dibujo. Ya luego en la adolescencia dejé de lado los dibujos y los retratos. Un buen día me puse a leer un libro de literatura peruana. En el interior había retratos de muchos autores. Copié todos en hojas de cuaderno, luego las guardé y archivé entre mis papeles.

Hoy he decidido, sacar algunos de esos dibujos y ponerlos ante ustedes. Este retrato de Eguren es uno de ellos, espero os guste y mucho más su poesía.

LOS DELFINES

Es la noche de la triste remembranza;

en amplio salón cuadrado,

de amarillo iluminado,

a la hora de maitines

principia la angustios

a contradanza

de los difuntos delfines.

Tienen ricos medallones

terciopelos y listones;

por nobleza, por tersura

son cual de Van Dyck pintura;

mas, conservan un esbozo,

una llama de tristura

como el primo, como el último sollozo.

Es profunda la agoníade su eterna simetría;

ora avanzan en las fugas y compases

como péndulos tenaces

de la última alegría.

Un Saber innominado,

abatidor de la infancia,

sufrir los hace, sufrir por el pecado

de la nativa elegancia.

y por misteriosos fines,

dentro del salón de la desdicha nocturna,

se enajenan los delfines

en su danza taciturna.

LOS ÁNGELES TRANQUILOS

Pasó el vendaval; ahora,

con perlas y berilos,

cantan la soledad aurora

los ángeles tranquilos.

Modulan canciones santas

en dulces bandolines;

viendo caídas las hojosas plantas

de campos y jardines.

Mientras sol en la neblina

vibra sus oropeles,

besan la muerte blanquecina

en los Saharas crueles.

Se alejan de madrugada,

con perlas y berilos,

y con la luz del cielo en la mirada

los ángeles tranquilos.

LIED IV

La noche pasaba,

y al terror de las nébulas, sus ojos

inefables reían de tristeza. La muda palabra

en la mansión culpable se veía,

como del Dios antiguo la sentencia.

La funesta falta

descubrieron los canes, olfareando

en el viento la sombra de la muerta.

La bella cantaba,

y el florete durmióse en la armería

sangrando la piedad de la inocencia.

NEÓN EN YACANA

Me ha llegado un correo del poeta Roberto Salazar, quien fue integrante del movimiento poético Neón, adjunto venía este flyer del Yacana, donde se anuncia la reunión de Neón, con sus voces importantes. Miguel Ildefonso, Hector Ñaupari, Harold Alva y el mismo Roberto Salazar.

La cita es este 17 de abril en el local del Yacana en el Centro de Lima, a las 7:30pm.

Sería bueno oirlos a casi todo el grupo reunido otra vez, después de tantos años y de que ellos publicaran tantos libros.

SONETO INEDITO DE HAROLD ALVA

Mi amigo y poeta Harold Alva, en su blog acaba de poner unos sonetos que escribió en una especie de claustro durante la Semana Santa.

Escribió una serie de 11 sonetos de los cuales puso 3 en su blog: http://haroldalvaviale.blogspot.com/ , yo escogí este , porque fue el que me gusto de esos 3. Espero que os gusten y si deciden leer mas sobre este poeta piurano, pues hagan click en el link que os dejo.

La noche ha visto la cicatriz de los demonios,

la misma marca en cada una de las frentes,

el miedo que se instala con vientos premonitorios,

los mismos rostros desencajados e insurgentes.

.

Ella no hubiese resistido, habría muerto al alba

de una fecha expropiada por la demencia,

por el zarpazo natural de un monstruo que la salva,

que la protege a tiempo de su infernal presencia.

.

En mi boca se agita un extraño mensaje,

una canción alada, la voz de un antiguo sacerdote:

ese rumor natural, la letra del buen salvaje.

.

Nada de esto me es ajeno, disfruto con el vicio

y la santidad de las iglesias: soy el azote

del ocio; Judas resurrecto sacándote de quicio.

PRESENTACIÓN DE POEMARÍO

El martes 14 de abril a las 7:00 p.m. se presentará el poemario Peces, además de los libros, Exilio y desexilios de la comicidad y Un Baudelaire hispánico de José Morales Saravia.

En el Instituto Raúl Porras Barrenechea (Calle Colina 398, Miraflores).

Los comentarios estarán a cargo de Rossella di Paolo y Paul Guillén; Carlos Garayar y Santiago López Maguiña; y Camilo Fernández Cozman, respectivamente.

Para aquellos quienes desconocen a este autor (me cuento entre ellos) aquí una pequeña reseña de el.

José Morales Saravia (Lima, 1954) es un poeta y académico peruano radicado en Alemania desde hace 26 años. Es profesor del Centro de Estudios Latinoamericanos de la Universidad Católica de Eichstatt. Ha escrito, además, los poemarios Cactáceas (1979), Zancudas (1983) Oceánidas (2006)y en la actualidad es docente en la Universidad de Würzburg.

POETAS DEL MUNDO ESTE SABADO EN SAN LUIS

Los poetas Leoncio Luque y Johnny Barbieri me hacen llegar el afiche de Poetas del Mundo.

El evento en esta ocasión es la presentación del poemario de la poeta venezolana Marialicia Atencio. Además del cd de la también venezolana Fariuska Lira.

La cita es en La casa de la juventud de San Luis. Estamos todos invitados a oír poesía y música en un solo lugar. Esta vez el evento se realiza muy temprano el Sábado 11 de abril a las 10 am. La dirección es Jr. La Capea 180, Urbanización Villa Jardín.

Estamos todos invitados. No hay excusa para perder la oportunidad de oír algo de poesía de nuestra América.

Nos vemos ahi. No falten. Al menos yo no faltaré.

TESTIMONIO DE UN EX-NEÓN

NEÓN Y EL LARGO CAMINO DE LA OPORTUNIDAD

DESPUES de algunos años de actividades del grupo neón me senté en un escritorio a meditar sobre la literatura y garabateé unas líneas sobre el grupo Neón. El resultado fue un pequeño relato sobre una charla en un café en quilca que tuvimos Carlos Oliva, Juan Vega y yo.

Habíamos salido de un recital los de Neón y no se como, los que arriba menciono, nos distanciamos de los demás llegando primero a quilca, pedimos una gaseosa grande y comenzamos a conversar, ya en el trayecto la conversación giraba en torno al “Rubén Grajeda", hoy Leo Zelada, líder del ex grupo Neón. Ellos, Carlos y Juan lo conocían más que yo, por su estilo de vida desordenado, anárquico, iconoclasta, presagiaban que estaría cerca su final. Yo solo escuchaba pues no me gusta hablar de los ausentes.

Todavía conservo el manuscrito el cual lo vio Ildefonso y le gustó, se preguntó y le dijo a los demás,” esta paja esto” como diciendo a los del grupo; “que cuando me tocaría a mi surgir”. En ese pequeño manuscrito sintetizaba en una circunstancia cotidiana el espíritu de Neón. La noche era oscura, el bar bastante miserable y la conversación de Oliva consistía en el relato de sus muchas frustraciones y lo seguía Juan también .Yo les contaba mis cosas no tan halagüeñas también. Allí seguíamos especulando sobre la vida de Leo Zelada. Su oportunismo, su egoísmo e individualismo exacerbado por problemas en su niñez que Juan nos explicó.

Para mi neón significó mis primeras experiencias literarias en público, como el primer recital en el que participé en la Universidad de Lima ante escaso público en una de sus aulas, a la salida Monzerrat Álvarez me dijo que el poema que había leído le había gustado mucho.
Parece que Oliva había llegado antes que nosotros pues estaba en la primera fila del público y no se levantó a leer sus poemas. Al salir Rubén le recalcaba su timidez y que de seguro sus poemas eran buenos. A propósito de esto yo siempre le decía a Rubén que su vena literaria era más para la crítica que para la creación, incluso le decía que estudie literatura, pero parece que no me hizo caso. Luego de ese primer recital en la De Lima, se sucedió una vorágine de recitales en todo sitio, en los cuales yo participaba.

Después casi sin darnos cuenta el grupo dejó de verse, yo me retiré a tratar de culminar mis estudios de literatura. Había caído el socialismo en su primera experiencia, y me sorprendió muchísimo que Rubén se haya asilado en Costa Rica y en México, abandonando al grupo del cual, recapacitando ahora, el se había valido para sus intereses personales. Un día de febrero del 1993 0 1994 mi hermano me dijo que había escuchado que Carlos Oliva había sido arrollado en el Rímac y había muerto. Pocos meses después también escuché sobre la desaparición en un accidente de Juan Vega. Del grupo solo quedaban dos muertos, un villano en España donde ha fijado su residencia y unos cuantos poetas afirmándose cada vez mas por meritos propios en la escena literaria del Perú, me refiero a Miguel Ildefonso, Héctor Ñaupari, Harold Alva, Paolo de Lima y yo.

San miguel, 6 de abril del 2009-04-06

Roberto Salazar gamarra, poeta peruano y ex integrante del ex grupo Neón.

VIERNES LITERARIOS EN EL AVERNO

Este viernes 3 de abril, en el ya conocido AVERNO, quienes desde hace ya 10 años vienen realizando sus eventos literarios, este viene a ser el número 755.

Esta vez nos brindan un recital con tres voces poéticas jóvenes:

Raúl Solís

LLamil Vásquez

Antonio de Saavedra

La cita es como siempre es de 7pm a 9pm

Lugar: Jirón Quilca 238 Centro de Lima.

Ingreso Libre

VIERNES JUVENILES

Este viernes se inicia en Ate-Vitarte, los "Viernes Juveniles".

Una excusa excelente para poder llenarse de cultura.

Esta vez se presentará el libro de cuentos del joven narrador vitartino Charly Martínez llamado "Las púas y otros cuentos", el cual será comentado en pocos días en este blog.

Ahi les va el dato de como llegar. El lugar está cerca, local nacionalista, al frente del paradero Grifo Vista Alegre (justo donde hay un puente peatonal y donde se paran los tombos).

El evento es a las 7pm. y además se sortearan libros.

Ingreso Libre.

PRESENTACIÓN DE POEMARIO

Josué Barrón joven poeta huachano, presenta su poemario "En la obscuridad del Bosque". Libro que ya antes fue comentado en este blog.

La cita es en el COFEE BOOK "LA CASA DE CARTÓN"

Av. Bologanesi 372, 2do piso. Huacho

Presentan:

Emilio Espinal

Enrique Barrón

Antonio Cisneros

Fecha: 3 de abril de 2009

Hora: 11 p.m.

Recital musical:

Alan Oyola

VINO DE HONOR

AGENDA MENSUAL DE LOS VIERNES LITERARIOS

El poeta Antonio de Saavedra, me hizo llegar la programación de los Viernes Literarios del mes de Abril, en el ya conocido Centro Cultural Averno.

CENTRO CULTURAL EL AVERNO, Jr.Quilca Nro.238.-lima.
Hora: de 7pm a 9pm

Cualquier consulta comunicarse con el encargado de programar los eventos, el poeta Juan Benavente, al siguiente correo viernesliterarios@hotmail.com

JUAN PAREDES CARBONELL

Conversando hace unos días vía msn con el poeta y editor Oscar Ramírez, me decía que para su presentación de libro estaría el ya conocido Juan Paredes Carbonell. Recordé así que tenía uno de sus libros, fue obsequio de uno de mis amigos poetas y quien fue mi editor, el también poeta, el piurano Harold Alva.

"Biografía del amor sin nombre", un poemario que esta lleno,como dice en el prólogo; de "ternura".

Aquella vez lo leí y envidié muchos poemas, hasta reconocí algunos poemas míos ya olvidados en alguna caja en mi casa. Mi escritura era casi similar en aquel tiempo. Pero nada comparado a la letra y verso de este gran poeta norteño.

Nacido en el año 1936, es una de las voces mas admiradas de esa parte del país. Un maestro para muchos y un referente importante en cuanto a poesía se refiere.

Aquí os dejo con unos poemas de este gran vate peruano. Espero yo poder conocerlo en el menor tiempo posible. Desde aquí un saludo a este gran poeta de Salpo.

I


Sabes ,
la mar tiene sus lágrimas
como las tuyas.
Yo bebí una vez
el llanto de la mar
y era como el llanto tuyo.
Cuando yo bebí en tus ojos
tu ternura líquida
supe de la inmensa ternura
de la mar.
La mar
es bondadosa
y como tú
se desespera por besar
el cielo; pero sus labios
transparentes
de no poder besar,
nos llegan sólo en brisa
a descubrirnos solos...


X

Ámame como la luz:
serena, inmensa.
Como el dolor a
los humildes, ámame.
Ámame y en cada
gesto de amor
¡viva la vida!
Tú no puedes callar
como los ríos
en los surcos.
No puedes tú morir
como la flor
antes del fruto.


XI


ú silencio
es el trazo
de un paisaje
secreto
donde crecen los
sueños...
Ahí es simple
el amor
como los ríos lentos
que sólo
transcurren.
Tu silencio,
te digo,
es el gesto supremo
de algún cuerpo
en tristeza,
en sublime reposo.
Y es tu cuerpo
en reposo
el paisaje secreto
donde crecen
mis sueños...

CLAUDIO OGOSI

Nació en Ayacucho en 1976. Estudió Literatura en San Marcos. Publicó la plaquette Monólogo de un poeta (1999), luego ampliado a libro con el mismo título (2000).

Este poema que apareció en la revista de poesía "La tortuga ecuestre" llegó a mis manos por medio de mi amigo el poeta Antonio de Saavedra.

8

Arrinconado

ante la idea de

una esbelta muchacha

similar a la

cintura de

este

verso.

Imagine

cincelar

con el brebaje

de la escritura

su ensortijado ardor.

Ebrio ante sus ojos

que leía mi pensamiento,

decide lanzar:

mi confesión al aire.

Y nadie calmó el furor;

sólo

al tallar

una estampa móvil en

figura de ave,

sobre el

cascarón árbol

chorrea

savia

de

le-

tras

al

s

u

e

l

o

Mientras en el horizonte

donde el sol me ciega

dos jóvenes

bañan su estupor

con planillas de besos

acurrucado entre

el follaje

el airoso viento desnuda

lo ardiente de mis ojos

VICTORIA LARCO

Nació en Trujillo, el año 1981.

Es Ingeniero Industrial.

Ha participado en la compilación de poesía Entre 2 siglos, CD editado por El Cultural de su ciudad el año 2006.

Es una nueva voz de esta última generación.

Os dejo con este poema que llegó a mis manos en una plaquette que muy amablemente me obsequió mi amigo el poeta César Pineda Quilca.

La niña camina descalza

Por mi habitación

Nadie me cree

Pero es ella

Lleva una bata azul cielo

Camina hasta la lámpara y la apaga

Me dice que duerma bien

Es ella

La misma niña que duerme bien

Es ella

La misma niña que está

En la fotografía colgada sobre mi cama

Es esa niña

Cuando aún no paría a mi madre.

PARA LOS BORGEANOS

Siguiendo con los dialogos y conversaciones. El narrador Gonzalo del Rosario nos hace llegar este dato. Trujillo se mueve y tiene mucho de que hablar y conversar. Así que se espera la presencia de ustedes.

PRESENTACIÓN DE LIBRO

Están todos invitados a asistir a este evento con algo de salsa. "Diario de Navegación" del poeta Diego Lazarte. Esta vez es en Chiclayo.

BLANCA VARELA

Puerto Supe

Está mi infancia en esta costa,

bajo el cielo tan alto,

cielo como ninguno, cielo, sombra veloz,

nubes de espanto, oscuro torbellino de alas,

azules casas en el horizonte.

Junto a la gran morada sin ventanas,

junto a las vacas ciegas,

junto al turbio licor y al pájaro carnívoro.

¡Oh, mar de todos los días,

mar montaña,boca lluviosa de la costa fría!

Allí destruyo con brillantes piedras

la casa de mis padres,

allí destruyo la jaula de las aves pequeñas,

destapo las botellas y un humo negro escapa

y tiñe tiernamente el aire y sus jardines.

Están mis horas junto al río seco,

entre el polvo y sus hojas palpitantes,

en los ojos ardientes de esta tierra

adonde lanza el mar su blanco dardo.

Una sola estación, un mismo tiempo

de chorreantes dedos y aliento de pescado.

Toda una larga noche entre la arena.

Amo la costa, ese espejo muerto

en donde el aire gira como loco,

esa ola de fuego que arrasa corredores,

círculos de sombra y cristales perfectos.

Aquí en la costa escalo un negro pozo,

voy de la noche hacia la noche honda,

voy hacia el viento que recorre ciego

pupilas luminosas y vacías,

o habito el interior de un fruto muerto,

esa asfixiante seda, ese pesado espacio

poblado de agua y pálidas corolas.

En esta costa soy el que despierta

entre el follaje de alas pardas,

el que ocupa esa rama vacía,

el que no quiere ver la noche.

Aquí en la costa tengo raíces,

manos imperfectas,

un lecho ardiente en donde lloro a solas.

(De Ese puerto existe)

Canto Villano

y de pronto la vida

en mi plato de pobre

un magro trozo de celeste cerdo

aquí en mi plato

observarme

observarte

o matar una mosca sin malicia

aniquilar la luzo hacerla

hacerla

como quien abre los ojos y elige

un cielo rebosante

en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas

más rubens más cebollas

más lágrimas

tantas historias

negros indigeribles milagros

y la estrella de oriente

emparedada

y el hueso del amor

tan roído y tan duro

brillando en otro plato

este hambre propio

existe

es la gana del almaque es el cuerpo

es la rosa de grasa

que envejece

en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio

mea culpa negro bocado

mea culpa divina náusea

no hay otro aquí

en este plato vacío

sino yo

devorando mis ojosy los tuyos.

(De Canto villano)

JAVIER HERAUD

JAVIER HERAUD

Mi hermana empezó el año pasado con sus compras de libros. Mucha poesía y más que nada autores peruanos. Entre los que tiene en su librero, me gusta mucho Javier Heraud. Es una lástima que este poeta desapareciera tan pronto. Su muerte apagó una de las voces mas importantes que surgían en los sesenta. De todos sus poemas, debo confesar que el río me encantó. Tanto así que yo mismo escribí un poema que le dediqué a mis amigos de infancia, el cual titulé "La playa".

Pero ahora os dejo con su poema mas conocido.

EL RÍO

1

Yo soy un río,

voy bajando por

las piedras anchas,

voy bajando por

las rocas duras,

por el sendero

dibujado por el

viento.

Hay árboles a mi

alrededor sombreados

por la lluvia.

Yo soy un río,

bajo cada vez más

furiosamente,

más violentamente

bajo

cada vez que un

puente me refleja

en sus arcos.

2

Yo soy un río

un río

un río

cristalino en la

mañana.

A veces soy

tierno y

bondadoso. Me

deslizo suavemente

por los valles fértiles,

doy de beber miles de veces

al ganado, a la gente dócil.

Los niños se me acercan de

día,

y de noche trémulos amantes

apoyan sus ojos en los míos,

y hunden sus brazos

en la oscura claridad

de mis aguas fantasmales.

3

Yo soy el río.

Pero a veces soy

bravo

y

fuerte,

pero a veces

no respeto ni a

la vida ni a la

muerte.

Bajo por las

atropelladas cascadas,

bajo con furia y con

rencor,

golpeo contra las

piedras más y más,

las hago una

a una pedazos

interminables.

Los animales

huyen,

huyen huyendo

cuando me desbordo

por los campos,

cuando siembro de

piedras pequeñas las

laderas,

cuando

inundo

las casas y los pastos,

cuando

inundo

las puertas y sus

corazones,

los cuerpos y

sus

corazones.

4

Y es aquí cuando

más me precipito.

Cuando puedo llegar

a

los corazones,

cuando puedo

cogerlos por la

sangre,

cuando puedo

mirarlos desde

adentro.

Y mi furia se

torna apacible,

y me vuelvo

árbol,

y me estanco

como un árbol

y me silencio

como una piedra,

y callo como una

rosa sin espinas.

5

Yo soy un río.

Yo soy el río

eterno de la dicha. Ya siento

las brisas cercanas, ya siento el viento

en mis mejillas,

y mi viaje a través

de montes, ríos,

lagos y praderas

se torna inacabable.

6

Yo soy el río que viaja en las riberas,

árbol o piedra seca

yo soy el río que viaja en las orillas,

puerta o corazón abierto

yo soy el río que viaja por los pastos,

flor o rosa cortada

yo soy el río que viaja por las calles,

tierra o cielo mojado

yo soy el río que viaja por los montes,

roca o sal quemada

yo soy el río que viaja por las casas,

mesa o silla colgada

yo soy el río que viaja dentro de los hombres,

árbol fruta

rosa piedra

mesa corazón

corazón y puerta

retornados.

7

Yo soy el río que canta

al mediodía y a los

hombres,

que canta ante sus

tumbas,

el que vuelve su rostro

ante los cauces sagrados.

8

Yo soy el río anochecido.

Ya bajo por las hondas

quebradas,

por los ignotos pueblos

olvidados,

por las ciudades

atestadas de público

en las vitrinas.

Yo soy el río,

ya voy por las praderas,

hay árboles a mi alrededor

cubiertos de palomas,

los árboles cantan con

el río,

los árboles cantan

con mi corazón de pájaro,

los ríos cantan con mis

brazos.

9

llegará la hora

en que tendré que

desembocar en los

océanos,

que mezclar mis

aguas limpias con sus

aguas turbias,

que tendré que

silenciar mi canto

luminoso,

que tendré que acallar

mis gritos furiosos al

alba de todos los días,

que clarear mis ojos

con el mar.

El día llegará,

y en los mares inmensos

no veré más mis campos

fértiles,

no veré mis árboles

verdes,

mi viento cercano,

mi cielo claro,

mi lago oscuro,

mi sol,

mis nubes,

ni veré nada,

nada,

únicamente el

cielo azul

inmenso

y

todo se disolverá en

una llanura de agua,

en donde un canto o un poema más

sólo serán ríos pequeños que bajan,

ríos caudalosos que bajan a juntarse

en mis nuevas aguas luminosas,

en mis nuevas

aguas

apagadas.

(De El río)

CESAR CALVO

La colección Perú Lee, es por decirlo modestamente una de las mejores que han sacado en cuanto a Escritores Peruanos se refiere. Al menos en los últimos años. El precio lo hace accesible a los bolsillos un poco decaídos de los peruanos de condición modesta.

Entre los textos que he podido encontrar en lo que a Poesía se refiere resaltan los de Enrique Verástegui , Jorge Pimentel y César Calvo. Vale la pena mencionar las antologías de poetas y narradores que se realizan de distintas ciudades del país.

De la gran cantidad de poemas que tiene esta antología, escogí 3 poemas. Espero os gusten.

AQUEL BELLO PARIENTE DE LOS PÁJAROS

Aquel bello pariente de los pájaros
que escondía su sombra de la lluvia

mientras tú dirigías

sobre ardientes cuadernos el vuelo de su mano.

El niño que subía

por el estambre rojo del verano

para contarte ríos de perfume,

cabellos rubios y país de nardos.

Tu niño preferido -¡si lo vieras!-

es el alma de un ciego que pena entre los cactus.

Es hoy el otro, el sin reír, el pálido,

rabioso jardinero de otoños enterrados.

¿Y sabiendo esto lo quisiste tanto?

¿Lo acostumbraste al mar,

al sol,

al viento, para que hoy ande respirando asfixias

en un pozo de náufragos?

¿Para esta pobre condición de niebla

defendiste su luz de enamorado?

Poesía, no quiero este camino

que me lleva a pisar sangre en el prado

cuando la luna dice que es rocío

y cuando mi alma jura que es espanto.

Poesía, no quiero este destino.

Llévate tus sandalias.¡

Devuélveme mis manos!

El final de la historia lo dirán las estrellas

y las hojas que cubren mi sueño sepultado.

(De Poemas bajo tierra)

NOCTURNO DE VERMONT

Me han contado que también allá las noches

tienen ojos azules

y lavan sus cabellos en ginebra.

¿Es cierto que allá en Vermont, cuando sueñas,

el silencio es un viento de jazz sobre la hierba?

¿Es cierto que allá en Vermont los geranios

inclinan al crepúsculo,

y en tu voz, a la hora de mi nombre,

en tu voz, las tristezas?

O tal vez, desde Vermont enjoyado de otoño,

besada tarde a tarde por un idioma pálido

sumerges en olvido la cabeza.

Porque en barcos de nieve, diariamente,

tus cartas

no me llegan.

Y como el prisionero que sostiene

con su frente lejana

las estrellas:

chamuscadas las manos, diariamente

te busco entre la niebla.

Ni el galope del mar: atrás quedaron

inmóviles sus cascos de diamante en la arena.

Pero un viento más bello

amanece en mi cuarto,

un viento más cargado de naufragios que el mar.

(Qué luna inalcanzable

desmadejan tus manos

en tanto el tiempo temporal golpeando

como una puerta de silencio suena).

Desde el viento te escribo.

Y es cual si navegaran mis palabras

en los frascos de nácar que los sobrevivientes

encargan al vaivén de las sirenas.

A lo lejos escucho

el estrujado celofán del río

bajar por la ladera

(un silencio de jazz sobre la hierba).

Y pregunto y pregunto:

¿Es cierto que allá en Vermont

las noches tienen ojos azules

y lavan sus cabellos en ginebra?

¿Es cierto que allá en Vermont los geranios

otoñan las tristezas?

¿Es cierto que allá en Vermont es agosto

y en este mar, ausencia…?

(De Ausencias y retardos)

EDIPO CIEGO

Con ella se ha acostado en aquel cuerpo

donde un padre retorna, sin saberlo

ha mordido su cálida cintura,

la vieja cera de un amor sin nombre

gotea entre sus piernas abrasadas.

Con inútiles paños ha cubierto

aquel espejo donde

envejece de pronto, poseída

por la capa del Rey. Tiniebla es el recuerdo

y los cuerpos jadean sin memoria

pero luego conversan en el muro

sus sombras, viejas cosas, y se sientan,

velan la breve muerte de los hijos saciados.